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Por las playas de Almería |
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a ver a Zaida impaciente |
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un potro veloz hostiga |
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el gallardo moro Hamete. |
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De su patria y de su amante |
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tres largas lunas ausente |
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de amor y esperanza lleno |
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gozoso a sus ojos vuelve. |
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En la alta pica apoyado, |
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por ver las torres de Vélez |
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de pie sobre los estribos |
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tal vez el potro detiene. |
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Mas de nuevo el acicate |
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clava en las ijadas fuertes |
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y el disparado galope |
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flojo y tardo le parece. |
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Vuelan en tanto las plumas |
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huyendo del alto almete, |
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y las gasas del turbante |
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las bate el viento y revuelve. |
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Suelto el broche de esmeraldas |
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el alquicel se desprende, |
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barriendo la blanca arena |
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las borlas de plata y verde. |
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La dulce patria le aguija |
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la vira de amor le hiere; |
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atrás los montes se deja, |
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valles cruza y sierras vence. |
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Cuando al llegar a la cumbre |
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vestida de altos alerces, |
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que sobre humildes collados |
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levanta su altiva frente, |
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vio que las caras almenas |
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¡oh nunca el triste lo viese! |
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en vez de argentadas lunas |
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castillos rojos le ofrecen. |
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Que Fernando el propio día |
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con acometida fuerte |
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escaló sus altos muros |
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antes que el alba riese. |
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Quedose inmóvil, su rostro |
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la palidez de la muerte |
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cubrió, y apenas sus manos |
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riendas y lanza sostienen. |
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¡Oh triste patria! ¡Oh fortuna!, |
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bañado de llanto ardiente |
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clamó. ¡Contra el pueblo moro |
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durará tu saña siempre! |
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¡Oh Zaida del alma mía: |
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¿dónde estás? ¡qué infausta suerte! |
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tal vez con hierros aleves/cargada |
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y amargas lágrimas viertes. |
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Vuela pájaro de Venus, |
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corta presuroso el aire |
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y a las orillas de Duero |
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lleva mis dolientes ayes. |
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De Duero, que en raudo giro |
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entre chopos y arrayanes |
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por deliciosas campiñas |
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lleva sus ondas fugaces. |
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Y ufano de tal ventura |
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la mansión saluda afable |
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de Corila, ninfa hermosa, |
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gloria y honor de su margen. |
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Aquella cuyos luceros |
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rayos de alegría esparcen, |
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más que la rosada aurora |
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mal despierta entre celajes. |
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Mirela yo descuidado |
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cuando no bien de la amable |
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niñez, de inocencia llena, |
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salió a rendir voluntades. |
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Y cual suele a los halagos |
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del cefirillo suaves |
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la fresca naciente rosa |
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abrir el purpúreo cáliz |
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tal al soplo de la dulce |
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florida edad su semblante |
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se animó y embelesado |
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vi sus gracias desplegarse. |
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¡Ay cuán presto cautivaron |
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mi corazón! Un instante |
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le robó su paz; de entonces |
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amor en mis venas arde. |
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¡Cuántas veces mi flautilla |
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su belleza y su donaire |
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moduló y al eco blando |
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paró las parleras aves! |
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Guardan tiernos mis suspiros |
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las calladas soledades |
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y el nombre de mi querida |
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en sus cortezas los sauces. |
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Y hoy repite a todas horas |
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lastimado de mis males, |
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Corila el eco en los montes, |
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Corila el aura en los valles. |
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Benigna escuchó mis ruegos, |
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mirome grata y afable; |
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plácido Amor aquel día |
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trocó en gozo mis pesares, |
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y en bello festón de flores |
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su cadena dura y grave. |
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Ve, papelejo, en esa forma ruda |
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propia del estafermo que te envía, |
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y aquella por la Bética saluda |
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que tan bella nos dio la Escocia fría: |
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cuéntala cómo entre esta gente halduda |
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vive tu pobre autor ansiando el día, |
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de ir a ofrecer su colosal persona, |
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diciendo en tiple: ¿cómo estás, monona? |
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De las agoreras aves |
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al sordo y lúgubre canto |
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cuando soñolienta luna |
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lanzaba tímidos rayos |
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de pechos sobre un balcón |
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en Bayona el rey Fernando |
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con viles cadenas preso |
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prorrumpe en ayes amargos. |
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Víctima de atroz perfidia, |
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merced de un fiero tirano |
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ve el trono de sus mayores |
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en dura cárcel trocado. |
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Cuán otro está del que un día |
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sobre un fogoso caballo |
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vio Madrid alborozada |
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entre mil vivas y aplausos. |
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Mas no llora su desdicha |
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que allá de sus tiernos años |
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la caprichosa fortuna |
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le vio con ojos ingratos. |
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Su gran corazón destroza |
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ver que a sus fieles vasallos |
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cien mil bandidos atroces |
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preparen grillos pesados. |
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Y vuelve a España los ojos |
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vertiendo copioso llanto, |
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a España que de Pirene |
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le ocultan los cerros altos: |
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¡Oh adiós, dulce patria mía, |
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exclama el mísero, en vano |
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ardiendo en tu amor, tu dicha |
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labrar esperó Fernando. |
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Ya jamás mis tristes ojos |
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verán tus alegres campos, |
