El padre y el hijo: una instantánea |
(Año 1924)
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A Ramiro
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| El caballero y el adolescente | | | | andando vienen por la angosta acera. | | |
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| La calle es una calle silenciosa | | | | de Villarrica, al promediar la siesta. | | |
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| Hay umbríos follajes sobre un muro. |
5 | | | El sol de enero desde lo alto ciega. | | |
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| Casonas centenarias | | | | sostienen sus fachadas soñolientas | | |
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| como cansadas ya de erguir los siglos. | | | | En el pleno vigor de la existencia, |
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| el caballero evoca con su aplomo | | | | el recio señorío de otra época. | | |
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| Sus botines brillantes pisan fuerte | | | | las losas blancas; su robusta diestra | | |
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| adelantada a su figura prócer, |
15 | | | oprime el ala del sombrero y lleva | | |
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| la prenda alzada con soltura y garbo, | | | | en ademán resuelto que a la prenda | | | | confiere un no sé qué prestigio ufano, | | | | cual si ésta fuese un arma o una enseña. |
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| En su mirar impávido y austero | | | | arde la voluntad de un alma ascética. | | |
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| Su hijo el adolescente apura el paso. | | | | Se sabe junto al padre un niño apenas | | |
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| a quien, entre inhibido y orgulloso |
25 | | | la acera le parece aún más estrecha. | | |
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| Esta fotografía es enigmática. | | | | No sé qué extraña sugestión
encierra. | | |
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| Hay un contraste tal en las figuras, | | | | como también una emoción secreta. |
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| Sin dialogar dialogan padre e hijo: | | | | el uno, sin hablar, guía y enseña: | | |
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| el otro, sin mirar, siente la magia | | | | del ejemplo y vigor de la presencia | | |
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| del caballero. Y ambos, en silencio, |
35 | | | en recíproco amor se compenetran. | | |
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| Muchos años pasaron desde entonces. | | | | Cambió la vida de aquel viejo pueblo. | | |
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| Esa casa hoy no existe, ni esa acera | | | | ni esos umbrosos árboles, que han muerto. |
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| Cambió también el mundo como siempre. | | | | Lo único que perdura es el recuerdo | | |
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| de aquel amado pueblo y de su gente, | | | | gente que era el decoro de aquel tiempo. | | |
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| Y un día, hoy ya remoto, muy anciano |
45 | | | y baldado, muriose el caballero. | | |
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| Perdida el habla, opaca la mirada, | | | | ruina en fin de sí mismo, era un espectro | | | | que poco a poco en la casona triste, | | | | desmemoriado, se nos fue extinguiendo. |
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| El muchacho creció. Como su padre, | | | | tan gran señor, fue su heredero auténtico.
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| La hoy larga trayectoria de sus años | | | | refleja fiel, como vital espejo, | | |
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| momentos de la vida de su padre: |
55 | | | se percibe en sus actos un modelo, | | |
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| tal como en rostro y ademán y aire, | | | | el padre muerto en él sigue viviendo | | |
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| ¿Aconteció quizás que en aquel
día, | | | | a media siesta en el callado pueblo, |
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| tuviera él vislumbres de un destino, | | | | del destino cabal de un caballero? | | |
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1983.
