En la tumba de la señorita Z.


	Venid, y flores derramad y llanto
	sobre esta tumba. La que aquí reposa,
	en el jardín del mundo fue una rosa,
	y así como las rosas, se agostó.

	El ángel tenebroso de la muerte
	tendió sobre ella su terrible vuelo,
	y se durmió sonando con el cielo,
	y en el cielo con Dios le despertó.

Manuel Ocaranza


	Cuando ante el lienzo, virgen todavía,
	inmóvil el artista se quedaba,
	la frente erguida, la mirada ardiente
	y en la mano el pincel, bella, riente
	hasta él la diosa inspiración bajaba,
	dejaba un beso rápido en su frente,
	y tomando la mano en que temblaba
	el pincel, ya mojado en la paleta,
	arrojaba en el lienzo del artista
	las creaciones del alma del poeta.

	Así con la osadía
	del espíritu en que arde y centellea
	la llama esplendorosa de la idea,
	la inspiración magnífica del arte,
	robó Ocaranza su fulgor al día,
	su sombra al bosque, su zafir al cielo,
	y su honda palidez y desconsuelo
	al rostro de la virgen conmovida
	que ve, con llanto que del alma brota,
	la imagen �ay! de su �Ilusión perdida�
	en la azucena que se inclina rota.

	Quedan allí los acabados cuadros
	de su fácil pincel. Naturaleza,
	como una virgen que el amor conquista
	y se deja robar por el amante
	beso tras beso en lánguida pereza,
	se dejaba robar por el artista
	sus secretos de luz y de belleza.
	..............
	Un solo cuadro, artista, no acabaste,
	el cuadro de tu vida transitoria.
	�Qué triste y qué incompleto le dejaste!
	Al través de la gasa mortuoria
	que lo cubre, se mira inmaculada
	brillar como la luz de una alborada
	la hermosa luz de tu temprana gloria.
	A su tenue fulgor, símbolo triste
	del abandono cruel y del tormento
	que en el mundo acompañan al talento,
	se ve una cruz... Sencilla y aun reciente,
	la corona caída de tu frente
	enlaza de la cruz los negros brazos...
	Y al pie de aquella cruz tan triste y sola,
	tu mágico pincel hecho pedazos...

	Lo demás es la sombra, la terrible
	sombra que viene del sepulcro abierto,
	la sombra pavorosa
	en donde duermes ya, pálido muerto,
	sin aplauso, sin pompa, sin testigos,
	la sombra de esa noche sin mañana
	donde llegar no pueden
	los pobres ruidos de la gloria humana;
	mas donde acaso llegue
	el sollozante adiós de tus amigos...

Tercera parte

Traducciones, imitaciones y composiciones varias

Aparición

(Víctor Hugo)


	He visto un ángel blanco. Sobre mi sien tendía
	sus alas deslumbrantes... Su frente en la sombría
	tiniebla de la noche miré desparecer.
	�-�Qué es lo que buscas, ángel, en la nocturna calma?�
	le dije, y respondiome:
	�-Yo, vengo por tu alma.�
	Entonces tuve miedo, porque era una mujer.
	-�Oh, déjame mi alma! -gritele suplicante.
	�Adónde te la llevas, incógnito habitante
	de yo no sé qué mundo...?
	Y nada respondió.
	-�Te llevarás mi alma al emprender el vuelo;
	y qué a mi pobre vida le quedará en el suelo?
	El ángel se callaba... El cielo se enlutó.
	-Viajero de los cielos, yo quiero conocerte.
	�Acaso eres la vida...? �Acaso eres la muerte?
	El ángel se hizo negro, y dijo:
	�-Soy Amor.�
	Pero su faz de sombra más bella era que el día,
	brillaban sus pupilas entre la niebla fría,
	y vi tras de sus alas los astros del Señor.

Yo amo

(Alfredo de Musset)


	�Yo amo!, Es la palabra melodiosa
	que al viento arroja la Creación entera,
	a las aves del bosque
	al arroyo que cruza la pradera...

	�Yo amo! Será el postrero
	triste suspiro que la tierra lance,
	cuando cayendo en la perpetua noche
	el hondo arcano de su fin alcance.

