Psicopatía

	El parque se despierta, ríe y canta
	en la frescura matinal... La niebla
	donde saltan aéreos surtidores
	de arco iris se puebla
	y en luminosos velos se levanta.
	Su olor esparcen entreabiertas flores,
	suena en las ramas verdes el pío, pío,
	de los alados huéspedes cantores,
	brilla en el césped húmedo el rocío...
	¡Azul el cielo! ¡Azul!... Y la süave
	brisa que pasa dice:
	¡Reíd! ¡Cantad! ¡Amad! ¡La vida es fiesta!
	¡Es calor, es pasión, es movimiento!
	Y, forjando en las ramas una orquesta,
	con voz grave lo mismo dice el viento,
	y por entre el sutil encantamiento
	de la mañana sonrosada y fresca,
	de la luz, de las yerbas y las flores,
	pálido, descuidado, soñoliento,
	sin tener en la boca una sonrisa
	y de negro vestido,
	un filósofo joven se pasea,
	olvida luz y olor primaverales,
	e impertérrito sigue en su tarea
	de pensar en la muerte, en la conciencia
	y en las causas finales.
	Lo sacuden las ramas de azalea,
	dándole al aire el aromado aliento
	de las rosadas flores;
	lo llaman unos pájaros del nido
	do cantan sus amores,
	y los cantos risueños
	van por entre el follaje estremecido,
	a suscitar voluptüosos sueños:
	¡y él sigue su camino, triste, serio
	pensando en Fichte, en Kant, en Vogt, en Hegel,
	y del yo complicado en el misterio!

	La chicuela del médico que pasa,
	una rubia adorable, cuyos ojos
	arden como una brasa,
	abre los labios húmedos y rojos
	y le pregunta al padre, enternecida:
	-Aquel señor, papá, ¿de qué está enfermo?
	¿Qué tristeza le anubla así la vida?
	Cuando va a casa a verle a usted, me duermo;
	tan silencioso y triste... ¿Qué mal sufre?
	Una sonrisa el profesor contiene,
	mira luego una flor, color de azufre,
	oye el canto de un pájaro que viene,
	y comienza de pronto, con descaro:
	-Ese señor padece un mal muy raro,
	que ataca rara vez a las mujeres
	y pocas a los hombres, hija mía.
	Sufre este mal: pensar... Ésa es la causa
	de su grave y sutil melancolía...
	El profesor después hace una pausa
	y sigue: -En las edades
	de bárbaras naciones,
	serias autoridades
	curaban ese mal dando cicuta,
	encerrando al enfermo en las prisiones
	o quemándolo vivo... ¡Buen remedio!
	Curación decisiva y absoluta
	que cortaba de lleno la disputa
	y sanaba al paciente... mira el medio,
	la profilaxia en fin... Antes; ahora
	el mal reviste tantas formas graves,
	la invasión se dilata aterradora
	y no lo curan polvos ni jarabes;
	en vez de prevenirlo los gobiernos
	lo riegan y estimulan;
	tomos gruesos, revistas y cuadernos
	revuelan y circulan
	y dispersan el germen homicida...
	El mal, gracias a Dios, no es contagioso
	y lo adquieren muy pocos: en mi vida
	sólo he curado a dos... Le dije:
	Mozo,
	váyase usted a trabajar, de lleno,
	en una fragua negra y encendida,
	en un bosque espesísimo y sereno;
	machaque hierro hasta arrancarle chispas,
	tumbe viejos troncos seculares
	y logre que lo piquen las avispas;
	si lo prefiere usted, cruce los mares
	de grumete en un buque, duerma, coma,
	muévase, grite, forcejee y sude,
	mire la tempestad cuando se asoma,
	y los cables de popa ate y anude
	hasta hacerse diez callos en las manos
	y limpiarse de ideas el cerebro...
	Ellos lo hicieron y volvieron sanos...
	«Estoy tan bien, doctor...» -Pues lo celebro.
	Pero el joven aquél es caso grave,
	como conozco pocos;
	más que cuantos nacieron piensa y sabe,
	irá a pasar diez años con los locos,
	y no se curará sino hasta el día
	en que duerma a sus anchas
	en una angosta sepultura fría,
	lejos del mundo y de la vida loca,
	entre un negro ataúd de cuatro planchas,
	con un montón de tierra entre la boca.

Don Juan de Covadonga

	Don Juan de Covadonga, un calavera,
	sin Dios, ni rey, ni ley, y cuyo hermano
	Hernando, el mayor, era,
	después de haber llevado airada vida,
	Prior de cierto convento en Talavera,
	don Juan, el poderoso, el cortesano,
	Grande de España, seductor de oficio,
	el hombre en cuya mano
	tuvo grandeza excepcional el vicio,
	después de amar, de odiar, de lograr todo
	cuanto es posible e imposible, un día
	sintió el cansancio de la vida, el lodo
	de cuantos goces le ofreció la suerte;
	se mezcló a su tenaz melancolía
	el ansia de consuelos superiores;
	pensó en Dios, pensó en la muerte,
	pensó en la Eternidad y, desprendido
	del lujo, del amor, de los honores,
	escribió a la Duquesa de Vilorte
	diciéndole un adiós definitivo,
	arregló todo, abandonó la Corte
	y sin un escudero, al paso vivo
	de su yegua andaluza, macilento,
	huyendo del pecado, fugitivo,
	por ignorada vía
	llegó a la portería
	silenciosa y oscura del convento.