La larga espera |
A María Teresa
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| Quiso ella verla, verla a treinta años | | | | de la muerte. La madre nunca vista. | | |
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| La que al darle la vida dio la suya | | | | en una primavera remotísima. | | |
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| Y fuese al panteón toda expectante |
5 | | | y temblorosa pero decidida. | | |
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| Hombres oscuros con sus herramientas | | | | tras mucho esfuerzo el ataúd abrían. | | |
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| Y columbró primero bajo el vidrio | | | | y luego sin el vidrio, blanca y nítida, |
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| una apacible joven en reposo, | | | | una joven hermosa, palidísima, | | |
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| de anchos ojos cerrados como en sueños; | | | | denso el cabello en torno a las mejillas, | | |
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| blanco el vestido aquel del desposorio |
15 | | | y un Cristo blanco en manos casi niñas. | | |
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| Estaba intacta. En los pequeños labios | | | | se había eternizado una sonrisa | | |
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| apenas perceptible. Era la novia | | | | tan admirada en la fotografía |
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| de las bodas cercanas a la muerte. | | | | Era la novia tantas veces vista: | | |
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| -Esa es mamá, mamá que está en el cielo- | | | | le decían cuando era pequeñita. | | |
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| Idéntica al retrato, incorruptible, |
25 | | | el vestido nupcial de tela fina | | |
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| con pliegues relucientes. Sobre el pecho | | | | el Cristo de marfil no se le hundía. | | |
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| La madre joven en la caja negra | | | | parecía esperarla, aunque dormida. |
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Abuelos victorianos |
(Dos retratos al
óleo)
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A Nicolás
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| Están allí callados y
abstraídos | | | | en su visión lejana de otro mundo, | | |
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| hombre y mujer, aún jóvenes -viejísimos-
| | | | en una eternidad sin tiempo que es su asilo. | | |
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| Pero residen hoy y no lo saben |
5 | | | en una casa de desconocidos, | | |
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| de insospechados nietos, allende el vasto espacio | | | | del Atlántico. Aquí los dos perviven. | | |
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| Y es que alguien, de muy lejos, hace años | | | | de vidas y de muertes y catástrofes, |
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| quiso que el polvo y el olvido turbios | | | | no destruyeran esos viejos lienzos. | | |
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| Él, sobrio y sosegado y victoriano, | | | | tan victoriano como su pareja, | | |
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| es como ella una imagen puritana |
15 | | | de a mediados del siglo diez y nueve. | | |
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| Marcos dorados, cuerdas centenarias, | | | | ya os espera el taller indiferente | | |
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| de algún restaurador de cuadros viejos. | | | | Pero señor, señora, estáis presentes
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| en vuestra dulce ausencia soñadora, | | |
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| mirando este vivir incomprensible, | | | | sobre un televisor que os estremece, | | |
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| cerca del grito urgente del teléfono, | | | | en otro mundo, y sonreís acaso |
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| cuando mueren las luces cada noche, | | | | y os sentís en la sombra acompañados. | | |
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Agosto, 1976.
Enero, 1996.
Lo inalcanzable |
| Cuanto más exquisita la Princesa | | | | es tanto más difícil ser su amante. | | |
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| Amar su cuerpo, su mirar, su gracia, | | | | es un duro ejercicio, | | | | una aventura |
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| en que el amante pierde rumbo y pierde | | | | en un ofuscamiento, en un delirio | | |
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| el dulce paraíso en que soñaba. | | | | En un bosque de luces cegadoras | | | | la ve el amante huir, entristecida, |
10 | | | con los ojos llorosos. Y él comprende | | |
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| que ese bosque, esas luces y ese lloro | | | | son la inmortal Belleza Inalcanzable. | | |
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Diciembre, 1985.
La visitante |
| Rápido el paso, la melena al viento, | | | | los brazos extendidos, la mirada | | | | brillante de impaciente sentimiento: | | | | entreabiertos los labios, agitada, | | |
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| comunicando a cada movimiento |
5 | | | el ansia de besar y ser besada, | | | | de confundir su aliento con mi aliento, | | | | en muy estrecho abrazo a mí abrazada... | | |
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| Veinte gradas tenía la escalera: | | | | ella subía y yo bajaba y era |
10 | | | cada encuentro un chocar de corazones. | | |
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| ¡Ningún amor como ese amor perdido | | | | sobre un fondo de muertas ilusiones, | | | | sin posible consuelo en el olvido! | | |
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Julio, 1989.
