|
Ya se acerca el instante bienhadado |
|
|
de volver, dulce Patria, a tu ribera, |
|
|
que, ha un lustro, a mi profunda |
|
|
constante pena siglo dilatado, |
|
|
mi planta abandonó por vez segunda: |
5 |
|
¡piadoso el cielo quiera |
|
|
que sea de mi vida la postrera! |
|
|
Que, aunque de ti destierro no me aparte, |
|
|
sin cesar empleado en recordarte, |
|
|
de la ausencia el tormento |
10 |
|
al par de triste desterrado siento. |
|
|
Y es el cielo testigo |
|
|
que sólo aplaca la tristeza mía |
|
|
el platicar de ti con dulce amigo, |
|
|
hijo tuyo también, y de la propia |
15 |
|
congoja enfermo de que peno y lloro, |
|
|
y verte al menos en la breve copia |
|
|
del mundo retratada, |
|
|
y desde el suelo donde triste moro |
|
|
viajar con la prestísima mirada |
20 |
|
a tu playa feliz que tanto dista |
|
|
¡Y ojalá que tan vasta lejanía |
|
|
vencer pudiera en el veloz momento |
|
|
en que anda el mapa la ligera vista |
|
|
o la tierra y el mar el pensamiento! |
25 |
|
Y todo es ocasión de que a mi mente |
|
|
en todos los instantes, |
|
|
oh patria, tu memoria se presente: |
|
|
si tranquilo y feliz un pueblo miro, |
|
|
pensando en tus discordias incesantes, |
30 |
|
exhala el corazón hondo suspiro; |
|
|
si artísticas nombradas maravillas |
|
|
admirado contemplo, |
|
|
trasladarlas quisiera a tus orillas; |
|
|
si de virtud y patriotismo ejemplo |
35 |
|
leo o escucho celebrar preclaro, |
|
|
le envidio para ti; y heroica hazaña, |
|
|
hecho sublime y raro, |
|
|
cuanto grande por fin, noble y hermoso |
|
|
admira en gente extraña, |
40 |
|
lo anhela para ti tu hijo amoroso. |
|
|
Mas no por lo que en ti de menos echo, |
|
|
y que darte querría, |
|
|
tan solamente me enternece el pecho |
|
|
tu memoria dulcísima; que al día, |
45 |
|
mil también y mil veces, |
|
|
por los dones que encierras te me ofreces. |
|
|
¡Cuánto, oh mi Lima, anhelo |
|
|
ver de nuevo tu puro alegre cielo! |
|
|
¡Cuánto echa el alma menos tus iguales |
50 |
|
serenos días, y tus noches bellas, |
|
|
de tus días rivales, |
|
|
donde todo su ejército de estrellas |
|
|
en campo azul el firmamento aduna, |
|
|
y la luz de la luna, |
55 |
|
no en lo claro, en lo suave solamente, |
|
|
es de la luz dïurna diferente! |
|
|
¡Cuánto extraño tu blanda primavera, |
|
|
que alegre persevera |
|
|
y el año cambia en sempiterno Mayo; |
60 |
|
tu ambiente puro, sin cesar ajeno |
|
|
a la lluvia y al trueno, |
|
|
y al siniestro relámpago al rayo; |
|
|
tus celestiales hijas, que la fama, |
|
|
en elegante aliño, |
65 |
|
Y en gracia y en beldad, únicas llama; |
|
|
de tu tan hospital gente y humana |
|
|
el genïal agrado y el cariño, |
|
|
que el extranjero al natural hermana; |
|
|
tus familiares frases expresivas, |
70 |
|
donde nueva mayor dulzura toma |
|
|
de Iberia el dulce idioma, |
|
|
y su gracia y viveza más avivas; |
|
|
tus casas, templos, calles y paseos |
|
|
que niño hollé con indecisa planta; |
75 |
|
tus cantos populares |
|
|
que la memoria sin cesar me canta, |
|
|
y hasta tus dulces frutas y manjares! |
|
|
Ni hay en ti, patria amada, cosa alguna |
|
|
de las que sólo precia quien te pierde, |
80 |
|
con que mi ausencia no hagas importuna, |
|
|
y de que con deseo no me acuerde. |
|
|
Nunca amarte juzgué con tanto exceso |
|
|
como hora que de ti distante vivo; |
|
|
cual la preciosa libertad más ama |
85 |
|
el mísero cautivo, |
|
|
así hora crece de mi amor la llama. |
|
|
¡Cómo, cuando a tu seno dé la vuelta, |
|
|
ha de preciar el alma su ventura, |
|
|
de la familia la sin par dulzura |
90 |
|
saborëando, y goces mil que encierra |
|
|
en sí la propia tierra! |
|
|
¡Cómo, feliz viajero, |
|
|
visitaré una a una |
|
|
tus hermosas ciudades! la ingeniosa |
95 |
|
ciudad valiente, de mi madre cuna, |
|
|
que del ardiente Misti al pie reposa; |
|
|
Cuzco, que del primer glorioso brillo |
|
|
despojó el hado aleve, |
|
|
y la noble Trujillo, |
100 |
|
de la opulenta Lima copia breve; |
|
|
la triste Cajamarca, |
|
|
que de Pizarro la traición aún llora |
|
|
y la prisión del infeliz monarca; |
|
|
y la heroica Ayacucho, |
105 |
|
de Cajamarca ilustre vengadora, |
|
|
cuyo glorioso nombre nunca escucho, |
|
|
ni escuchar puede libre Americano, |
|
|
sin que palpite el corazón ufano, |
|
|
y al cielo gracias rinda el labio ardiente |
110 |
|
de haber nacido en suelo independiente. |
|
|
Mas ¿qué digo? no habrá mezquina aldea |
|
|
que con ojos no vea |
|
|
del que nacido fue en su dulce seno, |
|
|
ni habrá pedazo en fin de tu terreno |
115 |
|
que hermoso y santo para mí no sea. |
|
|
¡Qué gozos tan sublimes me destinas, |
|
|
cuando del inca imperio |
|
|
huelle las tristes majestuosas ruinas; |
|
|
y esas cuyo remoto origen vela, |
120 |
|
en confuso misterio |
|
|
que en vano se desvela |
|
|
por penetrar el sabio encanecido, |
|
|
la antiquísima noche del olvido! |
|
|
O al recorrer, clavando aguda espuela |
125 |
|
de generoso bruto en los hijares, |
|
|
tus inmensas llanuras y praderas; |
|
|
al penetrar tus selvas seculares, |
|
|
donde no entra jamás el sol sereno; |
|
|
al trepar tus Andinas Cordilleras, |
130 |
|
de los cielos altísimos pilares; |
|
|
al ver el breve mar que en tu ancho seno |
|
|
encierras y aprisionas, |
|
|
y al detener mi planta en las riberas |
|
|
de tu caudalosísimo Amazonas |
135 |
|
de los ríos del orbe soberano, |
|
|
y orgulloso rival del océano! |
|
|
Y ¡cuánto escenas tales, |
|
|
a la ambición de mi deseo iguales, |
|
|
inflamarán mi osada fantasía, |
140 |
|
que, de lo grande y de lo nuevo ansiosa, |
|
|
en tu sin par naturaleza, virgen |
|
|
al canto todavía, |
|
|
nuevo mundo de rica poesía |
|
|
conquistará, y laureles que a tu planta |
145 |
|
pondrán mis manos en ofrenda santa! |
|
|
Y una vana ilusión tal vez me engaña: |
|
|
mas espero que el sano |
|
|
ambiente, henchido de pureza y vida, |
|
|
de perüano valle o de montaña |
150 |
|
al fin me torne la salud perdida, |
|
|
aquí buscada con afán tan vano; |
|
|
y mayor esperanza aún me halaga: |
|
|
que la antigua ilusión de inmensa y vaga |
|
|
ventura que persigo |
|
|
de ti, encarnada, viva, |
5 |
|
en divina mujer tu hijo reciba, |
|
|
y en ella encuentre la anhelada calma |
|
|
y contra males de la suerte abrigo; |
|
|
mereciéndote, oh patria, juntamente |
|
|
el cuerpo su salud, su dicha el alma. |
10 |
|
Mas ya me la concedas generosa, |