	�Yo amo! También vosotras,
	blancas estrellas que la noche viste,
	también cantáis en la sagrada esfera
	esta palabra encantadora y triste.
	La más pequeña de vosotras quiso
	de la creación en el supremo instante,
	buscar en los espacios sin medida
	al sol hermoso, su inmortal amante.

	Y la amorosa estrella
	a los espacios se lanzó profundos;
	pero, también enamorada, de ella
	otra fue en pos...
	Y, desde aquel momento,
	en marcha están los mundos
	alredor del inmenso firmamento.

�Despierta...!

(Víctor Hugo)


	Ya brilla la aurora y aun no abres tu puerta,
	al beso del aura la flor está abierta
	�y aun duermes y sueñas, angélica flor?
	Yo te amo y te canto, señora... Despierta...,
	despierta, mi vida, que es hora de amor.

	Despierta, señora,
	y escucha al cantor,
	que canta y que llora
	su trova de amor.

	Están a tu puerta llamando, alma mía,
	dulcísimas voces, de blando rumor...
	La aurora te dice: Abril soy el día.
	El pájaro canta: Yo soy armonía.
	Y mi alma suspira: Yo soy el amor.

	�Despierta...! Es la hora
	del ave y la flor,
	del alma que llora
	sedienta de amor.

	�Arcángel, te adoro! �Mujer, yo te amo!
	Mitades de un alma nacimos los dos;
	por eso a tu vida mi vida reclamo,
	por eso te canto, por eso te llamo,
	por eso nos junta la mano de Dios.

	Despierta, señora;
	ya cesa el cantor,
	ya pasa la aurora...
	Mas queda el amor,

To Jenny

(Lord Byron)


	Hay una virgen de alma cariñosa,
	tan tiernamente al corazón unida,
	que separar su vida de mi vida
	fuera lo mismo que romper las dos.

	Hay un semblante pálido y hermoso
	que siempre miro porque está en mi alma,
	y que en la sombra de la noche en calma
	vela con mi ángel cuando duermo yo.

	Hay unos negros ojos, adormidos
	a la sombra ideal de la pestaña,
	cuya mirada celestial empaña,
	la tristeza dulcísima de amar...

	Ojos que buscan en los ojos míos
	el idioma del alma silencioso;
	ojos dichosos si me ven dichoso,
	ojos que lloran si me ven llorar.

	Hay la flor de una boca purpurina
	que tan sólo mis labios han opreso...
	Allí temblaba el inefable beso
	del alma casta en su primer amor.

	Hay una voz más grata a mis oídos
	que el eco de una música del cielo,
	voz de vaga ilusión, voz de consuelo
	para el alma cansada de dolor.

	Hay un cabello derramado en rizos
	que entreteje mi mano cariñosa,
	una cabeza lánguida y hermosa
	que dulcemente desmayando va.

	Hay un seno de amor, tibio y tranquilo,
	donde reclino pálida mi frente
	cuando la copa del dolor, ardiente,
	el alma mártir apurando está.

	Hay un amor tan grato como el sueño
	que tuviera un arcángel en la gloria,
	un amor para el mundo sin historia,
	un amor que no sé cómo llamar.

	Dos vidas que antes de encontrarse fueron
	dos mitades de un alma desprendidas,
	hoy, al hallarse para siempre unidas,
	�quién las puede de nuevo separar?

	Dos corazones hay que a un tiempo mismo
	palpitan de placer o se entristecen,
	y cuanto más en adorarse crecen
	más ávidos se sienten de pasión.

	Dos almas de ventura tan suprema,
	que cruel, al separarlas, la fortuna...
	�al separarlas...? �no...! sólo son una
	que eterna vive de su eterno amor.

Anoche

(Víctor Hugo)


	Ayer, el blando soplo del aura de la noche
	de las agrestes flores que tarde abren su broche
	traía hasta nosotros el embriagante olor...
	La noche iba cayendo, los ruidos se adormían,
	las alas de la sombra tranquilas envolvían
	en su palacio de hojas al pájaro cantor.