	-¿Nuestro padre Prior?, preguntó al lego.
	-En oración, hermano.
	-¡Por la vida!
	¿Lo llamará vuesamerced?... -Ahora
	es imposible, hermano... Vuelva luego.
	Es imposible ahora... Éxtasis santo
	cuando reza lo embarga. -Mas le ruego,
	yo estoy aquí, perdiéndome, entre tanto
	siento la angustia del infierno, el fuego...
	-Sírvase entrar al locutorio... -Vanos
	placeres, del Señor sonó la hora
	-don Juan dijo al entrar-, ¡mundo, hasta luego!
	Y por fin se encontraron los hermanos...

	Don Juan, perdido en crápulas y excesos,
	temblándole las manos,
	con aire de un pobre arrepentido
	y la boca marchita por los besos,
	y Hernando, el Prior, brillándole en los ojos
	el fuego juvenil, siempre encendido,
	y süaves y rojos
	los labios por las santas oraciones
	y el olvido del mundo y sus pasiones.

	-¿Orando tú?, le dijo
	don Juan, con voz monótona y cansada.
	Lejos de todo, en la quietud suprema
	de la vida del claustro, cuando fijo,
	temblando, una mirada
	en el abismo actual de mi miseria,
	sueño también en el retiro. -¿Cómo
	-interrumpió el Prior-, la cosa es seria?
	¿Te arruinaste por fin? La de Vilorte,
	la archiduquesa de cabellos rubios,
	la dama más airosa de la Corte,
	la rival de la reina en el donaire...
	¡aún de sus besos guardas los efluvios!
	¿Qué pasa por allá?... ¡Si traes un aire!
	Oye, Juan; mira, hermano: aquí en la triste
	vida conventual, todo reviste
	un aspecto satánico; mis horas
	tienen angustias indecibles; mira:
	un enjambre de formas tentadoras
	entra en mi celda por la noche, gira
	y huye... De la oración con los empeños
	lo disipo por fin... Ansío el oro,
	suenan choques de armas en mis sueños,
	flota un olor de besos en el coro,
	y es mi vida una lucha prolongada
	de rudos sacrificios
	en que domo la carne alborotada
	con ayunos y rezos y cilicios...
	¡Y yo llegué al convento, pobre loco,
	soñando en fin en descansar un poco,
	y en ansiedades místicas perdido!
	Pero, dime, ¿a qué vienes?
	-Yo... por verte,
	dijo don Juan, por verte a toda prisa
	y por darte noticia de la muerte
	de don Sancho de Téllez; tú, mi santo,
	por su eterno descanso di una misa.

	Y al salir por el negro camposanto
	en que el convento oscuro se prolonga,
	ansiando la quietud de los que fueron,
	por la primera vez se humedecieron
	los ojos de don Juan de Covadonga.