|
|
ya de ella seas con mi anhelo avara, |
|
|
eternamente habrás de serme cara, |
|
|
sin atreverse nunca la querella |
|
|
a ti de mi dolor; feliz el hado |
15 |
|
me des o desgraciado, |
|
|
de espinas me corones o de flores, |
|
|
Tú serás el mayor de mis amores; |
|
|
y, hasta el postrer suspiro de la muerte, |
|
|
corazón, alma, vida y pensamiento, |
20 |
|
y de mi lira el ardoroso acento, |
|
|
no he de cesar un punto de ofrecerte; |
|
|
y, si mi alma amorosa |
|
|
correspondencia no halla a su deseo, |
|
|
y sus goces me niega el himeneo, |
25 |
|
tú mi dama serás y tú mi esposa. |
|
|
Ni, por verte tan triste y desgraciada, |
|
|
de la discordia y ambición teatro, |
|
|
menos, oh dulce patria, te idolatro, |
|
|
antes crece mi amor piedad sagrada; |
30 |
|
ni, aunque ahora tanto en esplendor te venza, |
|
|
pienses que la europea |
|
|
tierra, que te desdeña en su ufanía, |
|
|
de ser tu hijo me cansó vergüenza; |
|
|
que ni a la hermosa celestial idea |
35 |
|
correspondió del alta fantasía, |
|
|
que pedazo del cielo la fingía; |
|
|
mas, aún cuando excediera |
|
|
las esperanzas mías, |
|
|
y Edén segundo y mejorado fuera, |
40 |
|
nunca tu hijo de ti se avergonzara, |
|
|
ni jamás dejarías |
|
|
de ser en sus afectos la primera; |
|
|
y, si a nacer tornara yo y del cielo |
|
|
la soberana ley a mi albedrío |
45 |
|
elegir consintiera patrio suelo, |
|
|
mas suelo no eligiera que el ya mío. |
|
|
Mas ¿quién nos dice, oh patria, que mañana |
|
|
rayos no des de gloria soberana? |
|
|
Si es de la vana Europa lo presente, |
50 |
|
es tuyo lo futuro; |
|
|
que nada persevera eternamente, |
|
|
ni a cambios del destino está seguro; |
|
|
y con nación alguna |
|
|
hizo pactos eternos la Fortuna, |
55 |
|
que, ministra del cielo, nos gobierna, |
|
|
y a cada gente el principado alterna. |
|
|
Tal vez no dista el venturoso día |
|
|
que, a Europa, demostrando rostro adverso, |
|
|
al vasto mundo de Colón sonría. |
60 |
|
Y el imperio le dé del universo, |
|
|
y su vez gloriosa le conceda |
|
|
a mi dulce Perú su instable rueda, |
|
|
que de tanto reyes en desagravio |
|
|
con que le aflige y afligió le debe, |
65 |
|
citando yazga quizás inútil plebe |
|
|
quien hoy nos befa con soberbio labio, |
|
|
Mas para idolatrarte |
|
|
no ha menester el alma imaginarte |
|
|
de excelsa gloria y resplandor cubierta: |
70 |
|
bástame que en tu cielo mis miradas |
|
|
alegres saludaron al sol nuevo; |
|
|
que en ti mi planta incierta |
|
|
dio sus primeras trémulas pisadas; |
|
|
que a ti familia y dulce madre debo, |
75 |
|
y de la pura infancia los placeres; |
|
|
a ti el primer amor y las sinceras |
|
|
amistades primeras: |
|
|
bástame en fin que tú mi patria eres, |
|
|
que para el tierno corazón del hombre |
80 |
|
todo se cifra en este dulce nombre. |
|
|
Sí, que en el pecho humano, |
|
|
de todos sus afectos soberano, |
|
|
de la patria el amor Naturaleza, |
|
|
inmortal esculpió, profundo, inmenso, |
85 |
|
del tiempo vencedor y la distancia; |
|
|
y de nuevas regiones la grandeza, |
|
|
poder, tesoro, amor, nada le entibia; |
|
|
y, aunque el más triste páramo de Libia |
|
|
te engendrara, y estancia |
90 |
|
te dé en su vasto seno, |
|
|
de eternas fiestas y delicias lleno, |
|
|
la encantada metrópoli de Francia, |
|
|
siempre suspirarás en suelo ajeno. |
|
|
Aunque terrenos paraísos pises, |
95 |
|
nada el anhelo de la patria aplaca: |
|
|
dígalo el sabio pacïente Ulises, |
|
|
que, con morar en un Edén pequeño, |
|
|
de bella diosa idolatrado dueño, |
|
|
sólo anhelaba regresar a Itaca, |
100 |
|
y, como favor sumo, |
|
|
a Jove suplicaba queje diera |
|
|
vivir donde siquiera |
|
|
se divisase de su hogar el humo; |
|
|
y, huyendo de la tierna amante diosa, |
105 |
|
sentado tristemente en la ribera |
|
|
del inmenso océano, |
|
|
pasaba entero el día |
|
|
en su patria pensando, hijo y esposa, |
|
|
y en Laertes, su anciano |
110 |
|
padre, que acaso ya no viviría. |
|
|
Y a su lado llegando, se quejaba |
|
|
tal vez así la huéspeda divina: |
|
|
«¿Por qué me huyes, ingrato? |
|
|
¿La soledad prefieres de esta playa |
115 |
|
de una diosa al amor y estrecho trato? |
|
|
¿Por qué yaces sentado en la marina, |
|
|
desde que el alba sonrosada raya |
|
|
hasta que el sol declina, |
|
|
en silencio y a solas |
120 |
|
contemplando con lágrimas las olas? |
|
|
¿Qué mortal, sino tú, pagar pudiera |
|
|
mi amor en tal manera? |
|
|
¿Quién en este terrestre paraíso, |
|
|
del alma primavera eterna corte, |
125 |
|
quién por mí no olvidara hijos, consorte, |
|
|
familia, patria, y cuanto un tiempo quiso? |
|
|
en jardín que deleita las miradas |
|
|
del que deja las célicas moradas, |
|
|
o a visitarme baje, |
130 |
|
o me traiga de Júpiter mensaje, |
|
|
¿Quién, dime, el mundo todo no olvidara? |
|
|
Mas tú, la dicha rara |
|
|
de ser el caro dueño de Calipso |
|
|
mal preciando insensato, solo anhelas |
135 |
|
a Itaca desplegar las raudas velas, |
|
|
y volver de Penélope a los brazos: |
|
|
mas, dime, ¿en hermosura no la eclipso |
|
|
y en amor y en ingenio? pues mal puede |
|
|
débil humana, que a los años cede, |
140 |
|
a eterna diosa disputar la palma |
|
|
en corporales prendas y del alma. |
|
|
«Deja pues ese anhelo y largo llanto, |
|
|
y mi amor goza en tanto; |
|
|
de la inmortalidad con que te brindo |
145 |
|
acepta el alto don, y sé mi esposo; |
|
|
tiempo es que de tus viajes el reposo |
|
|
quieras aquí gozar; de nuevas penas |
|
|
en demanda no vayas, |
|
|
libre de tantas por mi amparo apenas. |
150 |
|
¡Ah! si supieses los trabajos grandes |
|
|
que te esperan al irte de mis playas, |
|
|
cuando por mares y por tierras andes |
|
|
errante peregrino, |
|
|
sin que un punto reposes, |
155 |
|
juguete del destino, |
|
|
y blanco de las iras de los dioses, |
|
|
por siempre renunciarás al deseo |
|
|
de salir de este plácido Eliseo; |
|
|
y tu Itaca pusieras en olvido |
160 |
|
y tu esposa, gozando satisfecho |
|
|
de ilustre diosa el venturoso lecho, |
|
|
que más de un morador esclarecido |
|
|
del bienhadado Olimpo envidiaría.» |
|
|
Entre airada y amante, |
165 |
|
se querellaba así la hija de Atlante; |
|
|
y el Itacense así le respondía: |
|
|
«Cierto es, augusta, Diosa, |
|
|
cuanto decís, y mal comparar puedo |
|
|
mi Itaca pedregosa |
170 |
|
a esta florida, amena, feliz isla, |
|
|
de los cielos bellísimo remedo |