La durmiente |
| Más ágil era que un pájaro | | | | viniendo como venía | | | | en primavera, volando, | | | | por la arbolada avenida. | | |
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| Las duras gradas de piedra |
5 | | | con asombro la veían | | | | subir en un torbellino | | | | de leves faldas y risas | | | | hasta los brazos que ansiosos | | | | su grácil talle ceñían. |
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| Se dijera que las alas | | | | invisibles de su prisa, | | | | se plegaran al sentir | | | | presión de amor y delicia | | | | en sus labios sin aliento, |
15 | | | en su espalda estremecida. | | | | En el sofá, luego, hablaba, | | | | hablaba mucho y reía, | | | | con una luz fulgurante | | | | en las pupilas verdísimas. |
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| El silencio la calmaba | | | | hasta dejarla dormida | | | | de perfil, sobre la almohada, | | | | las manos blancas unidas. | | |
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| Al despertar suspiraba |
25 | | | con una tierna sonrisa | | | | toda sorpresa y deleite | | | | de sentirse tan tranquila. | | |
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| Íbase, luego, gozosa, | | | | ahíta de besos y ahíta |
30 | | | de miel, el cuerpo vibrante | | | | por un millón de caricias. | | |
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| Dejaba una flor brillando | | | | sobre la mesa amarilla, | | | | y un rumor como de alas |
35 | | | en la casa atardecida. | | |
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12 de marzo, 20 de mayo, 1979.
A una mujer muy blanca |
| Sospecho que los hombres que te amaron | | | | y cuyo amor te sueña todavía, | | | | se enamoraron de tu voz sedante, | | | | amiga mía. | | |
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| Y si tu voz no ha sido lo que un día |
5 | | | sintieron les llegaba al corazón, | | | | se enamoraron de tu fantasía, | | | | se enamoraron de tu dulce risa | | | | y de tu pura y cálida alegría. | | |
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| Pero si yo llegara a enamorarme, |
10 | | | sería por tus senos redonditos, | | | | -tibias, suaves naranjitas blancas-; | | |
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| sería por tus manos diminutas, | | | | tan blancas en su gracia, | | |
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| tan ágiles y tiernas, |
15 | | | que en ellas ha de residir tu alma | | |
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| y desde ellas dejar sobre las cosas | | | | un rayito de luz que no se apaga. | | |
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1983, 1995.
Tanto gentile e tanto onesta... |
| ¡Oh modestia gentil de su figura! | | | | ¡Oh verde luz de su mirar sereno! | | | | ¡Oh paz del corazón cuya dulzura | | | | al atrevido amor ponía freno! | | |
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| ¡Aquel ser candoroso, casto y bueno, |
5 | | | raro por su inocencia y su hermosura, | | | | tan ajeno al doblez y a la amargura, | | | | y a la humana bajeza tan ajeno! | | |
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| ¡Aquel talle flexible, aquellos pechos | | | | para los besos temerosos hechos, |
10 | | | temerosos de herir por lo ardorosos, | | |
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| y aquel solaz del corazón florido! | | | | ¡Todo debo olvidar días gloriosos, | | | | todo debo olvidar pero no olvido! | | |
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Febrero, 1988.
1988.
1996.
Agosto, 1979.
Majita desnuda
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-Te entregas cual la muerte- | | | |
¡Tierna azucena eras! | | | |
¡Desnuda! | | |
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| Eran las dos de la tarde | | | | en la casa de la altura. |
5 | | | Y en la cama, la Majita, | | | | estaba tensa, desnuda. | | |
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| Blanco, muy blanco su cuerpo, | | | | de la más casta blancura. | | | | Las dos manos virginales |
10 | | | unidas bajo la nuca. | | |
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| No imitó el cuadro de Goya: | | | | su actitud fue toda suya. | | | | Más delgada que la Maja, | | | | más púdica su hermosura. |
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| Erguidos los tiernos pechos | | | | con sus dos rosadas puntas. | | | | Cerrados los ojos verdes, | | | | y las suaves piernas, juntas. | | |
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| Temblaba la piel dulcísima |
20 | | | de esta Majita desnuda: | | | | temblaban sus finos labios, | | | | temblaban sus comisuras. | | |
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| ¿Cómo ocurrió esto tras tanta | | | | y vana amorosa lucha? |
25 | | | ¿Cómo explicar esta entrega | | | | tan libre en mujer tan pura? | | |
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| El sinsonte aquella siesta, | | | | más inspirado que nunca, | | | | desde una rama del pino |
30 | | | vertió oleadas de música. | | |
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| Y en los taludes las flores, | | | | las raras flores diurnas, | | | | de noche no se cerraron | | | | y se bañaron de luna. |
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Mayo, 1995.