II
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Ao lindo sol da glória, que teus
campos |
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liberal fertiliza, |
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minha primeira luz não deve os raios, |
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nem teus jardins me deram |
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flores com que adornasse o pobre
berço; |
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lá das campinas tuas não
medimos |
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nem eu, nem sócios meus, brincando
alegres |
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velocidade e forças |
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na carreira e nas lutas esforçados: |
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As mal pronunciadas |
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preces minhas sumir-se no infinito |
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não foram do teu céu, quando
cansada |
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a Tarde no Ocidente despe a púrpura |
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que o Nascente lhe deu, chamando-a -Aurora; |
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nessa hora, em que a brisa da saudade |
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suspiro da saudosa Natureza, |
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com brando movimento agita as folhas |
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extremas do arvoredo, os passarinhos |
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volvem aos ninhos apressados vôos, |
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e dúbia luz, com trevas misturada, |
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pouco a pouco se esvai entre as cinzentas |
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montanhas vaporosas; nessa hora, |
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em que todo o universo, extasiado |
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num culto
involuntário, |
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parece ver passar o Anjo do Tempo, |
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que vai, guarda da terra, a Deus dar conta |
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dos trabalhos diurnos; nessa hora, |
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em que a melancolia afaga os peitos, |
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em que a alma se contrai ouvindo a queda |
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do pó que mede a
vida, |
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e, transido de mágoa, o
campanário |
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deixa cair as lágrimas
metálicas |
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no sepulcro do dia. |
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Amei onde nasci. Essa esperança |
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tão doce e feiticeira |
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que na idade viril desponta n'alma; |
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essa idéia de fogo, onde releva |
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a mão da fantasia imagem de anjo |
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que nos seduz e arrasta, |
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tive-a no meu torrão. O mesmo astro |
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que no berço me viu, viu meus amores. |
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O ameno Mon-Serrate, a fresca Barra, |
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o místico Bonfim não asilaram |
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meus primeiros segredos de ternura; |
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essa história de enleios toda guardam |
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amigas margens do meu pátrio Rio, |
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que até no curso rápido desenha |
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a rapidez das ditas, |
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do gozo, do prazer que tive nela. |
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O nascimento, a
infância, |
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os primeiros amores, |
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não, não te devo a ti, terra
querida; |
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mas a dívida imensa |
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deste amor desvelado que me deste, |
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sem temor de baixeza, me consente |
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chamar-te -minha pátria. |
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