|
|
(y en el mismo de Jove alcázar alto |
|
|
vos con vuestra presencia convertisla;) |
|
|
ni soy tan ciego y de sentido falto, |
175 |
|
que no alcance a entender con cuanto exceso |
|
|
vence a la de mi esposa y anonada |
|
|
vuestra inmensa beldad, que nunca el peso |
|
|
del tiempo sentirá, ni de la helada |
|
|
enfadosa vejez los graves daños, |
180 |
|
habiendo de volar sin fin los años |
|
|
sin que el menor hechizo nunca os roben, |
|
|
mas siempre os hallen bella y siempre joven; |
|
|
mientras la frágil suya, |
|
|
cual flor que vive sólo una mañana |
185 |
|
a marchitarse y fenecer condena |
|
|
forzosa ley de nuestra estirpe humana: |
|
|
mas Itaca es mi patria, y negra pena, |
|
|
que resistir es vano, |
|
|
me roe el corazón, de ella lejano; |
190 |
|
a ella de noche viajo, y a su puerto, |
|
|
do no puedo despierto, |
|
|
abordar en mis sueños me imagino; |
|
|
y paso, como veis, del sol el curso, |
|
|
mirando el mar inmenso, que el camino |
195 |
|
es de la patria mía, |
|
|
y que al alma tristísima consuela |
|
|
con la dulce esperanza de que un día, |
|
|
si no me abandonó favor divino, |
|
|
me ha de llevar por él rápida vela. |
200 |
|
«No hay hora, no hay instante en que no piense |
|
cuando será que al fin suelo itacense |
|
|
huelle, y bese con llanto y reverencia; |
|
|
y sienta el indecible regocijo |
|
|
de ver de nuevo, tras tan larga ausencia, |
205 |
|
a mi tan fiel Penélope querida, |
|
|
y a nuestro dulce hijo, |
|
|
que tan niño quedara a mi partida; |
|
|
y a mis amantes padres, cuyo largo |
|
|
vivir prolongue hasta mi vuelta el cielo, |
210 |
|
y a la fiel turba esclava, |
|
|
y hasta a mi pobre perro, mi leal Argo, |
|
|
¡que por seguirme, a mi partir, lloraba! |
|
|
«Mi pensamiento sin cesar desvela |
|
|
de esposa e hijo la ignorada suerte, |
215 |
|
y tan tenaz recuerdo |
|
|
ni en vuestros brazos amorosos pierdo; |
|
|
acaso, mientras yazgo en ocio inerte, |
|
|
audaces pretendientes codiciosos |
|
|
a mi pobre Telémaco dan muerte, |
220 |
|
y a Penélope cercan, ambiciosos |
|
|
de su himeneo, con tenaz asedio, |
|
|
que a reducir no basta |
|
|
el firme pecho de mi esposa casta; |
|
|
tal vez, tal vez la dolorida exclama: |
225 |
|
«¿Dónde mi esposo está, que no me auxilia? |
|
|
Si en la tumba no duerme, |
|
|
¿por qué así deja solitaria, inerme |
|
|
tan largos años a su fiel familia?» |
|
|
Sí, mi dulce Penélope, tus voces |
230 |
|
escucho, y, pronto dando las veloces |
|
|
lonas al viento, volaré en tu ayuda; |
|
|
pronto a Plutón mi vengador encono |
|
|
la turba loca lanzará, que solo |
|
|
falsa esperanza de mi muerte alienta |
235 |
|
a pretender del Laerciada el trono, |
|
|
y la mano y el lecho de su viuda. |
|
«Sin que el anhelo del retorno templen, |
|
|
que tan ardiente os muestro, |
|
|
los males que me anuncia el labio vuestro: |
240 |
|
no son para mí nuevas |
|
|
de la suerte las pruebas, |
|
|
con las que mi valor más acrisolo; |
|
|
diez años en crudísimas batallas |
|
|
me miraron de Troya las murallas; |
245 |
|
las iras sé de Eolo, |
|
y los peligros de Caribdi y Seila; |
|
|
y del Cíclope hambriento, |
|
|
a quien privé de su única pupila, |
|
|
cercano a ser me vi triste sustento: |
250 |
|
del hado a los insultos estoy hecho, |
|
|
y así, cuantos añada |
|
|
su cólera jamás apaciguada, |
|
|
todos resistiré con fuerte pecho. |
|
|
«Mas no os enojen, Diosa, mis sinceras |
255 |
|
palabras, ni temáis que en tiempo alguno |
|
|
olvide ingrato cuán piadosa y noble, |
|
|
en vuestras playas dándome acogida, |
|
|
me salvasteis de la ira de Neptuno; |
|
|
hasta la hora postrera de mi vida, |
260 |
|
en cualesquiera mares o países |
|
|
a do el hado me llevó, |
|
|
siempre en el alma vivirá de Ulises |
|
|
la memoria dulcísima de tantas |
|
|
altas mercedes que a Calipso debe, |
265 |
|
y que agradece humilde a vuestras plantas (12).» |
|
Si pues Ulises, de una diosa amado, |
|
|
gozando de su lecho y de su lado, |
|
|
en valles siempre amenos, |
|
|
en jardín sin cesar florido y verde, |
270 |
|
que bello se mostraba a las miradas |
|
|
a contemplar al cielo acostumbradas, |
|
|
su patria echaba menos; |
|
|
¿cuánto será razón que te recuerde, |
|
|
dulce suelo peruano, |
275 |
|
siendo tanto más bello |
|
|
de Calipso el imperio sobrehumano |
|
|
que la tierra que huello, |
|
|
cuanto a ti cede Itaca, la postrera |
|
|
hija del Océano, |
280 |
|
de quien ni el nombre recordará el mundo, |
|
|
si por aquel no fuera |
|
|
a quien tornar a verla costó tanto |
|
|
de deseos, de afanes y de llanto? |
|
|
Con esa sombra que jamás evito, |
|
|
¿en mí castiga el soberano Juez |
|
|
legadas culpas, o fatal delito |
|
|
que en otra vida me manchó tal vez? |
|
|
En las partes más solas y calladas |
5 |
|
sus pasos oigo resonar detrás, |
|
|
y guardan sin cesar con mis pisadas |
|
|
un siniestro monótono compás. |
|
|
Si tal vez apresuro mi carrera, |
|
|
pensando que su alcance burlaré, |
10 |
|
también ella sus pasos acelera, |
|
|
e igualmente cercano oigo su pie. |
|
|
Y cuando más por escaparme peno, |
|
|
su acento escucha mi mortal terror, |
|
|
su horrible acento que, rival del trueno, |
15 |
|
«sigue, grita, tu curso volador. |
|
|
»Que sin darte jamás treguas ningunas, |
|
|
tras tus pisadas mis pisadas van: |
|
|
de Venecia lo saben las lagunas, |
|
|
los palacios lo saben de Milán. |
20 |
|
»Y los templos lo saben y las ruinas |
|
|
de la que fue del mundo emperatriz, |
|
|
y las músicas ondas cristalinas |
|
|
y jardines de Nápoles feliz. |
|
|
»Y lo sabe la artística Florencia, |
25 |
|
y Génova, la espléndida ciudad, |
|
|
siendo lóbrego velo mi presencia |
|
|
que te empañó de Italia la beldad. |
|
|
»Tajo lo sabe de dorada arena, |
|
|
Betis ilustre y diáfano Genil, |
30 |
|
Támesis frío, y cenagoso Sena, |
|
|
y mil ríos lo saben y otros mil. |
|
|
»Busca, busca, insensato, nuevas playas, |
|
|
más tristes siempre cuanto ansiadas más: |
|
|
a donde quiera que en tu fuga vayas, |
35 |
|
nunca, nunca de mí te librarás. |
|
|
»Te recibí al nacer: mecí tu cuna, |
|
|
y fue mía tu lágrima primer; |
|
|
en vano mi presencia te importuna: |
|
|
acrece tu fastidio mi placer. |
40 |
|
»Para estar en eterna compañía |
|
|
el supremo destino nos creó; |
|
|
y para hüirme, menester sería |
|
|
que de ti huyeras, que otro tú soy yo.» |
|
|
Y así es seguirme su constante empleo |