	El aire estaba tibio; su ráfaga ligera,
	traía, en perfumado vuelo, de la pradera
	cual de invisibles bocas besándose, el rumor...
	Y leves susurraban las hojas de las palmas;
	nupcial era la sombra... Allí de nuestras almas
	abriose a las estrellas la misteriosa flor.

	Yo estaba junto a ella, su mano entre mis manos,
	perdidos en la noche sus ojos soberanos,
	en mi hombro reclinada la pensativa sien.
	La hablaba en voz muy baja; porque era la hora santa
	en que algo que va al cielo del alma se levanta,
	y la mirada al cielo levantase también...

	La noche suspiraba; besábanse las palmas;
	el estrellado cielo estaba en nuestras almas,
	flotaba en los espacios el alma del Amor...
................
	Y al asomar el blanco crepúsculo del día,
	me dije recordando la imagen de María:
	he visto entre la sombra el ángel del Señor.

El arpa

(Lord Byron)


	Triste el ánima está. Busca en el arpa,
	en el arpa de Heber, esos gemidos
	de la vibrante cuerda, tan queridos
	a mi ya latigado corazón.
	Si ha quedado, siquier una esperanza
	en el fondo de mi alma sin ventura,
	despertará consoladora y pura
	al eco de la triste vibración.

	Si ha quedado una lágrima postrera
	en mis áridos ojos escondida,
	ruede por la mejilla enflaquecida
	y ya mi corazón no abrasará.
	Pero quiero una música muy triste...
	triste como el rumor de ese gemido
	que exhala con su llanto, en el olvido
	un corazón sin esperanza ya.

	Triste como el sollozo con que damos
	a la ilusión de amar la despedida,
	triste como la lágrima vertida
	por el recuerdo del amor primer.
	Está llena de lágrimas el alma,
	necesita llorar... �Ah! si no llora,
	esta angustia cruel que la devora
	acabará con mi cansado ser.

	�Tanto ha ya que alimento mis pesares
	aquí en la soledad del alma mía;
	tanto ha ya que padezco en la sombría
	noche de mi existencia funeral;
	que ya es tiempo que cesen mis dolores
	a sufrir más mi corazón no alcanza!
	O que brote en el alma una esperanza
	al influjo de tu arpa celestial.

Más

(Canto eslavo)


	Mirando los tumbos de la ola bravía
	la niña decía:
	�-�Hay algo más vasto que el vasto Océano?
	�Hay algo querido aun más que un hermano?
	�Hay algo más dulce
	quizá que la miel?�

	Y un pez le responde, saliendo a la orilla:
	�-�Oh, niña sencilla!
	El cielo es más vasto que el vasto Océano;
	se quiere al amante aun más que al hermano,
	y un beso es más dulce
	que toda la miel.�

�Siempre amar...!

(Alfredo de Musset)


	-�Qué me importa la muerte...? �qué la vida...?
	�Quiero amar y de amor palidecer!
	�Tan sólo por un beso yo daría
	la idea que sienta en mi cerebro arder!

	�Quiero, por mi mejilla enflaquecida
	de la pasión las lágrimas sentir!
	�Quiero gozar la inexplicable dicha
	de, por amar con frenesí, sufrir!

	Quiero contar que herido de un engaño
	juró no amar mi corazón jamás...
	Y ahora es el juramento que hago
	no vivir un instante, sin amar...

	Corazón desbordado de amargura,
	�despójate de orgullo y de desdén!
	Rasga ya la mortaja que te enluta,
	vuelve a la vida y al amor también.

	Después de haber sufrido -es el destino-
	�ay! es, preciso sin cesar sufrir;
	después de haber amado �ay! es preciso,
	�amar... y siempre amar... hasta morir!

El silfo

(Víctor Hugo)


	Estaba la noche muy negra, muy fría;
	y ya moribunda la luz del hogar
	tras góticos vidrios apenas lucía.
	Adentro una niña... �velaba? �dormía...?
	Alguno por fuera llamaba al cristal.