Día de difuntos
	La luz vaga..., opaco el día,
	la llovizna cae y moja
	con sus hilos penetrantes la ciudad desierta y fría.
	Por el aire tenebroso ignorada mano arroja
	un oscuro velo opaco de letal melancolía,
	y no hay nadie que, en lo íntimo, no se aquiete y se recoja
	al mirar las nieblas grises de la atmósfera sombría,
	y al oír en las alturas
	melancólicas y oscuras
	los acentos dejativos
	y tristísimos e inciertos
	con que suenan las campanas,
	¡las campanas plañideras que les hablan a los vivos
	de los muertos!
	¡Y hay algo angustioso e incierto
	que mezcla a ese sonido su sonido,
	e inarmónico vibra en el concierto
	que alzan los bronces al tocar a muerto
	por todos los que han sido!
	Es la voz de una campana
	que va marcando la hora,
	hoy lo mismo que mañana,
	rítmica, igual y sonora;
	una campana se queja,
	y la otra campana llora,
	ésa tiene voz de vieja,
	ésta de niña que ora.
	Las campanas más grandes, que dan un doble recio,
	suenan con acento de místico desprecio,
	mas la campana que da la hora,
	ríe, no llora.
	Tiene en su timbre seco sutiles ironías,
	su voz parece que habla de goces, de alegrías,
	de placeres, de citas, de fiestas y de bailes,
	de las preocupaciones que llenan nuestros días:
	es una voz del siglo entre un coro de frailes,
	y con sus notas se ríe,
	escéptica y burladora,
	de la campana que ruega
	de la campana que implora
	y de cuanto aquel coro conmemora,
	y es porque con su retintín
	ella midió el dolor humano
	y marcó del dolor el fin;
	por eso se ríe del grave esquilón
	que suena allá arriba con fúnebre son,
	por eso interrumpe los tristes conciertos
	con que el bronce santo llora por los muertos...
	¡No la oigáis, oh bronces! ¡No la oigáis, campanas,
	que con la voz grave de ese clamoreo,
	rogáis por los seres que duermen ahora
	lejos de la vida, libres del deseo,
	lejos de las rudas batallas humanas!
	¡Seguid en el aire vuestro bamboleo,
	no la oigáis, campanas!
	¿Contra lo imposible qué puede el deseo?
	Allá arriba suena,
	rítmica y serena,
	esa voz de öro,
	y sin que lo impidan sus graves hermanas
	que rezan en coro,
	la campana del reloj
	suena, suena, suena ahora,
	y dice que ella marcó
	con su vibración sonora
	de los olvidos la hora,
	que después de la velada
	que pasó cada difunto
	en una sala enlutada
	y con la familia junto
	en dolorosa actitud
	mientras la luz de los cirios
	alumbraba el ataúd
	y las coronas de lirios;
	que después de la tristura,
	de los gritos de dolor,
	de las frases de amargura,
	del llanto desgarrador,
	marcó ella misma el momento
	en que, con la languidez
	del luto, huyó el pensamiento
	del muerto, y el sentimiento
	seis meses más tarde o diez...
	Y hoy, día de muertos, ahora que flota,
	en las nieblas grises la melancolía,
	en que la llovizna cae, gota a gota,
	y con sus tristezas los nervios embota,
	y envuelve en un manto la ciudad sombría,
	ella que ha medido la hora y el día
	en que a cada casa, lúgubre y vacía,
	tras del luto breve volvió la alegría;
	ella que ha marcado la hora del baile
	en que, al año justo, un vestido aéreo
	estrena la niña, cuya madre duerme,
	olvidada y sola, en el cementerio,
	suena indiferente a la voz de fraile
	del esquilón grave y a su canto serio;
	ella que ha medido la hora precisa
	en que a cada boca que el dolor sellaba
	como por encanto volvió la sonrisa,
	esa precursora de la carcajada;
	ella que ha marcado la hora en que el viudo
	habló de suicidio y pidió el arsénico
	cuando aún en la alcoba, recién perfumada,
	flotaba el aroma del ácido fénico,
	y ha marcado luego la hora en que, mudo
	por las emociones con que el goce agobia,
	para que lo unieran con sagrado nudo,
	a la misma iglesia fue con otra novia;
	¡Ella no comprende nada del misterio
	de aquellas quejumbres que pueblan el aire,
	y lo ve en la vida todo jocoserio
	y sigue marcando con el mismo modo
	el mismo entusiasmo y el mismo desgaire
	la huida del tiempo que lo borra todo!
	Y eso es lo angustioso y lo incierto,
	que flota en el sonido,
	¡Ésa es la nota irónica que vibra en el concierto
	que alzan los bronces al tocar a muerto
	por todos los que han sido!
	¡Ésa es la voz fina y sutil,
	de vibraciones de cristal,
	que con acento juvenil
	indiferente al bien y al mal,
	mide lo mismo la hora vil
	que la sublime o la fatal
	y resuena en las alturas,
	melancólicas y oscuras
	sin tener en su tañido
	claro, rítmico y sonoro
	los acentos dejativos
	y tristísimos e inciertos
	de aquel misterioso coro
	con que ruegan las campanas, las campanas,
	las campanas plañideras
	que les hablan a los vivos
	de los muertos!

Gotas Amargas

Avant-propos

	Prescriben los facultativos
	cuando el estómago se estraga,
	al paciente, pobre dispéptico,
	dieta sin grasas.

	Le prohíben las cosas dulces,
	le aconsejan la carne asada
	y le hacen tomar como tónico
	gotas amargas.

	Pobre estómago literario
	que lo trivial fatiga y cansa,
	no sigas leyendo poemas
	llenos de lágrimas.

	Deja las comidas que llenan,
	historias, leyendas y dramas
	y todas las sensiblerías
	semi-románticas.

	Y para completar el régimen
	que fortifica y que levanta,
	ensaya una dosis de estas
	Gotas Amargas.

El Mal del Siglo

	El paciente:
	-Doctor, un desaliento de la vida
	en lo íntimo de mí se arraiga y nace,
	el mal del siglo..., el mismo mal de Werther,
	de Rolla, de Manfredo y de Leopardi.
	Un cansancio de todo, un absoluto
	desprecio por lo humano... un incesante
	renegar de lo vil de la existencia
	digno de mi maestro Schopenhauer;
	un malestar profundo que se aumenta
	con todas las torturas del análisis...

	El médico:
	-Eso es cuestión de régimen: camine
	de mañanita, duerma largo, báñese;
	beba bien; coma bien; cuídese mucho:
	¡Lo que usted tiene es hambre!...

La Respuesta de la Tierra

	Era un poeta lírico, grandioso y sibilino
	que le hablaba a la tierra una tarde de invierno,
	frente a una posada y al volver de un camino:
	-¡Oh madre, oh Tierra! -díjole-, en tu girar eterno
	nuestra existencia efímera tal parece que ignoras.
	Nosotros esperamos un cielo o un infierno,
	sufrimos o gozamos en nuestras breves horas,
	e indiferente y muda tú, madre sin entrañas,
	de acuerdo con los hombres no sufres y no lloras.
	¿No sabes el secreto misterioso que entrañas?
	¿Por qué las noches negras, las diáfanas auroras?
	Las sombras vagarosas y tenues de unas cañas
	que se reflejan lívidas en los estanques yertos,
	¿no son como conciencias fantásticas y extrañas
	que les copian sus vidas en espejos inciertos?
	¿Qué somos? ¿A dó vamos? ¿Por qué hasta aquí vinimos?
	¿Conocen los secretos del más allá los muertos?
	¿Por qué la vida inútil y triste recibimos?
	¿Hay un oasis húmedo después de estos desiertos?
	¿Por qué nacemos, madre, dime, por qué morimos?
	¿Por qué? Mi angustia sacia y a mi ansiedad contesta.
	Yo, sacerdote tuyo, arrodillado y trémulo,
	en estas soledades aguardo la respuesta.