45 |
|
de un confín de la tierra a otro confín, |
|
|
como tenaz remordimiento al reo, |
|
|
cual los divinos ojos a Caín. |
|
|
¡Ah! por no ver a la que así me aterra |
|
|
y acosa y atormenta sin cesar, |
50 |
|
me escondiera en los senos de la tierra |
|
|
y en los abismos húmedos del mar. |
|
|
Si a veces busco compañía humana, |
|
|
vanos amigos cariñosos son |
|
|
y hasta beldad enamorada es vana |
55 |
|
para ahuyentar tan cruel persecución. |
|
|
Si en danza busco bulliciosa y leda |
|
|
breve instante de tregua y de solaz, |
|
|
de blancos rostros entre alegre rueda |
|
|
súbito asoma su amarilla faz. |
60 |
|
Y cual armada sombra vengadora |
|
|
visible sólo al matador, así |
|
|
su atroz presencia que el sarao ignora |
|
|
solo descubre la feroz a mí. |
|
|
Y tal vez de improviso entre el rüido |
65 |
|
de la festiva música veloz, |
|
|
palabras de terror me habla al oído |
|
|
y yo sólo oigo su siniestra voz. |
|
|
Roba paz a la noche, luz al día, |
|
|
blando aroma a las flores del jardín, |
70 |
|
de los frutos aceda la ambrosía |
|
|
y emponzoña el magnífico festín. |
|
|
Yo la siento ceñir mi cabecera |
|
|
al dar al sueño mi abrasada sien, |
|
|
y al abrirse mis ojos, ¡vista fiera! |
75 |
|
en mí clavadas sus miradas ven. |
|
|
Ella será quien en la huesa me hunda, |
|
|
y su semblante el último será |
|
|
que divise mi vista moribunda |
|
|
entre las sombras sempiternas ya. |
80 |
|
|
|
Así se queja; y a su espalda en tanto |
|
|
la le tenaz perseguidora |
|
|
recorre atenta el doloroso canto, |
|
|
y cruda ríe, citando el triste llora. |
|
|
Virgen celeste, ¿cuándo |
|
|
será que, mitigando |
|
|
tan severos enojos, |
|
|
vuelvas a mí los compasivos ojos? |
|
|
Ya siete veces el Abril rïente |
5 |
|
de verdes hojas coronó las plantas |
|
|
y de pintadas flores, y otras tantas |
|
|
cubrió de nieve el suelo tristemente |
|
|
el frío primogénito del año, |
|
|
y aún gimo y lucho con el mal extraño |
10 |
|
que mi cuitada juventud devora; |
|
|
cual mísero doliente, |
|
|
a quien lento veneno |
|
|
dio en su tierna niñez mano traidora, |
|
|
por largos años fallecer se siente, |
15 |
|
tal agonizó y sin descanso peno, |
|
|
y en vano, oh Diosa, tu favor invoco; |
|
|
cual dura, apenas viva, |
|
|
luz a quien va faltando poco a poco |
|
|
el licor de la oliva, |
20 |
|
y cada instante la mirada espera |
|
|
que ya del todo muera, |
|
|
yo así, en mal tan extremo, |
|
|
en cada día el de mi muerte temo. |
|
|
De él me liberta, Diosa, |
25 |
|
y tu loor divino |
|
|
eternamente cantará mi lira, |
|
|
dulce ya y melodiosa, |
|
|
si la sagrada gratitud la inspira. |
|
|
Mas ¿quién con dignos labios ensalzarte |
30 |
|
iluso esperar osa? |
|
|
De tu inmensa beldad ¿quién dirá parte? |
|
|
Tiñe nativa grana tu mejilla, |
|
|
que remedar no pudo nunca el arte |
|
|
de afeitada beldad artificiosa; |
35 |
|
mármol de Paros, nieve sin mancilla |
|
|
es el turgente seno; |
|
|
y tu mirada cual lucero brilla |
|
|
en el éter sereno: |
|
|
siguiendo donde quiera tus pisadas |
40 |
|
van las turbas aladas |
|
|
de las felices Risas y Placeres, |
|
|
que con extraño error en compañía |
|
|
pinta la Poesía |
|
|
de la Diosa de Pafo y de Citeres; |
45 |
|
tan bella por fin eres, |
|
|
que de la envidia el áspid importuno, |
|
|
pudo sentir por tu hermosura sola |
|
|
la vencedora de Minerva y Juno, |
|
|
y el carmín eclipsó con tu presencia |
50 |
|
que sus blandas mejillas arrebola. |
|
|
¿Qué sin ti vale el oro, |
|
|
que no aprovecha más que al ruin avaro |
|
|
su enterrado tesoro? |
|
|
¿Qué la suerte más próspera y válida, |
55 |
|
gloriosos lauros y linaje claro? |
|
|
Las más alegres animadas fiestas |
|
|
tristes son funestas |
|
|
para quien llora con tu ausencia impía: |
|
|
el sonoro compás de las orquestas, |
60 |
|
las mil luces y mil que en nuevo día |
|
|
la oscura noche tornan, la algazara, |
|
|
y las sonantes olas del gentío |
|
|
fueron siempre sin ti pena y hastío, |
|
|
que todo tu enemiga lo acibara. |
65 |
|
¡Cuánto te anhelo sin cesar! Contigo, |
|
|
oh tú sin quien la vida es larga muerte, |
|
|
por la de vil mendigo |
|
|
trocará al punto con placer mi suerte; |
|
|
Sin ti diademas reales |
70 |
|
despreciaran mis sienes, |
|
|
y mis manos del Inca los caudales; |
|
|
que fáciles contigo son los males, |
|
|
y sin ti males son los mismos bienes. |
|
|
Ven, y te apiade mi tormento duro, |
75 |
|
desarme tu rigor mi humilde ruego, |
|
|
que, si de nuevo a disfrutarte llego, |
|
|
eternamente respetarte juro; |
|
|
y como virgen pía |
|
|
velaba asidua el sacrosanto fuego |
80 |
|
con que la llama de su vida ardía, |
|
|
así te he de velar yo sin sosiego: |
|
|
no tantos de ti gocen |
|
|
que, porque nunca los dejaste esquiva, |
|
|
tu valor desconocen, |
85 |
|
y, como ya este triste arrepentido, |
|
|
te ofenden o te tratan con descuido; |
|
|
y de mí que conozco cuánto vales, |
|
|
y el amor te tendré que tú mereces, |
|
|
no desoigas las preces, |
90 |
|
y da piadoso fin a tantos males. |
|
|
Del encantado celestial palacio |
|
|
miro brillar cada anchurosa sala, |
|
|
de esmeralda, zafir, rubí y topacio |
|
|
con color vario y lumbre, que no iguala |
|
|
la luz cambiada en cada breve espacio |
5 |
|
de los mágicos fuegos de Bengala; |
|
|
y de una sola fina piedra es hecho |
|
|
cada diáfano muro y alto techo. |
|
|
Y paredes penetra y techos una |
|
|
extraña claridad, de otro sol hija, |
10 |
|
que, mas que el nuestro claro, no importuna |
|
|
la mirada jamás que en él se fija, |
|
|
mas suave siendo aún que nuestra luna; |
|
|
que los ojos y el alma regocija, |
|
|
y que con rayos siempre iguales arde, |
15 |
|
sin conocer jamás noche ni tarde. |
|
|
Por natural virtud, tan dulcemente, |
|
|
por donde quiera que el pie lleves, suena |
|
|
el armonioso musical ambiente, |
|
|
que la más dura, antigua, tenaz pena |
20 |
|
aduerme y desvanece de repente, |
|
|
y quieta torna el ánima y serena; |
|
|
ni vivo, como el agua del Leteo, |
|
|
le deja algún recuerdo ni deseo. |
|
|
Una escondida no visible lira |
25 |
|
en cada blando soplo se dijera |
|
|
que amorosa y dulcísima suspira, |
|
|
y que vuela una orquesta por do quiera: |
|
|
así en la altura etérea donde gira |
|
|
en resonante danza cada esfera |
30 |
|
el antiguo Pitágoras creía |
|
|
que música es el aire y armonía. |
|
|
