27 silencios

Augusto Casola

Portada

Tapa e ilustraciones: Livio Abramo. Fondo Editor Paraguayo «Nueva Era».

A Epifanía Casola, mi madre muerta

Al amor vivo

I
	Tras el suspiro
	tu extraña presencia
	toda sombras sin mariposas
	y violetas
	dormidas entre tus manos
	hechas de surcos y gemidos
	y ramillas de ilusión
	que adornan tus lívidas mejillas
	y el mármol de tu frente dolorida
	Tu extraña presencia inmóvil
	sin aleteo de aves migratorias
	Tu extraña presencia inmóvil
	sin lágrimas del próximo rocío

	El camino de enfrente es desolado,
	con la sorda desolación
	de la lluvia de verano,
	con el monocorde chorrear
	de canaletas,
	y el melancólico sonido
	de techos de zinc.

	Estás sola.
	Tras el próximo invierno.
	Aun antes del otoño que no llegó,
	dejaste atrás la primavera
	prendida a las violetas
	y el verano
	pasó cerca
	y tú, sola,
	sola entre el silencio largo.
	Sola.

III
	Tus ojeras profundas
	enmarcan los ojos ya sin lágrimas.
	Has cerrado, al fin, las puertas del dolor.
	La vieja primavera
	agostada entre las violetas del jardín
	y las ramillas de ilusión
	dormidas entre tus ilusiones.
	Sólo tus ojeras
	-profundas cavernas del adiós-
	duermen con tus ojos,
	duermen con tus manos,
	duermen...
	¡Cómo son profundas tus ojeras,
	cuando duermes...!

IV
	Cómo amabas las violetas,
	el trébol de cuatro hojas que nunca hallaste
	y el jazmín
	Cómo vivo tu presencia
	ahora que no vives
	y estás conmigo
	ahora que no estás
	Cómo me abrazo a los recuerdos
	y tu sombra de recuerdos
	ne abraza con sus besos
	y ¡cómo siento los besos que me dabas!
	y ¡cómo siento los besos que no di!

	A veces llevo flores;
	a veces, si me sobra tiempo
	o cuando resuenan
	entre las fibras de la memoria
	tu voz, tus palabras, como ahora...

	Dejo las flores y huyo
	perseguido del silencio
	entre cipreses
	El silencio de tu mundo estrecho
	el silencio de tus manos.
	Huyo de tus manos
	-caricias de silencio-

	Surcos en las manos
	y entre los surcos, tus manos
	Extiendes las manos entre los surcos
	y en tu rostro de surcos,
	una lágrima

	Surcas con tus manos de surcos
	el surco triste de tu rostro
	y entre tus mejillas de surcos,
	una lágrima

VII
	Tú...,
	¡que ni lo presientes
	y yo que no puedo sentir!
	-y miras sin ver-
	ese lago de tus ojos,
	ese azul que envuelve cuanto miras,
	y tú,
	que no presientes mi presencia
	-savia entre tus venas-
	-acíbar en mis labios-
	y tu boca
	y tú
	que no presientes nada
	y yo que siento todo
	no debo sentir nada.

X
	No aprehendí tu sexo
	-no supe hablarle-
	veo tu rostro, tu sonrisa,
	el lago fulgente de tus ojos
	-tu cuerpo, apenas niña-
	-tu voz, apenas niña-
	No aprendí tu sexo
	al hablar contigo;
	solo el murmullo del viento
	y tus manos blancas y finas
	-y mis manos-
	caricias que solo yo presiento
	No he hallado tu lenguaje
	y en mí bullen las palabras
	-no supe armar la frase de tu sexo-
	¡Tú! que aún no has despertado.

	¡Cómo deseo estar en tus entrañas
	así como estás tú, en las mías!

XIII

	Llamé
	y Tú no estabas

	en la serena melancolía de la tarde
	-detrás de mí el paisaje de Tu recuerdo-
	-delante la puerta de Tu casa-
	otra vez niño de ojos asombrados
	otra vez triste en la calle vacía

	Llamé
	y Tú, no estabas.