	La Tierra, como siempre, displicente y callada,
	al gran poeta lírico no le contestó nada.

Lentes Ajenos

	Al través de los libros amó siempre
	mi amigo Juan de Dios,
	y tengo presunciones de que nunca
	supo lo que es amor.

	Apenas le apuntaba el bozo cuando,
	muy dado a Lamartine,
	hizo de Rafael con una Julia
	que se encontró en Choachí.

	Tras de un largo estudio obtuvo luego
	título de Doctor;
	La Dame aux Camélias de Dumas hijo
	una noche leyó,

	y creyéndola cierta como un texto
	de Dujardin-Beaumetz,
	fue el Armando Duval de una asquerosa
	Margarita Gautier.

	Después, estando en Tunja como médico
	del hospital mayor,
	dio en soñar con amores que ofrecían
	menos complicación.

	De Gustavo Flaubert prestole un tomo
	Antonio José Ruiz,
	y fue el Rodolfo Boulanger de una
	Madama Bovary.

	Pasada aquella crisis formidable
	con Ana se casó;
	siguieron cuatro meses de ternuras
	a lo Gustavo Droz.

	Todo hubiera marchado a maravillas
	en esa unión feliz,
	sin la influencia fatal de una novela
	que le dañó el magín.

	Leyó de Emilio Zola un solo tomo
	y se creyó Muffat
	de Aniceta Contreras que era entonces
	una semi-Naná.

	Y así pasó la vida entre los sueños
	y llegó de ella al fin
	dejando tres chicuelos y una esposa
	que fue muy infeliz.

	Al través de los libros amó siempre
	mi amigo Juan de Dios,
	y tengo presunciones de que nunca
	supo lo que es amor.

Cápsulas

	El pobre Juan de Dios, tras de los éxtasis
	del amor de Aniceta, fue infeliz.
	Pasó tres meses de amarguras graves,
	y, tras lento sufrir,
	se curó con copaiba y con las cápsulas
	de Sándalo Midy.

	Enamorado luego de la histérica Luisa,
	rubia sentimental,
	se enflaqueció, se fue poniendo tísico
	y al año y medio o más
	se curó con bromuro y con las cápsulas
	de éter de Clertán.

	Luego, desencantado de la vida,
	filósofo sutil,
	a Leopardi leyó y a Schopenhauer,
	y, en un rato de spleen,
	se curó para siempre con las cápsulas
	de plomo de un fusil.

Madrigal
	Tu tez rosada y pura; tus formas gráciles
	de estatua de Tanagra; tu olor de lilas;
	el carmín de tu boca, de labios tersos;
	las miradas ardientes de tus pupilas;
	el ritmo de tu paso; tu voz velada;
	tus cabellos que suelen, si los despeina
	tu mano blanca y fina, toda hoyuelada,
	cubrirte como un rico manto de reina;
	tu voz, tus ademanes, tu... no te asombre:
	todo eso está, y a gritos, pidiendo un hombre.

Enfermedades de la niñez
	A una boca vendida,
	a una infame boca,
	cuando sintió el impulso que en la vida
	a locuras supremas nos provoca,
	dio el primer beso, hambriento de ternura
	en los labios sin fuerza, sin frescura.
	No fue como Romeo
	al besar a Julieta:
	el cuerpo que estrechó cuando el deseo
	ardiente aguijoneó su carne inquieta
	fue el cuerpo vil de vieja cortesana,
	Juana incansable de la tropa humana.
	Y el éxtasis divino
	que soñó con delicia
	lo dejó melancólico y mohíno
	al terminar la lúbrica caricia.
	Del amor no sintió la intensa magia
	y consiguió... una buena blenorragia.

Psicoterapéutica

	Si quieres vivir muchos años
	y gozar de salud cabal,
	ten desde niño desengaños,
	practica el bien, espera el mal.

	Desechando las convenciones
	de nuestra vida artificial,
	lleva por regla en tus acciones
	esta norma: lo natural.

	De los filósofos etéreos
	huye la enseñanza teatral,
	y aplícate buenos cauterios
	en el chancro sentimental.

Futura
	Es en el siglo veinticuatro,
	en una plaza de Francfort
	por donde cruza el tren más rápido
	de Liverpool para Cantón.
	La multitud que se aglomera
	de un pedestal alrededor
	forma un murmullo que semeja
	el del mar en agitación.
	Suena la música de Wagner
	y el estampido del cañón,
	y entre los hurras populares
	sube a su puesto el orador.
	Es el Alcalde, Karl Hamstaengel,
	el que preside la reunión
	y en el silencio que se agranda
	dice con monótona voz:
	«¡Ciudadanos! ¡Compatriotas!
	¡Salud! Honrad al fundador
	de la más grande de las obras
	de nuestra santa religión.
	Eterna gloria a su divisa,
	eterna gloria al redentor
	que con su ejemplo y sus palabras
	el idealismo desterró.
	Salud al genio sobrehumano
	cuyo evangelio derramó
	de este planeta por los ámbitos
	la postrera revelación.
	¡Paz y salud a los creyentes!
	¿Cuál de nosotros lo invocó
	sin sentir instantáneamente
	mejorarse la digestión?
	¿Cuál en sus heroicos ensueños
	de entusiasmo y de valor
	al inspirarse en sus ejemplos
	no vencerá la tentación?
	Ha cuatro siglos que los hombres
	lo proclaman único Dios;
	¡Su imagen ved, su noble imagen,
	su imagen ved!»
	...Un gran telón
	se va corriendo poco a poco
	del pedestal alrededor,
	y la estatua de Sancho Panza
	ventripotente y bonachón,
	perfila el contorno de bronce
	sobre el cielo ya sin color...
	Cuando de pronto estalla un grito,
	un grito inmenso, atronador,
	de quince mil quinientas bocas
	como de una sola voz,
	que ladra: «¡Abajo los fanáticos!
	¡Abajo el culto! ¡Abajo Dios!»
	Es un mitin de nihilistas,
	y en una súbita explosión
	de picrato de melinita
	vuelan estatua y orador.