Y un canto aquella música acompaña, |
|
|
que de dónde desciende no conoces, |
|
|
en que, hermanadas en concordia extraña, |
35 |
|
son una sola voz mil y mil voces: |
|
|
voz dulce que de modo el tiempo engaña, |
|
|
y hace huir los instantes tan veloces, |
|
|
que, oyendo su dulzura arrobadora, |
|
|
iguales son un siglo y una hora. |
40 |
|
Los que tanto preciáis y os gozáis tanto |
|
|
en el canto y la música terrena, |
|
|
si esa música oyerais y ese canto, |
|
|
lo que hoy tanto os suspende y enajena |
|
|
fuera de vuestro oído horror y espanto, |
45 |
|
cual son de nube que, rasgada, truena, |
|
|
o estampido de bronce cuyo seno |
|
|
al aire lanza el imitado trueno. |
|
|
Allí Flora y Pomona sus imperios |
|
|
tienen, do cuenta el Año doce abriles, |
50 |
|
y que eclipsan y apocan los aerios |
|
|
famosos Babilónicos pensiles; |
|
|
y aun los huertos fantásticos Hesperios |
|
|
fueran con ellos reputados viles: |
|
|
dorados frutos su recinto cría |
55 |
|
y flores de variada pedrería. |
|
|
Embriagadora celestial fragancia |
|
|
desprendiéndose va de aquellas flores, |
|
|
que no apaga o minora la distancia, |
|
|
cual de flores terrestres los olores; |
60 |
|
y en toda aquella venturosa estancia |
|
|
música, así, y aromas y fulgores |
|
|
compiten, sin que alcances qué sentido |
|
|
es de más gloria y más dulzura henchido. |
|
|
Más suave que la miel y la ambrosía, |
65 |
|
más que el maná de los desiertos suave, |
|
|
mil sabores y mil como él varía, |
|
|
sin que jamás de deleitar acabe, |
|
|
ya lo que el gusto caprichoso ansía |
|
|
de cada cual en cada instante, sabe |
70 |
|
el fruto de los árboles de vida |
|
|
con que el divino huerto me convida. |
|
|
Azules y tranquilos cual los cielos, |
|
|
lagos miré de transparencia rara, |
|
|
y en lecho de oro y perlas arroyuelos |
75 |
|
de pura linfa como el aire clara; |
|
|
el agua que al cristal da aquí más celos, |
|
|
si a aquélla la memoria la compara, |
|
|
con desdén la memoria la desecha, |
|
|
cual por arte imperfecto contrahecha. |
80 |
|
Mas de lo que me ofrece este universo |
|
|
es lo que aquel palacio soberano |
|
|
en su seno atesora tan diverso, |
|
|
que por pintarlo me fatigo en vano: |
|
|
faltan colores al humano verso, |
85 |
|
fáltale vuelo al pensamiento humano, |
|
|
y así, desesperando del intento, |
|
|
calla el verso, desmaya el pensamiento. |
|
|
A ti mi canto ahora, |
|
|
arco inmenso de paz, ansioso grita |
|
|
el ala voladora: |
|
|
del palacio de Dios, la fantasía |
|
|
te finge la magnífica portada, |
5 |
|
de perlas fabricada |
|
|
y de varia chispeante pedrería: |
|
|
por ella a socorrer del afligido |
|
|
el humilde gemido |
|
|
al suelo baja celestial querube; |
10 |
|
y abre a los cielos venturosa entrada |
|
|
al alma justa que, de Dios llamada, |
|
|
a la perenne bienandanza sube. |
|
|
¿O eres arco triunfal, resplandeciente |
|
|
de vivas joyas y celestes flores, |
15 |
|
por donde pasan coronada frente |
|
|
los altivos etéreos vencedores? |
|
|
¿O vastísimo puente |
|
|
que sobre el mar del éter te levantas, |
|
|
y paso das a gigantescas plantas? |
20 |
|
En ti vio la feliz animadora |
|
|
griega Mitología |
|
|
listada zona, cual ninguna bella, |
|
|
que, enviada al suelo por su real señora, |
|
|
en los húmedos aires descogía |
25 |
|
de Juno la lindísima doncella (17). |
|
|
Mas ya murieron los argivos mitos, |
|
|
y sus bellos errores, |
|
|
de genios infinitos |
|
|
en mar, tierra, aire y cielo creadores: |
30 |
|
ya la esposa de Júpiter no manda |
|
|
a la hija de Taumante, |
|
|
ni ya eres, Iris, la lujosa banda |
|
|
que señala su vuelo rutilante. |
|
|
Y la Musa suspira |
35 |
|
mirando para siempre disipada |
|
|
tan hermosa mentira. |
|
|
Mas de la fe cristiana la esperanza |
|
|
en ti contempla la señal gloriosa |
|
|
de la inmortal alianza |
40 |
|
en que Dios a los hombres prometía |
|
|
que jamás el furor de su venganza |
|
|
a confiar a las ondas tornaría. |
|
|
Por castigar a las inicuas gentes, |
|
al Creador ingratas, |
45 |
|
rompió el abismo sus profundas fuentes |
|
|
y el cielo desató sus cataratas: |
|
|
y quedarse amagaron |
|
|
de sus tesoros líquidos vacías, |
|
|
lanzando sin reposo sus torrentes |
50 |
|
cuarenta noches y cuarenta días: |
|
|
y cubrieron las aguas resonantes |
|
|
valles, bosques, praderas, |
|
|
y los que nunca las bebieron antes, |
|
|
abrasados desiertos: |
55 |
|
a las fuertes ciudades altaneras |
|
|
de la mar más distantes, |
|
|
la suerte cupo de tragados puertos: |
|
|
en vano a sus altivos moradores |
|
|
por siempre preservarlos prometía |
60 |
|
de las iras del húmedo elemento |
|
|
la vasta lejanía, |
|
|
pues portentoso súbito océano |
|
|
vieron que del oscuro firmamento |
|
|
sobre sus frentes pálidas caía. |
65 |
|
Y en vano hasta las cumbres, nunca holladas |
|
|
por mortales pisadas, |
|
|
de los montes al cielo más cercanos, |
|
|
se subieron los últimos humanos: |
|
|
como islas eminentes, |
70 |
|
ya sumergida toda humilde playa, |
|
|
los Andes y el altísimo Himalaya, |
|
|
aun asomaban las enhiestas frentes; |
|
|
mas poco resistieron |
|
|
al mar que sin descanso los devora, |
75 |
|
y al fin del todo sepultados fueron |
|
|
por el agua creciente vencedora: |
|
|
y la tierra mar era, |
|
|
mar inmenso sin islas ni ribera; |
|
|
mar que, azotado de tormenta brava, |
80 |
|
y no contento de invadir el suelo, |
|
|
se avecinaba al tenebroso cielo, |
|
|
nuevo mar que en el mar se derramaba. |
|
|
El sol, oscuro en la mitad del día, |
|
|
náufrago parecía: |
85 |
|
y el vengador enojo soberano |
|
|
sólo miraba aquí por toda parte |
|
|
densa noche en vastísimo océano |
|
|
donde alzaba la Muerte su estandarte. |
|
|
Y salvo la inocente |
90 |
|
familia del Patriarca, |
|
|
y cuantos animales escondía |
|
|
en su recinto salvador el Arca, |
|
|
murió de Adán, el infeliz linaje |
|
|
y las especies animadas todas, |
95 |
|
y cuanto, en la ancha tierra sumergida |
|
|
y en el leve elemento que la ciñe |
|
|
tuvo soplo de vida: |
|
|
y en ese nuevo tenebroso caos |
|
|
iba moviendo la segura prora |
100 |
|
esa gigante reina de la naos, |
|
|
de las aguas impávida señora: |
|
|
sola, en tanta rüina, |
|
|
que perdonó la cólera divina. |
|
¡Cuán plácido y alegre reirías |
105 |
|
a aquellas almas pías, |
|
|
cuando por vez primera, |
|
|
tras los largos horrores |
|
|