	�-Soy en la límpida esfera
	el hijo vago y risueño
	del sol y la primavera,
	un silfo... menos que un sueño.
	Soy el espíritu errante
	que desprende del rocío
	la mañana al despertar,
	soy del éter habitante,
	y en la noche, por el frío,
	soy el huésped del hogar.

	Esta tarde, entre las flores,
	una pareja dichosa
	estaba hablando de amores
	en voz baja y cariñosa.
	Yo de muy cerca la oía;
	cuando de pronto en un beso
	que su palabra cortó,
	cogieron un ala mía...
	y aun estaba yo allí preso,
	cuando la noche llegó.

	Es �ay! demasiado tarde
	para que yo entre a mi broche.
	Estoy solo... soy cobarde...
	�Ábreme por esta noche!
	Deja que duerma en tu lecho,
	y cuando vierta la aurora
	su luz primera me iré,
	tendré lugar muy estrecho,
	y te prometo, señora,
	que muy poco ruido haré.

	Mis hermanos han hallado
	un albergue en el rocío;
	solo y fuera me he quedado...
	�Adónde encontrar mi broche?
	Tengo miedo... y tengo frío.
	No hay una luz en el cielo,
	en los campos una flor...
	�Ábreme por esta noche!
	�No tengas ningún recelo...!
	�Si yo soy... todo candor!

	�Ábreme! Sus densos flancos
	pavorosa la tiniebla
	de horribles espectros blancos
	y negros fantasmas puebla.
	Entre el follaje sombrío
	como lívidas miradas
	los fuegos fatuos se ven;
	y sobre el agua del río
	claridades azuladas
	lívidas flotan también.

	�Ábreme, señora mía!
	Porque en los campos desiertos,
	tras la colina sombría
	están bailando los muertos.
	A sus almas desveladas
	da la noche pavorosa
	un sudario de vapor.
	Si esas fantasmas heladas
	por divertirse, a su fosa
	me arrebataran... �qué horror!

	Si desoyes mi gemido,
	�buscaré los musgos viles
	y disputaré su nido
	miserable a los reptiles?
	�Ábreme por un momento!
	Son cariñosos mis ojos
	y mi palabra de miel;
	sé remedar el acento
	que oye, con dulces, sonrojos
	la niña, de su doncel...

	Además... �Soy tan hermoso!
	�Si vieras temblar lucientes
	mis alas al sol radioso
	blancas, puras, trasparentes...!
	Tengo los bellos colores
	del lirio que me escondía
	del tenebroso capuz,
	y se disputan las flores
	mi aliento, todo ambrosía,
	y mi cuerpo, todo luz.

	La ligera mariposa
	es pesada junto a mí,
	y sin perfume la rosa
	ni belleza el colibrí,
	cuando de gala vestido
	con reflejos de topacios
	y zafiro brillador,
	voy en la luz escondido
	visitando mis palacios,
	como rey, de flor en flor.

	Mas �ay! �en vano te imploro...!
	Aquí nada tengo mío:
	ni mis corolas de oro,
	ni mis copas de rocío.
	Yo te las diera, señora,
	porque abrieras tu ventana
	un instante para mí;
	y no que vendrá la aurora
	y triste verá mañana
	que ante tu puerta morí.

	En cambio del hospedaje
	que en esta noche me dieres,
	�de un hada quieres el traje?
	�El velo de un ángel quieres?
	Haré de tu noche, día;
	y sin que corte el desvelo
	tu deleite embriagador,
	pasará tu fantasía
	de los ensueños del cielo
	a los ensueños de amor.

	Pero en vano está mi aliento
	empañando tu vidriera.
	�Crees que pérfido mi acento
	la voz de un amante fuera?
	No soy más que un silfo, errante
	a quien lejos de su broche
	un ósculo aprisionó,
	pero no soy un amante...
	�Ábreme por esta noche,
	porque soy un silfo yo...!�


	El Silfo lloraba. De pronto, sonora,
	cual dulce reclamo del alma que llora,
	se alzó una voz triste que luego calló.
	�Qué voz era aquella?
	La niña, sin miedo,
	abrió la ventana, muy quedo, muy quedo...
	Mas nadie ha sabido si al silfo la abrió...