Zoospermos

	El conocido sabio
	Cornelius Van Kenrinken,
	que disfrutó en Hamburgo
	de una clientela enorme
	y que dejó un infolio
	de setecientas páginas
	sobre hígado y riñones,
	abandonado luego
	por todos sus amigos
	murió en Leipzig maniático,
	desprestigiado y pobre,
	debido a sus estudios
	de los últimos años
	sobre espermatozoides.

	Frente de un microscopio
	que le costó un sentido,
	obra maestra y única
	de un óptico de Londres,
	la vista recogida,
	temblándole las manos,
	ansioso, fijo, inmóvil,
	reconcentrado y torvo,
	como un fantasma pálido
	a media voz decía:
	«¡Oh, mira cómo corren
	y bullen y se mueven
	y luchan y se agitan
	los espermatozoides!

	¡Mira!, si no estuviera
	perdido para siempre;
	si huyendo por caminos
	que todos no conocen
	hubiera al fin logrado
	tras múltiples esfuerzos
	el convertirse en hombre,
	corriéndole los años
	hubiera sido un Werther
	y tras de mil angustias
	y gestas y pasiones
	se hubiera suicidado
	con un Smith y Wesson
	ese espermatozoide.

	Aquél de más arriba
	que vibra a dos milímetros
	del Werther suprimido,
	del vidrio junto al borde,
	hubiera sido un héroe
	de nuestras grandes guerras.
	Alguna estatua en bronce
	hubiera recordado,
	cual vencedor intrépido
	y conductor insigne
	de tropas y cañones,
	y general en Jefe
	de todos los ejércitos,
	a ese espermatozoide.

	Aquél hubiera sido
	la Gretchen de algún Fausto;
	ése de más arriba
	un heredero noble
	dueño a los veintiún años
	de algún millón de thalers
	y un título de conde;
	aquél, un usurero;
	el otro, el pequeñísimo,
	algún poeta lírico;
	y el otro, aquél enorme,
	un profesor científico
	que hubiera escrito un libro
	sobre espermatozoides.

	Afortunadamente
	perdidos para siempre
	os agitáis ahora,
	¡oh puntos que sois hombres!,
	entre los vidrios gruesos
	traslúcidos y diáfanos
	del microscopio enorme;
	afortunadamente,
	zoospermos, en la tierra
	no creceréis, poblándola
	de dichas y de horrores;
	dentro de diez minutos
	todos estaréis muertos,
	¡hola!, espermatozoides.

	Así el ilustre sabio
	Cornelius Van Kenrinken,
	que disfrutó en Hamburgo
	de una clientela enorme
	y que dejó un infolio
	de setecientas páginas
	sobre hígado y riñones,
	murió en Leipzig maniático
	desprestigiado y pobre,
	debido a sus estudios
	de los últimos años
	sobre espermatozoides.

Filosofías

	De placeres carnales el abuso,
	de caricias y besos,
	goza, y ama con toda tu alma, iluso;
	agótate en excesos.
	Y si evitas la sífilis, siguiendo
	la sabia profilaxia,
	al llegar los cuarenta irás sintiendo
	un principio de ataxia.

	De la copa que guarda los olvidos
	bebe el néctar que agota:
	perderás el magín y los sentidos
	con la última gota.

	Trabaja sin cesar, batalla, suda,
	vende vida por oro:
	conseguirás una dispepsia aguda
	mucho antes que un tesoro.

	Y tendrás ¡oh placer! de la pesada
	digestión en el lance,
	ante la vista ansiosa y fatigada,
	las cifras de un balance.

	Al arte sacrifícate: ¡combina,
	pule, esculpe, extrema!
	¡Lucha, y, en la labor que te asesina
	-lienzo, bronce o poema-,

	pon tu esencia, tus nervios, tu alma toda!
	¡Terrible empresa vana!,
	pues que tu obra no estará a la moda
	de pasado mañana.

	No: sé creyente, fiel, toma otro giro
	y la razón prosterna
	a los pies del absurdo: ¡compra un giro
	contra la vida eterna!

	Págalo con tus goces; la fe aviva;
	ora, medita, impetra;
	y al morir pensarás: ¿y si allá arriba
	no me cubren la letra?

	Mas si acaso el orgullo se resiste
	a tanta abdicación,
	si la fe ciega te parece triste,
	confía en la razón.

	Desprecia los placeres y, severo,
	a la filosofía,
	loco por encontrar lo verdadero,
	consagra noche y día.

	Compara religiones y sistemas
	de la Biblia a Stuart Mill,
	desde los escolásticos problemas
	hasta lo más sutil
	de Spencer y de Wundt, y, consagrado
	a sondear ese abismo,
	lograrás este hermoso resultado:
	no creer ni en ti mismo.