de inundación tan fiera, |
|
|
encendiste en el cielo tus colores! |
110 |
|
¡Cuál te enviarían bendición ufana, |
|
|
en su primer reposo, |
|
|
aquellos solitarios moradores |
|
|
del húmedo universo silencioso! |
|
|
¡Cuánto, por sus postreros descendientes, |
115 |
|
su corazón colmaba de alegría |
|
|
tu vista, ofrecedora de que nunca |
|
|
ya con furor tan ciego |
|
|
el agua inundadora vencería |
|
|
la grave tierra y el ardiente fuego! |
120 |
|
Mas hoy, al verte desde playa ajena, |
|
|
no asoma al labio placentera risa, |
|
|
mas rompe en llanto mi profunda pena |
|
|
tú su patria recuerdas al ausente; |
|
|
que blasón y divisa, |
125 |
|
cual del astro divino procedente, |
|
|
tú de los Incas fuiste, |
|
|
antiguos reyes de mi patria triste. |
|
|
¡Cuán larga edad, en su feliz carrera, |
|
|
los peruanos ejércitos, triunfante |
130 |
|
te pasearon del Sol en la bandera, |
|
|
por la mitad de América gigante! |
|
|
Y en civilizadora |
|
|
noble conquista y generosa guerra, |
|
|
(¡cuán otras ¡ay! de aquellas que la Aurora |
135 |
|
mandó después a su remoto suelo!) |
|
|
grande fuiste por ellos en la tierra, |
|
|
como grande te ostentas en el cielo. |
|
|
Tú en la sagrada Cuzco, en la radiante |
|
|
casa del Sol divina, mereciste, |
140 |
|
con singular decoro, |
|
|
sacros honores y aposento de oro (18); |
|
|
y allí, de muro a muro dilatada, |
|
|
tu imagen fiel resplandeció gloriosa, |
|
|
con el propio matiz y la luz misma |
145 |
|
con que hoy a mi mirada |
|
|
brillas, del claro Sol inmenso prisma. |
|
|
¡Ay! Pronto la insaciable |
|
|
codicia de los hijos de Castilla |
|
|
por tierra echó tan rara maravilla; |
150 |
|
y cuantas plagas vomitó el Averno |
|
|
el suelo de los Incas devastaron: |
|
|
piedad demuestra y corazón humano |
|
|
con inerme rebaño tigre hambriento, |
|
|
al lado puesto del león hispano |
155 |
|
que hijos de Manco devoró sin cuento: |
|
|
palacios, templos, todo lo derriba, |
|
|
la humilde choza y la ciudad altiva, |
|
|
con prestas manos el furor hesperio; |
|
|
y en sólo un punto el peruano imperio |
160 |
|
se cubre todo de confusas ruinas, |
|
|
cual si de furibundo |
|
|
terremoto las iras repentinas, |
|
|
estremeciendo la mitad de un mundo, |
|
|
la tornaran vastísimo desierto, |
165 |
|
de escombros sólo y de pavor cubierto. |
|
|
La Cruz, ¡oh cielos! instrumento un día |
|
|
del más infame bárbaro suplicio: |
|
|
la Cruz a quien de un Dios el sacrificio |
|
|
en instrumento convirtió de vida |
170 |
|
y en Iris salvador del universo, |
|
|
fue por bando tan crudo y tan perverso |
|
|
a su primer empleo restituida: |
|
|
y el sagrado madero, |
|
|
la gloriosa señal de los Cristianos, |
175 |
|
en tan inicuas manos |
|
|
fue la sangrienta cruz de un pueblo entero. |
|
|
Mas ¡oh justicia celestial! no sola |
|
|
corrió sangre peruana; pronto a mares |
|
|
por do quiera corrió sangre española, |
180 |
|
y españoles cayeron a millares; |
|
|
no por la mano de la gente nuestra, |
|
|
mas por su propia furibunda diestra: |
|
|
cual codiciosos, en infame lucha, |
|
|
se acuchillan feroces bandoleros |
185 |
|
por el rico tesoro |
|
|
de opulentos inermes pasajeros, |
|
|
a quienes su traidora acometida |
|
|
con el tesoro arrebató la vida; |
|
|
así con viles fratricidas manos |
190 |
|
los ciegos castellanos |
|
|
contra sí convirtieron las espadas |
|
|
en sangre de los Incas empapadas. |
|
|
Y el arma fue la hidrópica codicia |
|
|
con que el cielo enemigo, |
195 |
|
vengador de los Incas, los forzaba |
|
|
a darse por sí propios el castigo. |
|
|
Y desde entonces de gemir no cesa |
|
|
mi triste patria, de discordias presa: |
|
|
que en vano, oh Iris, en combates ciento |
200 |
|
admiró el universo vencedores |
|
|
del pendón castellano |
|
|
los unidos pendones vengadores |
|
|
que ostentaban tus vívidos colores |
|
|
y la imagen del astro soberano (19): |
210 |
|
¡Ah! no siguió la paz a la victoria, |
|
|
de la preciosa libertad estraga |
|
|
el sumo bien nuestra feroz locura, |
|
|
y la tremenda pena expïatoria |
|
|
aún en nosotros, con el crimen, dura. |
215 |
|
Pero dé ya lugar a la clemencia, |
|
|
y nos excuse la última rüina |
|
|
la venganza divina, |
|
|
con tan largo castigo satisfecha: |
|
|
y cual tú sueles, arco lisonjero, |
220 |
|
tras tenebrosa tempestad deshecha, |
|
|
asomar, de bonanza mensajero; |
|
|
y como ahora sonreír te miro, |
|
|
de oro húmedo listado y tierna gualda, |
|
|
de puro añil, de viola y de zafiro, |
225 |
|
y de púrpura ardiente y de esmeralda, |
|
|
así la Paz alegre y venturosa |
|
|
asome al cielo de la patria mía, |
|
|
y largos siglos nos consuele y ría, |
|
|
madre del Arte y del Progreso esposa. |
230 |
|
I |
|
|
A SEMPRONIO |
|
|
Con tus insulsas y continuas quejas, |
|
|
oh llorón insufrible y sempiterno, |
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|
ya no más nos taladres las orejas: |
|
|
Al páramo me fuera, o al Infierno, |
|
|
aunque la pena más atroz y fiera |
5 |
|
allí de Ceres me impusiese el yerno: |
|
|
no hay donde por no oírte no me fuera, |
|
|
y hasta en quedarme consintiera sordo, |
|
|
para librarme así de tu, cansera. |
|
|
Mas, al verte tan fresco y carigordo, |
10 |
|
gozando siempre de salud más rara |
|
|
que gozar puede un marinero a bordo; |
|
|
¿Quién hay, dime, quién hay que sospechara |
|
|
los ocultos dolores de tu pecho, |
|
|
que nunca se te pintan en la cara? |
15 |
|
Tú no eres desdichado: antes sospecho |
|
|
que, como a todo necio, a ti la suerte |
|
|
insensible y feliz también te ha hecho: |
|
|
Tú tienes la manía de dolerte |
|
|
de males que no sientes, de quimeras |
20 |
|
en que tu tonta Musa se divierte. |
|
|
Nunca tuviste penas verdaderas: |
|
|
son de risa tu llanto y tus dolores, |
|
|
que no eres digno de llorar de verás. |
|
|
Mas aún te puedo consentir que llores, |
25 |
|
dando de tu torpeza testimonio, |
|
|
y fiero asesinato a tus lectores: |
|
|
Pero, dime, ¿por qué, necio Sempronio, |
|
|
juntas con tan ridícula manía |
|
|
la de insultar a Dios como un demonio? |
30 |
|
¿Con moda tan risible como impía, |
|
|
a merecer aspira tu conato |
|
|
de Byron del Perú la nombradía? |
|
|
Calla, calla, ni juzgues, insensato, |
|
|
que ser gran vate piensas, que consista |
35 |
|
en estar blasfemando a cada rato: |
|
|
bástete que eres pésimo coplista, |
|
|
bástete que eres tonto en todo extremo, |