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ni el regio alcázar ibero |
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ni el sesgo correr del Tajo: |
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¡Oh, infamia! ¡Oh baldón' Apenas |
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tu cetro empuñó mi mano |
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te vi de escuadrones llena, |
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de acero y de fuego armados. |
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Entonces su vil caudillo |
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con engañosos halagos |
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me llamó a mi noble pecho |
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dichas a España brindando. |
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¿Dichas a España? Sus alas |
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tu amor [ ] acaso. |
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Catorce signos componen |
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cierta castellana voz |
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que se aplica a cierto ramo |
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de cierto arte destructor. |
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Resultando de sus letras |
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tan varia combinación |
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que a más de quinientos nombres |
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sube, si a seiscientos no. |
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Diré de ellos los que basten |
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a su cabal comprensión |
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por no apurar tu paciencia |
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con tan larga procesión. |
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Aquella parte del mundo |
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en que Alejandro nació, |
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y la que al quinto Fernando |
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un genovés descubrió. |
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Un filósofo francés, |
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un florentino escultor, |
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la más bella de las flores |
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y un poeta de Albión. |
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La metrópoli del mundo |
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y aquél que su fundador |
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a pesar de ser su hermano |
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por reinar sólo mató. |
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El lugar en que no caben |
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el provecho y el honor, |
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el gesto de la alegría, |
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una virgen y un ratón. |
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Lo que al vate desespera, |
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una italiana canción, |
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un baño, una casa, un ruso, |
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un rey sabino, un tablón. |
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El más antiguo asesino, |
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un perro, y la que a |
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Soy voz de diez caracteres |
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y de cierta sociedad |
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expreso los individuos |
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en terminación plural. |
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Mas si adivinarme quieres |
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atento combinarás |
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nombres que de mis diez letras |
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compuestos voy a apuntar. |
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El semblante de las cosas |
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te ofrece el primero, un pan |
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el segundo, y adelante |
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irás viendo los demás. |
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En renovación de reyes |
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una gran solemnidad: |
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cierta porción de un madero, |
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y un papel que viene y va. |
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Un cuadrúpedo del agua, |
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en el cielo una señal, |
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y una hortaliza que dicen |
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quita su fuerza al imán. |
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Una canción andaluza; |
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cierto borrón musical; |
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y el nombre que en femenino |
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a cierto macho le dan. |
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Lo más craso de la noche: |
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un roedor animal, |
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el río que baña a Cuenca, |
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un tambor y un alemán. |
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Un sacerdote barbado; |
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y una ropa clerical |
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que en metafórico estilo |
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no gusta a quien se la dan. |
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Una virgen sevillana, |
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un pescado colosal; |
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una reina loca, un perro, |
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y la ribera del mar. |
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Un río de la Toscana; |
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otro que en España está, |
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un marisco y un lisiado |
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que lo demuestra al andar. |
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Ciertas hembras musulmanas |
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que aunque encerradas están, |
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muchos sin ir a su tierra |
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las toman bien por acá. |
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Un pueblo de Andalucía |
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en que hay/hubo Universidad, |
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y un pájaro que de nada |
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sabe más que de volar. |
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La recta que con un hierro |
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forma sin regla un gañán; |
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el primer lecho del hombre, |
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y un palo para jugar. |
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Un dios que tuvo dos caras, |
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que en hombres no es novedad; |
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una bestia muy sufrida |
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y la pausa con que va. |
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El patrón del primer barco |
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que arrostró el furor del mar; |
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el competidor de Eneas |
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y un resguardo militar. |
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Un cierto grupo de estrellas |
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no lejos del polo austral, |
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cierta parte del zapato, |
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un pillo y un musulmán. |
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El que arrojó la ballena, |
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un cierto rey de Judá, |
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la insignia del alguacil |
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y un carnicero animal. |
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La hermana de Dido, un palo, |
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y un dios de la antigüedad |
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que se tragaba muchachos, |
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como pollos un abad. |
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Cierto poeta italiano; |
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una producción del mar, |
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el mayor de los nacidos |
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y el jefe del sacristán. |
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Una baraja, y dos naipes, |
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un ungüento, y medio par |
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de aquellos huevos que Beda |
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puso muchos siglos ha. |
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Dos poblaciones francesas, |
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aquél que enfermo no está; |
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la mujer del Macedonio |
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que el Asia logró domar. |
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Un emperador de Roma |
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que nació en cierta ciudad |
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cerca del Betis; y un campo |
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a los latinos fatal. |
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Cierto achaque; el sobrenombre |
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que a un rey de España se da, |
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y otro rey muy conocido |
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por su mesa circular. |
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Ocho voces que designan |
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moscovita, luminar, |
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raza, peñasco, sonido, |
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reunión, cuerno y cantar. |
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Bastantes señas te he dado: |
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ya es pesadez decir más: |
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siéntate y toma la pluma, |
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que fácil soy de acertar. |
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