	No pienses en la paz desconocida.
	Mira: al fin, lo mejor
	en el tumulto inmenso de la vida
	es la paz interior.

	Deja el estudio y los placeres;
	deja la estéril lucha vana,
	y, como Çakia-Muni lo aconseja,
	húndete en el Nirvana.

	Excita del vivir los desengaños
	y en tête-a-tête contigo,
	como un yogui senil, pasa los años
	mirándote el ombligo.

	De la vida del siglo ponte aparte;
	del placer y el amigo
	escoge para ti la mejor parte
	y métete contigo.

	Y cuando llegues en postrera hora
	a la última morada
	sentirás una angustia matadora
	de no haber hecho nada...

Idilio

	-Ella lo idolatró y Él la adoraba...
	-Se casaron al fin?
	-No, señor: Ella se casó con otro.
	-Y ¿murió de sufrir?
	-No, señor, de un aborto.
	-Y Él, el pobre, ¿puso a su vida fin?
	-No, señor: se casó seis meses antes
	del matrimonio de Ella, y es feliz.

Egalité...

	Juan Lanas, el mozo de esquina,
	es absolutamente igual
	al Emperador de la China:
	los dos son el mismo animal.

	Juan Lanas cubre su pelaje
	con nuestra manta nacional;
	el gran magnate lleva un traje
	de seda verde excepcional.

	Del uno cuidan cien dragones
	de porcelana y de metal;
	el otro cuenta sus girones
	triste y hambreado en un portal.

	Pero si alguna mandarina
	siguiendo el instinto sexual
	al potentado se avecina
	en el traje tradicional

	que tenía nuestra madre Eva
	en aquella tarde fatal
	en que se comieron la breva
	del árbol del Bien y del Mal,

	y si al mismo Juan una Juana
	se entrega de un modo brutal
	y palpita la bestia humana
	en un solo espasmo sexual,

	Juan Lanas, el mozo de esquina,
	es absolutamente igual
	al Emperador de la China:
	los dos son el mismo animal.

Resurrexit

	Para qué arrepentirnos, si es bastante
	a purgar nuestro mísero pecado
	el doliente recuerdo de un pasado
	cada vez más cercano y más distante;

	si no hemos de encontrar más adelante
	todo lo que nos hubo conturbado,
	ni las bocas que ya nos han besado
	ni el loco amor ni la caricia amante,

	ríe y no te arrepientas, que mañana
	nuestras dos almas solas irán juntas
	a explorar los misterios del Nirvana...

	Mientras que Magdalena, la divina,
	entre el coro de vírgenes difuntas
	hace un triste papel de celestina.

Necedad yanqui

	En Nueva York. Cenando con William W. Breakhart,
	comisionista yanqui de fortuna notoria,
	y que, según los cálculos de gente respetable,
	no baja de 350.000 dollars,
	le oí decir las frases siguientes, que atribuyo
	a embriaguez producida por quince o veinte copas:
	«¿Amigos suyos? Perfectly. Yo nunca tiene amigos.
	¿Usted cree en esto?, ensaya. Está usted en Europa,
	préstales por servicio your francs if you are in Paris
	your pounds if you are in London if in Spain your onzas
	well... il amigo suyo es muy agradecido;
	usted es very pleased... Pero pásele nota
	de cuanto debe... Entonces il es desagradado.
	I don't pay a usted nada... y no es su amigo ahora
	o bien él paga todo... and that's is very silly.
	Yo no es su buen amigo y dice usted le roba...»
	Yo he atribuido siempre aquel discurso estúpido
	a embriaguez producida por quince o veinte copas.

Rien du tout

	Cuando murió Margarita
	en brazos de Armando Duval,
	la contemplaste, pobrecita,
	con una amargura mortal.

	¿Qué sentiste? ¿Su horrible cuita
	o la lucha del Bien y el Mal?
	No era nada: una fiestecita
	en el Teatro Municipal.

	Y lloraste, y te conmoviste
	y estabas tan pálida y triste
	como pocas se ven aquí;

	Y yo exclamé: ¡qué cosas raras!...
	Mejor fuera que tú lloraras
	no por Margarita... por ti.

Puntos de vista

	En brazos de un doctor y un sacerdote
	un enfermo expiró.
	Ateo que en sus últimos momentos
	creyó en la religión.
	El cura entre sus notas escribía
	con frenético ardor:
	«Aunque ateo vivió, se ha convertido:
	¡que lo bendiga Dios!».
	El doctor, a su vez, en sus apuntes
	consignado dejó:
	«El enfermo perdió el conocimiento
	desde ayer a las dos».

Poesías Varias¹

Confidencial

	Siguiendo una costumbre tan simpática
	y que me gozo en aplaudir frenético,
	lo invito para el viernes a un poético
	Mosaico, sin liturgia diplomática.

	La colombiana sal, que a la sal ática
	vence y humilla en el palenque estético,
	para todo pesar será un emético,
	brindado en chistes de sabrosa plática.

	Alguien arrancará del arpa eólica
	alguna dulce melodía auténtica
	que quitará la prosa a la bucólica...

	Acepte, pues, esta misiva esdrújula,
	sírvase contestarla en rima idéntica
	¡y a ésta su casa enderezar la brújula!

Bogotá, octubre 5 de 1881.