|
|
mas tu torpeza criminal no insista |
|
|
en ser a un tiempo tonto y ser blasfemo. |
40 |
|
|
|
|
II |
|
|
A SIMPLICIO |
|
|
Ya te llegó, ridículo Simplicio, |
|
|
la vez en que mi Musa furibunda |
|
|
en ti ejecute su sangriento oficio, |
|
|
y que una fiera soberana tunda |
|
|
descargue al fin en tus enormes lomos, |
45 |
|
y de vergüenza y rabia te confunda: |
|
|
de tus pesados indigestos tomos, |
|
|
que no hay cuenta y paciencia que los sumen, |
|
|
víctimas tristes los peruanos somos. |
|
|
No pasa un mes sin que tu fértil numen, |
50 |
|
manchando de papel resma tras resma, |
|
|
no para por lo menos un volumen: |
|
|
y aunque son todos de la laya mesma, |
|
|
de tus admiradores el rebaño |
|
|
clama, abriendo una boca de una sesma: |
55 |
|
«Rara facilidad! ¡ingenio extraño! |
|
|
¡feliz fecundidad!» pero yo digo: |
|
|
¡fatal fecundidad! ¡notorio daño!, |
|
|
¡No envidiable favor del cielo amigo! |
|
|
¡Vana, inútil, estéril abundancia, |
60 |
|
de los lectores y el autor castigo! |
|
|
Hija de la audacísima ignorancia, |
|
|
¿Quién habrá que, si quiere y si desea |
|
|
tu apariencia sin forma y sin sustancia, |
|
|
No te logre al instante y te posea, |
65 |
|
y escriba tomos ciento, que maldito, |
|
|
el prójimo cuitado que los lea? |
|
|
Pero más vale nunca haber escrito |
|
|
que ser autor, si no son ellos buenos, |
|
|
de un número de libros infinito. |
70 |
|
Y pues tan malos son los tuyos, denos |
|
|
pocos siquiera por piedad tu Musa: |
|
|
serán mejores cuanto sean menos. |
|
|
El tiempo que empleaste no es excusa; |
|
|
el arte de los versos no es de risa: |
75 |
|
y más tu misma, rapidez te acusa. |
|
|
Son enemigas perfección y prisa: |
|
|
sin tiempo y madurez no hay bueno nada: |
|
|
el verdadero vate no improvisa. |
|
|
Años costó la sin igual Iliada |
80 |
|
de los vates al príncipe y maestro, |
|
|
ni fue la clara Eneida improvisada. |
|
|
No hasta la invención, no basta el estro, |
|
|
si afán constante, en tan difícil arte, |
|
|
y un estudio tenaz no te hacen diestro. |
85 |
|
Mas, ¿para qué me canso en predicarte, |
|
|
pues, aunque tú estudiaras, no podrías |
|
|
corregirte jamás ni mejorarte? |
|
|
Sí, vanas fueran todas tus porfías; |
|
|
que adelantar no puede el que es tan bolo, |
90 |
|
aunque estudie las noches y los días. |
|
|
Con el divino ingenio, don de Apolo, |
|
|
confundes lo que es hipo y es manía |
|
|
y comezón de ser autor tan sólo. |
|
|
Cual hoja que a los vientos se confía, |
95 |
|
o como aquí y allí vuelan las aves, |
|
|
sin seguir en su vuelo cierta vía; |
|
|
así, Simplicio, ni tú mismo sabes, |
|
|
al sentarte a escribir, sobre qué escribas, |
|
|
por dónde empiece, ni por donde acabes. |
100 |
|
¿Será posible acaso que concibas |
|
|
que, condolida de tu ruego ardiente |
|
|
y atenta y dóci1a tus ansias vives, |
|
|
del encumbrado Pindo refulgente |
|
|
bajo la Musa presurosa luego |
105 |
|
a dictarte de versos un torrente, |
|
|
¿como rápidos dicta un vate ciego |
|
|
los versos que uno a uno antes compuso |
|
|
de su callada estancia en el sosiego? |
|
|
Pero de ver me pongo ya confuso |
110 |
|
que en tal bicho mis iras satisfago, |
|
|
y de seguir haciéndolo me excuso, |
|
|
que está Sergio aguardando mi zurriago. |
|
|
|
|
|
III |
|
|
A SERGIO |
|
|
Y tú que, por haber, sudando el quilo, |
|
|
con el empeño más tenaz y fiero, |
115 |
|
escrito en duro trabajoso estilo |
|
|
allí uno que otro verso pasadero, |
|
|
tienes tu miserable personilla |
|
|
acaso por igual a la de Homero! |
|
|
Pero ¡qué digo igual! no, tu pandilla |
120 |
|
sin igual te reputa y sin segundo, |
|
|
y al mismo Homero ante tu altar humilla. |
|
|
Son los vates que más acata el mundo |
|
|
poetastros ridículos, respecto |
|
|
de vate tan sublime y tan profundo. |
125 |
|
¿Quién en é1 pudo hallar nunca un defecto? |
|
|
¿Quién tan bien los afectos interpreta? |
|
Él sólo realiza lo perfecto. |
|
|
Febo mismo es con é1 niño de teta, |
|
|
y bien pudiera el coro de las nueve |
130 |
|
tomar lecciones de tan gran poeta. |
|
|
Pues, ¿cómo así mi Musa se le atreve? |
|
|
¿Cómo tan temeraria así blasfema? |
|
|
Si el respeto a callarse no la mueve, |
|
|
el castigo del dios al menos tema. |
135 |
|
El que perdidos para siempre gima |
|
|
el contento del alma y el reposo, |
|
|
vuele a tu seno, deleitosa Lima, |
|
|
y s ser en breve tornará dichoso. |
|
|
Tú, cual palacio de potente maga, |
5 |
|
virtud encierras de sin par dulzura, |
|
|
que cicatriza la más honda llaga |
|
|
y la dolencia más antigua cura. |
|
|
Tú a memorias acerbas y tenaces |
|
|
la paz concedes del sabroso olvido, |
10 |
|
y entre divinas ilusiones haces |
|
mecerse el corazón adormecido. |
|
|
De su patria al recuerdo lastimero, |
|
|
como yo al tuyo, con dolor no inunda |
|
|
en lágrimas su rostro el extranjero, |
15 |
|
que tú eres a su amor patria segunda. |
|
|
Y si te deja al fin, jamás olvida |
|
|
tus blandos usos, tu vivir ameno, |
|
|
y la noble dulcísima acogida |
|
|
que le brindó tu hospitalario seno. |
20 |
|
No hay hora en que tu mágica hermosura |
|
|
a mi amante memoria no sonría, |
|
|
que en la luz viva que tu sol fulgura |
|
|
resplandecer parece la Alegría. |
|
|
Y tu aire puro, tu apacible viento |
25 |
|
parece, en vuelo perezoso y leve, |
|
|
ser del Placer el deleitoso aliento |
|
|
donde el anhelo del placer se bebe. |
|
|
Jamás viste al relámpago temido |
|
|
tu cielo iluminar, siempre sereno; |
30 |
|
ni nunca, oh Lima, resonó en tu oído |
|
|
la ronca voz del pavoroso trueno. |
|
|
Ni te hirió con flamígera saeta |
|
|
del cielo vengador la justa saña; |
|
|
la tempestad tu atmósfera no inquieta |
35 |
|
ni en sus sonantes piélagos te haría. |
|
|
Tan sólo el Alba nacarada y fría, |
|
|
sacudiendo sus húmedos cabellos, |
|
|
en líquidos diamantes te rocía |
|
|
y blando aljófar que destilan ellos. |
40 |
|
No amortaja jamás escarcha o nieve |
|
|
tus verdes campos, ni el Invierno frío |
|
|
a penetrar tus términos se atreve, |
|
|
también cerrados al ardiente Estío. |
|
|
Y cual del hombre en la mansión primera, |
45 |
|
hoy a tal patria por su culpa extraño, |
|
|
para ti la florida Primavera |
|
|
es la perpetua juventud del Año. |
|
|
Sin tempestad que al navegante asombre, |
|
|
el Pacífico mar a ti vecino, |
50 |
|
conforme siempre con su dulce nombre, |
|
|
semeja inmenso lago cristalino. |
