| Vestía traje suelto de recamado viso | | | | en voluptuosos pliegues de un color indeciso, | | |
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| y en el diván tendida, de rojo terciopelo, | | | | sus manos, como vivas parásitas de hielo, | | |
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| sostenían un libro de corte fino y largo, | | | | un libro de poemas delicioso y amargo. | | |
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| De aquellos dedos pálidos la tibia yema blanda | | | | rozaba tenuemente con el papel de Holanda | | |
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| por cuyas blancas hojas vagaron los pinceles | | | | de los más refinados discípulos de Apeles. | | |
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| Era un lindo manojo que en sus claros lucía | | | | los sueños más audaces de la crisografía: | | |
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| sus cuerpos de serpiente dilatan las mayúsculas | | | | que desde el ancho margen acechan las minúsculas, | | |
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| o trazan por los bordes caminos plateados | | | | los lentos caracoles, babosos y cansados. | | |
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| Para el poema heroico se veía allí la espada, | | | | con un león por puño y contera labrada, | | |
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| donde evocó las formas del ciclo legendario | | | | con sus torres y grifos un pincel lapidario. | | |
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| Allí la dama gótica de rectilínea cara | | | | partida por las rejas de la viñeta rara; | | |
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| allí las hadas tristes de la pasión excelsa: | | | | la férvida Eloísa, la suspirada Elsa. | | |
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| Allí los metros raros de musicales timbres: | | | | ya móviles y largos como jugosos mimbres, | | |
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| ya diáfanos, que visten la idea levemente | | | | como las albas guijas un río transparente. | | |
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| Allí la vida llora y la Muerte sonríe | | | | y el Tedio, como un ácido, corazones deslíe... | | |
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| Allí, cual casto grupo de núbiles Citeres, | | | | cruzaban en silencio figuras de mujeres | | |
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| que vivieron sus vidas, invioladas y solas | | | | como la espuma virgen que circunda las olas: | | |
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| la rusa de ojos cálidos y de bruno cabello, | | | | pasó con sus pinceles de marta y de camello, | | |
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| la que robó al piano en las veladas frías | | | | parejas voladoras de blancas armonías | | |
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| que fueron por los vientos perdiéndose una a una | | | | mientras, envuelta en sombras, se atristaba la luna... | | |
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| Aquesa, el pie desnudo, gira como una sombra | | | | que sin hacer ruido pisara por la alfombra | | |
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| de un templo... Y como el ave que ciega el astro diurno | | | | con miradas nictálopes ilumina el Nocturnodo al fatiga | | |
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| do beso de las vibrantes crines | | | | un aire triste y vago preludian dos violines... | | |
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| La luna, como un nimbo de Dios, desde el Oriente | | | | dibuja sobre el llano la forma evanescente | | |
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| de un lánguido mancebo que el tardo paso guía, | | | | como buscando un alma, por la pampa vacía. | | |
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| Busca a su hermana; un día la negra Segadora | | | | -sobre la mies que el beso primaveral enflora-, | | |
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| abatiendo sus alas, sus alas de murciélago, | | | | hirió a la virgen pálida sobre el dorado piélago, | | |
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| que cayó como un trigo... Amiguitas llorosas | | | | la vistieron de lirios, la ciñeron de rosas; | | |
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| Céfiro de las tumbas, un bardo israelita | | | | le cantó cantos tristes de la raza maldita | | |
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| a ella, que en su lecho de gasas y de blondas | | | | se asemejaba a Ofelia mecida por las ondas: | | |
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| por ella va buscando su hermano entre las brumas | | | | de unas alitas rotas las desprendidas plumas, | | |
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| y por ella... «Pasemos esta doliente hoja | | | | que mi ser atormenta, que mi sueño acongoja», | | |
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| dijo entre sí la dama del recamado viso | | | | en voluptuosos pliegues de color indeciso, | | |
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| y prosiguió del libro las hojas volteando | | | | que ensalza en áureas rimas de son calino y blando | | |
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| los perfumes de oriente, los vívidos rubíes | | | | y los joyeros mórbidos de sedas carmesíes. | | |
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| Leyó versos que guardan como gastados ecos | | | | de voces muertas; cantos a ramilletes secos | | |
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| que hacen crujir, al tacto, cálices inodoros; | | | | metros que reproducen los gemebundos coros | | |
