| Tengo de preguntaros ¡oh divinas | | | | musas! si el plectro humilde que meneo | | | | mejor produzca los marciales himnos, | | | | y dé armonía al cántico guerrero; | | |
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| o de natura los preciados dones | | | |
ensalce al son de cadenciosos versos, | | | | o en églogas armónicas repita
| | | | de Títiro, el cantar y Melibeo. | | |
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Decidme, sacras Musas, si el coturno | | | | trágico calce de grandioso fuego | | | | henchido el corazón; o si la trompa | | | | que puede producir los cantos épicos
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| empuñe osado; o si la ebúrnea lira | | | | vagos intenten dominar mis dedos | | | | para cuajar el aire de armonías | | | | dulces como las mieles del Himeto.
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| Yo ansío la corona que la Fama | | | | brinda a los sacerdotes de lo bello, | | | | y corro en busca del divino lauro | | | | verde siempre al fulgor apolineo.
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| En su loco afanar la mente mía | | | | alza a la altura el atrevido vuelo, | | | | y se embebe en la luz de lo infinito | | | | al admirar a los pasados genios.
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| Rudo en mi oído escucho resonante | | | | el exámetro rígido de Homero | | | | y el són melifluo de la flauta de oro | | | | que inventa Pan dentro los bosques griegos.
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| Siglos pasados, extendiendo el arte | | | | su eterna luz y su poder excelso, | | | | materia de inmortales concepciones | | | | e instrumentos y voz al vate dieron.
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| Batió el Pegaso el ala voladora, | | | | irguió la crin y del Olimpo heleno | | | | hirió la cumbre con el leve casco: | | | | y el poeta preludió su hosanna eterno.
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| El padre Apolo derramó su gracia, | | | | el padre Apolo del talante regio, | | | | aquel del verso rítmico y sonante | | | | que llenaba el abismo de los cielos.
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| Y fue el poeta de laurel ceñido | | | | del rubio dios en los alegres juegos, | | | | e infinita cadencia inagotable | | | | brotaba de sus labios entreabiertos. | | |
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Pero este siglo, Musas, tan extraño | | | | del arte universal a los portentos | | | | ¿a quién no infunde temerosa idea | | | | por más que lleve ardores en el pecho? | | |
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¿Qué ley ha de seguir el que vibrante | | | | bordón del arpa pulsa, y el soberbio | | | | cantar pretende a las sonoras alas | | | | confiar ansioso, de los vagos vientos? | | |
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| Cruje la inmensa fábrica y retumba | | | | incesante golpear de broncos hierros; | | | | Y tal parece que martilla el yunque, | | | | gobernador del mundo, Polifemo.
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| Decidme si he de alzar voces altivas | | | | ensalzando el espíritu moderno; | | | | o si echando al olvido estas edades | | | | me abandone a merced de los recuerdos. | | |
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Porque es más de mi agrado el engolfarme | | | | en mis tranquilos clásicos recreos, | | | | en pasadas memorias, y en delicias | | | | que me suelen traer días pretéritos.
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| Ya no se oye de Eschylo la palabra | | | | vibradora y terrible como el trueno, | | | | ni repite rapsodio vagabundo | | | | las rudas notas del mendigo Homero. | | |
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Calló el rabel de Teócrito apacible | | | | que amor cantó de rústicos monteros, | | | | rodaron las estatuas de los pórticos | | | | y enmudeció el oráculo de Delfos. | | |
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Hoy el rayo de Júpiter Olímpico | | | | es esclavo de Franklin y de Edison; | | | | ya nada queda del flamante tirso, | | | | y el ruin Champagne sucedió al Falerno.
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| Las abejas del Ática libaron | | | | flores sagradas de divinos pélalos, | | | | alimentadas con la savia pura | | | | que a raudales brotó de virgen suelo. | | |
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Se congregaban los poetas todos, | | | | y fijos en el lauro de Menermo, | | | | pulsaba los alambres de las citaras | | | | inventando dulcísimos conciertos. | | |
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Y así reinaba el arte poderoso, | | | | de par en par las puertas de su templo, | | | | y bajo un cielo azul iban errantes | | | | las balsámicas brisas del Egeo. | | |
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Todo acabó. Decidme, sacras Musas, | | | | ¿cómo cantar en este aciago tiempo | | | | en que hasta los humanos orgullosos, | | | | pretenden arrojar a Dios del Cielo? | | |
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Nicaragua, 1886.