|
|
Nunca más tarde en ti raya la Aurora, |
|
|
ni más temprano se despide el Día, |
|
|
ni a su claro enemigo breve hora |
55 |
|
logra nunca usurpar la Noche umbría, |
|
|
si es bien que llames Noche la que aduna |
|
|
toda de estrellas la infinita hueste, |
|
|
a quien preside incomparable luna, |
|
|
nuevo sol de la bóveda celeste. |
60 |
|
Para ornarte el cabello, tus jardines |
|
|
bellas flores tributan a millares, |
|
|
y adornan tus espléndidos festines |
|
|
los frutos más sabrosos y manjares. |
|
|
Y si la Peste, que te envía ajena |
65 |
|
playa, tu sano cristalino ambiente |
|
|
con su aliento mortífero envenena, |
|
|
el cielo rara vez se lo consiente; |
|
|
y en ti la fuerza y el furor declina |
|
|
que ciudades despuebla en tiempo breve, |
70 |
|
que el ver tu gracia y tu beldad divina |
|
|
a piedad casi y a perdón la mueve. |
|
|
Fecunda madre de beldades eres, |
|
|
que la Fama doquier canta y pregona, |
|
|
y rinden a tus mágicas mujeres |
75 |
|
las bellas Gëorgianas la corona. |
|
|
¿Qué pecho habrá tan recatado y duro |
|
|
que la preciosa libertad redima |
|
|
de sus ojos que al Sol dejan oscuro, |
|
|
de la gracia sin par que las anima? |
80 |
|
¿Y quién habrá que se resista esquivo, |
|
|
y quién habrá que se rehúse ingrato |
|
|
al inefable agrado y atractivo |
|
|
de su halagüeño cariñoso trato? |
|
|
Ni helada nieve, ni insensible peña |
85 |
|
son del que abrasan al gemir doliente; |
|
|
cuanto hermosa es sensible la Limeña, |
|
|
y si amores inspira, amores siente. |
|
|
Y así en tu clima voluptuoso y blando |
|
|
que a siempre amar el corazón convida, |
90 |
|
ya entre amores eternos resbalando |
|
|
el sueño deleitoso de la vida. |
|
|
Y para ti las Horas indolentes |
|
|
se encadenan en danzas amorosas, |
|
|
enguirnaldando sus risueñas frentes |
95 |
|
blancos jazmines y purpúreas rosas. |
|
|
Al ocio, cual las árabes novelas, |
|
|
son tus antiguas tradiciones gratas, |
|
|
y al viajero suspendes y consuelas |
|
|
con las dulces leyendas que relatas. |
100 |
|
La flor de España, la feliz Sevilla |
|
|
por secular proverbio decantada, |
|
|
a ti la frente coronada humilla, |
|
|
con sus hermanas Cádiz y Granada. |
|
|
Al largo cielo en fin eres deudora |
105 |
|
de tal beldad y gracias hechiceras, |
|
|
que de toda ciudad reina y señora |
|
|
y verdadero Paraíso fueras, |
|
|
si el odiado sonante Terremoto |
|
|
tal vez no fuese a visitar tu suelo: |
110 |
|
tu sola plaga, y humillante coto |
|
|
que poner quiso a tu soberbia el Cielo. |
|
|
Pasa a veces veloz cual amenaza, |
|
|
como del cielo saludable aviso, |
|
|
soltar haciendo del placer la taza |
115 |
|
a tu trémula mano de improviso; |
|
|
Con pecho helado, a tu indecisa planta |
|
|
sonar escuchas su rumor profundo, |
|
|
que al mundo de los vivos se levanta |
|
|
como la voz del subterráneo mundo. |
120 |
|
Y en el rugido de tu horrendo azote |
|
|
breves instantes tu pavor respeta |
|
|
acentos de inspirado sacerdote, |
|
|
terribles amenazas de profeta. |
|
|
Y una vez y otra tu perenne fiesta |
125 |
|
vuelve a turbar, y aunque tu enmienda tarda, |
|
|
otra vez y otras ciento te amonesta, |
|
|
y largamente tu mudanza aguarda. |
|
|
Ministro en fin de la implacable Muerte, |
|
|
y de las iras férvidas divinas, |
130 |
|
con vuelo menos raudo te convierte |
|
|
en vasto campo de hacinadas ruinas. |
|
|
¡Bella hermana de Nápoles que, siendo |
|
|
rico jardín del suelo Italïano, |
|
|
yace a las plantas del volean tremendo |
135 |
|
que sepultó a Pompeya y Herculano; |
|
|
con igual riesgo y el olvido mismo, |
|
|
al arrullo de cantos seductores, |
|
|
duermes al borde de un profundo abismo |
|
|
cubierto, todo de verdor y flores! |
140 |
|
En ti se exceden las divinas manos, |
|
|
mundo feliz que adivinó Colon: |
|
|
tus mares dos inmensos océanos, |
|
|
y tus lagos y ríos mares son. |
|
|
Altísimas se yerguen tus montañas, |
5 |
|
que el cielo tocan con su blanca sien, |
|
|
y es oro lo que esconden sus entrañas |
|
|
que arena de tus ríos es también. |
|
|
Te rinden sus tributos cinco zonas, |
|
|
provincias de tu imperio asombrador; |
10 |
|
de ambos polos te calzas y coronas, |
|
|
y te ciñes al talle el Ecuador. |
|
|
Es en ti cada inmensa selva oscura |
|
|
un verde laberinto vegetal, |
|
|
y el llano es mar de flores y verdura |
15 |
|
que habita primavera perennal. |
|
|
A ti sola sus cuatro lumbres bellas |
|
|
muestra del Sur la refulgente cruz, |
|
|
y de los cielos todas las estrellas |
|
|
regocijan tus noches con su luz. |
20 |
|
Ostente Europa a la extasiada vista |
|
|
los milagros que el Arte ejecutó, |
|
|
que los milagros del divino Artista |
|
|
en tu suelo mirar prefiero yo. |
|
|
Tú henchiste de oro el universo pobre, |
25 |
|
y no hay en suma codiciado bien |
|
|
que a tu opulencia virginal no sobre, |
|
|
imagen bella del perdido Edén. |
|
|
Pero el bien de que más te regocijas, |
|
|
y que tu justo orgullo hace mayor, |
30 |
|
es que tantas Repúblicas tus hijas |
|
|
ardan de libertad en el amor. |
|
|
Juntos están los otros Continentes, |
|
|
y un hemisferio son; pero tú estás, |
|
|
por dos grandes océanos potentes |
35 |
|
separado de todos los demás. |
|
|
Y en opuesto hemisferio, isla gigante, |
|
|
entre uno y otro dilatado mar, |
|
|
del resto de la tierra estas distante, |
|
|
formando como un mundo singular. |
40 |
|
El providente Creador aislarte |
|
|
quiso tal vez, para evitar así |
|
|
que el contagio que reina en cada parte |
|
|
del mundo antiguo, penetrará en ti. |
|
|
Por eso tantos siglos, en profundo |
45 |
|
misterio, a aquéllas te ocultó tal vez, |
|
|
y hoy tú sola eres joven en el mundo, |
|
|
del decrépito mundo en la vejez. |
|
|
Y mientras, por monarcas humillada, |
|
|
allá gime del mundo la mitad, |
50 |
|
quiso que tú el asilo y la morada |
|
|
fueras de la proscrita Libertad. |
|
|
Brille Europa un instante todavía, |
|
|
que bien pronto su luz verá extinguir: |
|
|
si es de ella lo pasado, ¡o patria mía! |
55 |
|
Tuyo, tuyo será lo porvenir. |
|
|
La Civilización, hija de Oriente, |
|
|
que el giro sigue de la luz solar, |
|
|
en ti, cual nuevo sol más refulgente, |
|
|
vendrá su largo curso a terminar. |
60 |
|
Ni tendrá ocaso tu esplendor divino: |
|
|
antes, resplandeciendo más y más, |
|
|
el progreso del hombre y su destino |
|
|
en la asombrada tierra cerrarás. |
|