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| de las locas campanas que en El día de Difuntos | | | | despiertan con sus voces los muertos cejijuntos | | |
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| lanzados en racimos entre las sepulturas | | | | a beberse la sombra de sus noches oscuras... | | |
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| ...Y en el diván tendida, de rojo terciopelo, | | | | sus manos, como vivas parásitas de hielo, | | |
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| doblaron lentamente la página postrera | | | | que, en gris, mostraba un cuervo sobre una calavera... | | |
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| Y se quedó pensando, pensando en la amargura | | | | que acendran muchas almas; pensando en la figura | | |
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| del bardo, que en la calma de una noche sombría, | | | | puso fin al poema de su melancolía: | | |
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| exangüe como un mármol de la dorada Atenas, | | | | herido como un púgil de itálicas arenas, | | |
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| ¡unió la faz de un Numen dulcemente atediado | | | | a la ideal belleza del estigmatizado!... | | |
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| Ambicionar las túnicas que modelaba Grecia, | | | | y los desnudos senos de la gentil Lutecia; | | |
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| pedir en copas de ónix el ático nepentes, | | | | querer ceñir en lauros las pensativas frentes; | | |
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| ansiar para los triunfos el hacha de un Arminio, | | | | buscar para los goces el oro del triclinio; | | |
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| amando los detalles, odiar el Universo; | | | | sacrificar un mundo para pulir un verso; | | |
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| querer remos de águila y garras de leones | | | | con que domar los vientos y herir los corazones; | | |
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| para gustar lo exótico que el ánimo idolatra, | | | | esconder entre flores el áspid de Cleopatra; | | |
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| seguir los ideales en pos de Don Quijote | | | | que en el azul divaga de su rocín al trote; | | |
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| esperar en la noche las trémulas escalas | | | | que arrebaten ligeras a las etéreas salas; | | |
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| oír los mudos ecos que pueblan los santuarios, | | | | amar las hostias blancas; amar los incensarios | | |
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| (poetas que diluyen en el espacio inmenso | | | | sus ritmos perfumados de vagaroso incienso); | | |
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| sentir en el espíritu brisas primaverales | | | | ante los viejos monjes y los rojos misales; | | |
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| tener la frente en llamas y los pies entre lodo; | | | | querer sentirlo, verlo y adivinarlo todo: | | |
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| eso fuiste, ¡oh poeta! Los labios de tu herida | | | | blasfeman de los hombres, blasfeman de la vida, | | |
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| modulan el gemido de las desesperanzas, | | | | ¡oh místico sediento que en el raudal te lanzas! | | |
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| ¡Oh, Señor Jesucristo! por tu herida del pecho, | | | | ¡perdónalo! ¡perdónalo! Desciende hasta su lecho | | |
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| de piedra a despertarlo. Con tus manos divinasen | | | | juga de su sangre las ondas purpurinas... | | |
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| Pensó mucho: sus páginas suelen robar la calma; | | | | sintió mucho: sus versos saben partir el alma; | | |
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| ¡amó mucho! Circulan ráfagas de misterio | | | | entre los negros pinos del blanco cementerio... | | |
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| No manchará su lápida epitafio doliente: | | | | tallad un verso en ella, pagano y decadente, | | |
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| digno del fresco Adonis en muerte de Afrodita: | | | | un verso como el hálito de una rosa marchita, | | |
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| que llore su caída, que cante su belleza, | | | | que cifre sus ensueños, que diga su tristeza... | | |
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| ¡Amor!, dice la dama del recamado viso | | | | en voluptuosos pliegues de color indeciso; | | |
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| ¡Dolor!, dijo el poeta: los labios de su herida | | | | blasfeman de los hombres, blasfeman de la vida, | | |
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| modulan el gemido de la desesperanza; | | | | fue el místico sediento que en el raudal se lanza; | | |
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| su muerte fue la muerte de una lánguida anémona, | | | | se evaporó su vida como la de Desdémona. | | |
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| Ebrio del vino amargo con que el dolor embriaga | | | | a los fulgores trémulos de un cirio que se apaga, | | |
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| ¡Así rindió su aliento, bajo un sitial de seda, | | | | el último nacido del viejo Cisne y Leda! | | |
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