Encontrarás poesía
	Encontrarás poesía,
	dijo entonces sonriendo,
	en el recinto sagrado
	de los cristianos templos
	do, como el humo a la altura,
	sube la oración al cielo;
	en los lugares que nunca
	humanos pies recorrieron;
	en los bosques seculares
	donde se oculta el silencio;
	en los murmullos sonoros
	de las ondas y del viento;
	en la voz de los follajes,
	del amor en los recuerdos,
	de las niñas de quince años
	en los blancos aposentos;
	en las noches estrelladas...
	¡Jamás en los malos versos!

A un pesimista

	Hay demasiada sombra en tus visiones,
	algo tiene de plácido la vida,
	no todo en la existencia es una herida
	donde brote la sangre a borbotones.

	La lucha tiene sombra, y las pasiones
	agonizantes, la ternura huida,
	todo lo amado que al pasar se olvida
	es fuente de angustiosas decepciones.

	Pero, ¿por qué dudar, si aún ofrecen
	en el remoto porvenir oscuro
	calmas hondas y vívidos cariños

	la ternura profunda, el beso puro
	y manos de mujer que amantes mecen
	las cunas sonrosadas de los niños?

Brienz, 1885

La calavera

	En el derruido muro
	de la huerta del convento,
	en un agujero oscuro
	donde, al pasar, silba el viento

	y como una dolorida
	queja a las piedras arranca,
	hay, en el fondo escondida,
	una calavera blanca.

	De algún fraile soñador
	de vida ejemplar y bella
	y dedicada al Señor,
	en el mundo única huella.

	Abre los ojos sin fondo
	como a visiones extrañas,
	y del vacío en lo hondo
	forjan telas las arañas.

	Húmedo musgo grisoso
	recubre la antigua grieta
	donde, en supremo reposo,
	descansa ignorada y quieta.

	Pero hasta aquella escondida
	mansión la brisa ligera
	lleva murmullos de vida
	y olores de primavera.

	Golondrinas que, en sus marchas,
	dejaron el patrio río
	huyendo de las escarchas,
	de las brumas y del frío,

	cuando la luz del Poniente
	filtra por el hondo hueco
	y hace parecer viviente
	el cráneo rígido y seco,

	desde las negras ruinas
	alzan sosegado vuelo,
	en sus vueltas peregrinas
	tocan las ramas y el suelo

	como buscando en el prado,
	ya por la tarde sombrío,
	el espíritu elevado
	que habitó el cráneo vacío.

[Anuncio del Almacén Bohemia]

	Bohemia es sin disputa un almacén magnífico
	situado al principiarse la calle de Florián.
	Espléndidos perfumes de las mejores fábricas:
	Lubin, Piver, etcétera acaban de llegar.

	Allí las elegantes hallar pueden esencias
	que ambientes de jardines a sus vestidos den,
	pues entre muchos otros se venden los siguientes:
	Vainille, White-Rose, Verbena, Geranio y Tour Eiffel,

	Ambiente de los Lagos, jazmín, Cuero de Rusia,
	Ilang-Ilang, Magnolia, Violetas y Grand Turk,
	Camelia, Madreselva, Guard Club, Miel de Inglaterra,
	Reseda, Rosas, Lilas, Jacinto y Jockey Club.

	Allí hallaréis el modo de no llegar a viejos
	con el jabón de almendras, benjuí o Ilang-Ilang,
	y polvos para dientes y tintes para el pelo,
	pomadas, Poudres de Riz y muchas cosas más.

	¿Queréis hacer regalos? Allí tenéis floreros,
	espejos, candelabros de vidrio y de cristal,
	juguetes, álbums, marcos y loza, copas y vasos,
	registros, centros... todo a precio sin igual.

	Y no sólo se vende, también se compran muebles
	de aquéllos que adornaron la antigua Santafé,
	y objetos de oro y plata, antiguos o modernos,
	y sobre todo tunjos. Llevadlos y veréis.

	Por último, señores, ¿queréis hallar remedios
	al tifo y la viruela que diezman la ciudad?
	Allí tenéis pebetes de aroma delicioso
	que del contagio horrible de fijo os librarán.

Sinfonía color de fresa con leche

A los colibríes decadentes

	¡Rítmica Reina lírica! Con venusinos
	cantos de sol y rosa, de mirra y laca
	y policromos cromos de tonos mil,
	oye los constelados versos mirrinos,
	escúchame esta historia rubendariaca
	de la Princesa verde y el paje Abril,
	rubio y sutil.

	El bizantino esmalte do irisa el rayo
	las purpuradas gemas, que enflora junio
	si Helios recorre el cielo de azul edén,
	es lilial albura que esboza mayo
	en una noche diáfana de plenilunio
	cuando las crisodinas nieblas se ven
	a tutiplén.

	En las vívidas márgenes que espuma el Cauca
	-áureo pico, ala ebúrnea- currucuquea
	de sedeñas verduras bajo el dosel,
	do las perladas ondas se esfuma glauca,
	¿es paloma, es estrella o azul idea?
	Labra el emblema heráldico de áureo broquel,
	róseo rondel.

	Vibran sagradas liras que ensueña Psiquis
	son argentados cisnes, hadas y gnomos
	y edenales olores, lirio y jazmín,
	y vuelan entelechias y tiquismiquis
	de corales, tritones, memos y momos
	del horizonte lírico, nieve y carmín,
	hasta el confín.

