Poesías. Selección

José Antonio Miralla

[Nota preliminar: edición digital a partir de Eduardo Labougle, José Antonio Miralla, poeta argentino precursor de la Independencia de Cuba, en José Antonio Miralla y sus trabajos compilados y ordenados por Francisco J. Ponte Domínguez, La Habana, [s.n.], 1960, y cotejada con la edición de Poesía de la Independencia, ed. de Emilio Carilla, Caracas, Ayacucho, 1979, pp. 199-205, cuya consulta recomendamos.]

En el cementerio de una aldea

(De Thomas Gray)

	La esquila toca el moribundo día,
	la grey, mugiendo, hacia el redil se aleja,
	a casa el labrador sus pasos guía,
	y el mundo a mí y a las tinieblas deja.

	La débil luz va del país faltando,	5
	y alto silencio en todo el aire veo,
	menos do gira el moscardón zumbando,
	y allá, do el parque aduerme el cencerreo;

	o en esa torre envuelta en hiedra, en donde
	el triste buho quéjase a la luna	10
	del que, vagando por donde él se esconde,
	en su antiguo dominio le importuna.

	Bajo esos tilos y olmos sombreados,
	do el suelo en varios túmulos ondea,
	para siempre en sus nichos colocados	15
	duermen los rudos padres de la aldea.

	Del alba fresca la incensada pompa,
	la golondrina inquieta desde el techo,
	bronco clarín de gallo, eco de trompa,
	no más los alzan del humilde lecho.	20

	No arde el hogar para ellos, ni a la tarde
	se afana la mujer, ni a su regreso
	los hijos balbuceando hacen alarde
	de trepar sus rodillas por un beso.

	¡Cómo las mieses a su hoz cedían,	25
	y los duros terrones a su arado!
	¡Cuán alegres sus yuntas dirigían!
	¡Cuántos bosques sus golpes han doblado!

	No mofe la ambición caseros bienes
	y oscuras suertes de fatigas tales,	30
	ni la agudeza escuche con desdenes,
	por humilde, del pobre los anales.

	El boato de blasón, mando envidiable,
	y cuanto existe de opulento y pulcro,
	lo mismo tiene su hora inevitable:	35
	la senda de la gloria va al sepulcro...

	No los culpéis, soberbios, si en su tumba
	la memoria trofeos no atesora;
	do en larga nave y bóveda retumba
	de alto loor la antífona sonora.	40

	¿Volverá una urna inscrita, un busto airoso,
	el fugitivo aliento al pecho inerte?
	¿Mueve el honor al polvo silencioso?
	¿Cede a la adulación la sorda muerte?

	Tal vez en este sitio, abandonados,	45
	hay pechos donde ardió celestial pira,
	manos capaces de regir estados
	o de extasiar con la animada lira.

	Mas su gran libro, donde el tiempo paga
	tributos, nunca les abrió la escuela;	50
	su noble ardor fría pobreza apaga,
	y el torrente genial de su alma hiela.

	¡Cuánta brillante asaz piedra preciosa
	encierra el hondo mar en negra estancia!
	¡Cuánta flor, sin ser vista, ruborosa,	55
	en un desierto exhala su fragancia!

	Tal vez un Hampden rústico aquí se halla
	que al tiranuelo del solar, valiente
	resistió; un Milton que sin gloria calla;
	de sangre patria un Cronwell inocente.	60

	Oír su aplauso en el Senado atento,
	ruinas, penas echar de su memoria,
	la tierra henchir de frutos y contento,
	y en los ojos de un pueblo leer su historia,

	su suerte les vedó; mas en su encono	65
	crímenes y virtudes dejó yertas;
	viéndoles ir por la matanza al trono,
	y a toda compasión cerrar las puertas;

	callar de la conciencia el fiel murmullo,
	apagar del pudor la ingenua llama,	70
	o el ara henchir del lujo y del orgullo
	con el incienso que la musa inflama.

	Lejos del vil furor del vulgo insano,
	nunca en vanos deseos se excedieron,
	y por el valle de un vivir lejano	75
	su fresca senda sin rumor siguieron.

	Mas, protegiendo contra todo insulto
	estos huesos aquel túmulo escaso,
	de rústica escultura, en verso inculto
	pide el tributo de un suspiro al paso.	80

	Nombre y edad por pobre musa puestos
	vez de elegía y fama desempeñan;
	y esparcidos en torno sacros textos
	que a bien morir al rústico le enseñan.

	Pues, ¿quién cedió jamás esta existencia	85
	inquieta y grata al sordo olvido eterno,
	y dejó de la luz la alma influencia
	sin mirar hacia atrás lánguido y tierno?

	Al irse el alma, un caro pecho oprime
	y llanto pío el ojo mustio aguarda:	90
	Naturaleza aun en la tumba gime,
	y aun en cenizas nuestro fuego aguarda.

	Por ti, que al muerto abandonado honrando
	su triste historia haces que en verso fluya,
	si acaso sólo, pensativo errando,	95
	un genio igual pregunta por la tuya,

	tal vez un cano labrador le diga:
	«Del alba le hemos visto a la vislumbre,
	sacudiendo el rocío en su fatiga,
	ir a encontrar el sol en la alta cumbre.	100

	Al pie del roble aquel, algo inclinado,
	que hondas raíces tuerce, caprichoso,
	yacía por la siesta recostado,
	viendo el vecino arroyo bullicioso.

	Ya en ese bosque desdeñoso andaba,	105
	sus temas murmurando y sonriendo;
	ya solitario y pálido vagaba,
	como de amor y penas falleciendo.

	Faltóme un día en la colina usada,
	junto a su árbol querido; en la dehesa	110
	al otro no le hallé, ni en la cascada,
	ni en la alta loma, ni en la selva espesa.

	Con ceremonia lúgubre cargado
	en el siguiente al cementerio vino;
	lee (pues sabes) lo que está grabado	115
	en esa piedra, bajo aquel espino».

Epitafio

	De la tierra en el seno aquí reposa
	un joven sin renombre y sin riqueza;
	su cuna no esquivó la ciencia hermosa
	y marcóle por suyo la tristeza.	120

	Generoso y sincero fue, y el cielo
	pagóle; dio cuanto tenía consigo:
	una lágrima al pobre por consuelo;
	tuvo de Dios cuanto pidió: un amigo.

	Su flaqueza y virtud bajo esta losa	125
	no más indagues de la tierra madre:
	con esperanza tímida reposa
	allá en el seno de su Dios y Padre