Visor de obras.

  —58→  

A una coqueta

Hija mía: con guiños y monadas de otros a hacer aspira la conquista; figurar nunca quise en la gran lista que lleváis las coquetas desalmadas.

Conmigo no hay magnéticas miradas, ni sonrisas que valgan una arista, y los nervios, de que habla un romancista, son para mí solemnes bellacadas.

Quede eso a mancebitos de la hoja; (este verso no es mio, es de Quevedo) yo no entiendo de tira ni de afloja; yo ni subo, ni bajo, ni estoy quedo; mas, sin darla de ser toro jugado, soy ya... carabinero jubilado.

  —59→  

Desdén

(De Víctor Hugo)

No es de admirar que en cólera no estalle. Si al trueno en vuestras manos falta vida, ¿qué mucho que de arriba abajo os mida        y os hiele mi perdón? Bien castigados vais, que en vez de encono pena inspiráis. Osar contra un gigante y de él no merecer (¡es humillante!)        siquiera un bofetón!!!

Antes de que la injuria hasta mí llegue        y excite mi furor, costumbre tengo de medir la talla       de mi difamador.

  —60→  

No es imposible

No se eleva el humilde jaramago hasta la altura de la regia encina, ni puebla de armonía el aire vago quien como dulce ruiseñor no trina. ¡Sueño es mi aspiración! Ni la esperanza        oso abrigar que un día        se convierta en bonanza. Del corazón la tempestad sombría. ¡Muy alta estás! Yo apenas me levanto        del polvo de la tierra, y en ti la humana esplendidez se encierra. —61→ Belleza, juventud, fortuna, cuanto        hace bella la vida, rodea tu existencia bendecida.        Tú eres sol, yo soy nube que hasta tu gran excelsitud no sube. ¡Ni a mirarme desciendes! ¡Ah! Si un día del águila me alzara hasta la altura, acaso tu mirada encontraría... ¡Quién sabe si intentarlo no es locura! Quien sabe si en el fuego en que me abraso, mariposa gentil, también pudieras quemar tus alas, y por mí sintieras lo que siento por ti... ¿Quién sabe acaso?...

Yo, que soy más prosaico que un botijo, interrumpí al poeta: -¡Quién sabe, hijo! Si a Cupido el capricho se le mete        sucederá, de fijo. De menos hizo Dios a un tal Cañete,        pues lo hizo de un puñete.

  —62→  

Los ojos de...
	¿Que soy cobarde? ¡Corriente!
	Téngote pánico atroz
	y huyo de ti, dulce niña,
	que soles tus ojos son
	y temo arder en su llama,
	mariposa del amor.
	Asegurado de incendios
	quisiera estar, como hay Dios,
	para resistir sin miedo
	de tu mirada el fulgor.
	Huyo de ti que eres, niña,
	animada tentación,
—63→
	capaz de tornar a un santo
	en un muy gran pecador.
	Eva, la del Paraíso,
	tus ojos lindos debió
	tener, sin disputa, cuando
	Adán dio aquel resbalón,
	cuyas consecuencias paga
	la prole hasta el día de hoy.
	Los rayos del sol son nieve
	en la tropical región,
	comparados de tus ojos
	con el fuego abrasador.
	No me mires, que me quemas
	el ya enfermo corazón,
	y me ha recetado el médico
	que lo precava del sol.

  —64→  

Rhampsenit

(De Enrique Heine)

A sus caros y fieles vasallos del Egipto y la Etrusca región, amistad y salud les promete Rhampsenit, por la gracia de Dios. En la noche del cuatro de junio, atrevido robose un ladrón las alhajas del reino, y tan sólo mi corona y mi cetro dejó. A nuestra hija, la augusta princesa, encargamos guardase estas dos —65→ bajo llave, en su estancia sagrada... ¡¡¡Y a nuestra hija también se robó!!! Por poner a los robos un coto y simpático siendo el raptor, le acordamos la mano de aquella con derecho a reinar, muerto Nos. Dado el trece de junio del año al arribo de Cristo anterior, setecientos catorce -firmado- Rhampsenit, por la gracia de Dios.

Y el ladrón con la princesa        se casó. Rhampsenit bajó a la huesa y al trono el ladrón subió. Y se lee, para su gloria,        en la historia        nacional, que dejó eterna memoria a Egipto el ladrón real.

  —66→  

Consejo
	No así te muestres altiva,
	que la altivez es dañosa,
	y mucho pierde una hermosa
	que lides de amor esquiva.
	De adoradores la grey
	hace tu desdén huir;
	mas vencer sin combatir
	es triunfo de mala ley.
	Y al verte hacer tanto alarde
	de inclemencia, dirán luego:
	-Esta niña teme al fuego
	y ando huyéndole cobarde.
—67→
	De las flores peregrinas
	la rosa la reina fuera,
	si su esplendor no ofendiera
	verla rodeada de espinas.
	Mejor tú no eres que Eva,
	y claro la Biblia dice
	que al fin mordió la infelice,
	no sé si manzana o breva.
	Que el travieso corazón
	se pone, es cosa probada,
	a la hora menos pensada
	en total sublevación.
	Y demonio o serafín,
	a todas, no hago excepciones,
	en materia de pasiones
	les llega su San Martín.
	Por lo cual, dice un centón,
	que debe ser la mujer,
	ni sencilla de cocer,
	ni áspera de condición.
	Pero ¡por vida del diablo!
—68→
	¿Quién sufrirá a una hechicera
	siempre adusta y altanera
	como santo de retablo?
	Lo que haces va en vilipendio
	de tu sexo, ¡por quién soy...!
	Y no hablo por mí, que estoy
	asegurado de incendio;
	Pues la edad y los achaques,
	la experiencia y desventuras,
	no me permiten locuras
	que hacen otros badulaques.
	Así, niña de mis ojos,
	si Dios no te llama a monja,
	fuerza es que oigas la lisonja
	de un amador, sin enojos.
	No contestes con agravios
	al que de tus ojos bellos
	diga son de luz destellos,
	que son púrpura tus labios;
	Y que es tu talle gentil
	y tu cutis de azucena,
—69→
	y que tu voz dulce suena
	como el aura en el pensil.
	Oye esas galanterías
	como quien oye llover,
	aunque plagios puedan ser
	del Trovador y Masías.
	Óyelo por caridad,
	y en actitud complaciente,
	aunque la historia te cuente
	del califa de Bagdad.
	Porque sino... ¡no hay tu tía!
	si no te recoge Dios,
	como uno y uno son dos
	vestirás santos un día.