	Liliales manos vírgenes al son aplauden
	y se englaucan los líquidos y cabrillean
	con medievales himnos al abedul,
	desde arriba, Orión, Venus, que Secchi lauden,
	miran como pupilas que centellean
	por los abismos húmedos del negro tul
	del cielo azul.

	Tras de las cordilleras sombras, la blanca
	Selene, entre las nubes, ópalo y tetras,
	surge como argentífero tulipán,
	y por entre lo negro que se espernanca
	huyen los bizantinos de nuestras letras
	hasta el Babel Bizancio, do llegarán
	con grande afán.

	¡Rítmica Reina lírica! Con venusinos
	cantos de sol y rosa, de mirra y laca
	y policromos cromos de tonos mil,
	¡estos son los caóticos versos mirrinos
	ésta es la descendencia rubendariaca
	de la Princesa verde y el paje Abril,
	rubio y sutil!

Sus dos mesas

De soltera:

	En los tallados frascos guardados los olores
	de las esencias diáfanas, dignas de alguna hurí;
	un vaso raro y frágil, do expiran unas flores;
	el iris de un diamante, la sangre de un rubí
	cuyas facetas tiemblan, con vivos resplandores,
	entre el lújico estuche de seda carmesí,
	y, frente del espejo, la epístola de amores
	que al irse para el baile dejó olvidada allí.

De casada:

	Un biberón que guarda, mezcladas, dos terceras
	partes de leche hervida y una de agua de cal;
	la vela que reclama las despabiladeras
	desde la palmatoria verdosa de metal;
	en rotulado frasco, cerca de las tijeras,
	doscientos gramos de una loción medicinal;
	un libro de oraciones, dos cucharas dulceras,
	un reverbero viejo y un chupo y un pañal.

...?...

A Antonio J. Restrepo

	¿Por qué de los cálidos besos
	de las dulces idolatradas
	en noches jamás olvidadas
	nos matan los locos excesos?

	¿Son sabios los místicos rezos
	y las humildes madrugadas
	en celdas tan sólo adornadas
	con una cruz y cuatro huesos?

	¡No, soñadores de infinito!
	De la carne el supremo grito
	hondas vibraciones encierra:

	Dejadla gozar de la vida
	antes de caer corrompida
	en las negruras de la tierra.

Nocturno IV

	Oh dulce niña pálida, que como un montón de oro
	de tu inocencia cándida conservas el tesoro,
	a quien los más audaces, en locos devaneos
	jamás se han acercado con carnales deseos;
	tú, que adivinar dejas inocencias extrañas
	en tus ojos velados por sedosas pestañas,
	y en cuyos dulces labios -abiertos sólo al rezo-
	jamás se habrá posado ni la sombra de un beso...
	Dime quedo, en secreto, al oído, muy paso,
	con esa voz que tiene suavidades de raso:
	si entrevieras en sueños a aquél con quien tú sueñas
	tras las horas de baile rápidas y risueñas,
	y sintieras sus labios anidarse en tu boca
	y recorrer tu cuerpo, y en su lascivia loca
	besar todos tus pliegues de tibio aroma llenos
	y las rígidas puntas rosadas de tus senos;
	si en los locos, ardientes y profundos abrazos
	agonizar soñaras de placer en sus brazos,
	por aquel de quien eres todas las alegrías,
	¡oh dulce niña pálida!, di, ¿te resistirías?

Convenio
	¿Vas a cantar tristezas?, dijo la Musa,
	entonces yo me vuelvo para allá arriba.
	Descansar quiero ahora de tantas lágrimas;
	hoy he llorado tanto que estoy rendida.
	Iré contigo un rato, pero si quieres
	que nos vayamos solos a la campiña
	a mirar los espacios por entre ramas
	y a oír qué cosas nuevas cantan las brisas.
	Me hablan tanto de penas y de cipreses
	que se han ido muy lejos mis alegrías,
	quiero coger miosotys en las riberas:
	si me das mariposas te daré rimas.
	Forjaremos estrofas cuando la tarde
	llene el valle de vagas melancolías;
	yo sé de varios sitios llenos de helechos
	y de musgos verdosos donde hay poesía;
	pero tú me prometes no conversarme
	de horrores y de dudas, de rotas liras,
	de tristezas sin causa y de cansancios
	y de odio a la existencia y hojas marchitas...
	Sí, vámonos al campo, donde la savia,
	como el poder de un beso, bulle y palpita;
	a buscar nidos llenos en los zarzales:
	¡Si me das mariposas te daré rimas!

Cuando hagas una estrofa...
	Cuando hagas una estrofa, hazla tan rara
	que sirva luego al porvenir de ejemplo,
	con perfiles de mármol de Carrara
	y solideces de frontón de templo.

Psicopatía

Don Juan de Covadonga

Día de difuntos

Gotas Amargas

Avant-propos

El Mal del Siglo

La Respuesta de la Tierra

Lentes Ajenos

Cápsulas

Madrigal

Enfermedades de la niñez

Psicoterapéutica

Futura

Zoospermos

Filosofías

Idilio

Egalité...

Resurrexit

Necedad yanqui

Rien du tout

Puntos de vista

Poesías Varias1

Confidencial

Encontrarás poesía

A un pesimista

La calavera

[Anuncio del Almacén Bohemia]

Sinfonía color de fresa con leche

Sus dos mesas

...?...

Nocturno IV

Convenio

Cuando hagas una estrofa...

Poesías Varias¹