  —70→  

Ecco il problema

Hay una institución de nuevo cuño: DATARÍA CIVIL tiene por nombre, lo cual a los casados, hembra y hombre, se ha propuesto meterlos en un puño.

Yo de esa institución no refunfuño, (justo es que la estadística que se alfombre con toda exactitud) y no os asombre, porque ella no cosecha en mi terruño.

Mas si me tienta el diablo el mejor día, exaltando nervioso mi sistema, y me entra de casarme la manía;

¿Me dará Dios la suficiente flema para andar entre Curia y Dataría! ¿Qué opina usted, lector? Ecco il problema.

  —71→  

Cuestión de gustos

Burla y escarnio de los hombres sea (dicen unos) el ángel hechicero que fuma, como fuma un granadero, y echa más humo que una chimenea.

Quédese vicio tal para la fea que no tiene noviazgo en candelero, y que, con el cigarro y el faldero, su doncellez impávida pasea.

Pero nada hay que tanto a mí me incite como el mirar golpeando una panquita, a una muchacha de gentil palmito.

Y atrévome a decir: -si usted permite que la pida limosna, señorita, cuando acabe... regáleme el puchito.

  —72→  

Un retrato

Silencio, ratas, que la noche es larga. Yo tomo la palabra, y que me emplumen sino brota mortal de mi cacumen, contra cierto bribón una descarga.

Ostentando una facha de botarga, es de todos los vicios el resumen; y si es verdad que el mal tiene su numen, no sé porqué con el malsín no carga.

Aumentó con lo ajeno su gabeta; traicionó a todos, tirios y troyanos; nunca dio de limosna una peseta; chisme y calumnia fueron sus hermanos, y dice ¡desalmado fariseo! que cree en Dios y que gana el jubileo.

  —73→  

¡Vaya un consuelo!

No te irrites, hermano, porque un chinche a quien ninguno conoció en la escuela, y que ha leído tal o cual novela, echándola de crítico relinche.

No rasgues sangre ni te dé berrinche de ese zoilo la necia cantinela, ¿qué eres bruto? ¡Corriente! y que la abuela del criticastro estúpido te cinche.

Saber debiste, desde el mismo día en que te echara Dios por estos trigos trayendo del talento la joroba,

Que en esta tierra tuya, y también mía, los reptiles, del mérito enemigos, y los tontos se barren con escoba.

  —74→  

Indirectas directas

Un mozo enamorado, cuando apenas el sol en el Oriente a escape había lanzado su carro refulgente, vio una chica apoyada en la ventana, y díjola: -¡ay tirana! diérame el cielo amigo poder entrar y platicar contigo. Y la niña con púdica sonrisa dio por respuesta: -Abierto está el postigo; madre en dos horas no vendrá de misa, yo estoy sola y en mangas de camisa.

—75→

Dejémonos de curvas y de rectas, que el hombre es fuego y la mujer estopa. ¿Qué hicieras tú, lector, si a quema-ropa te echasen indirectas tan directas?

  —76→  

Semejanzas
A...
	Como la luz de una estrella
	que apaga el albor del día;
	como en la playa sombría
	de ola argentada la huella;
	como el sol que el horizonte
	oculta al morir la tarde;
	como la niebla, que alarde
	de coronar hace el monte;
	como el perfume en la flor,
	como melódica nota,
—77→
	como rósea y pura gota
	que se convierte en vapor;
	así de mejor edad
	las ilusiones huyeron,
	y a nuestras almas trajeron
	fatídica realidad;
	y vamos en la vital
	senda, entre mil decepciones,
	¡ay! de nuestros corazones
	celebrando el funeral.

  —78→  

Galantería
	De caridad hermana
	era en un hospital sor Sinforiana,
	y ni agrego ni quito,
	diciendo que era lindo su palmito.
	Un enfermo del pecho
	(mirándola de pie junto a su lecho
	mucho más bella que oriental sultana)
	exclamó: -¡Dios eterno!
	y la hermana le dijo: -No se aflija.
	¿Qué quiere usted con Dios? Yo soy su hija...
	-¿Qué quiero?, que me acepte por su yerno.

  —79→  

Amor peligroso
(De Enrique Heine)
	Muy más que las inglesas
	eran blancas las hijas de Atta-Troll;
	y los hijos tan negros
	como el caos, la noche y el dolor.
	En el más pequeñuelo
	de la madre cifrábase el amor;
	su Benjamín él era,
	su embeleso, su gloria, su ilusión.
	Como pocos, travieso
	era, y gimnasta y diestro luchador,
—80→
	y tanto era patriota,
	que odiaba por de estrangis al jabón.
	Y una noche la madre,
	del maternal cariño en la efusión,
	besándolo entusiasta
	la oreja de un mordisco le arrancó.

  —81→  

Por una letra

Era Mariquitiña lo que se llama una hechicera niña; fresca, bonita, dócil, hacendosa, una muchacha, en fin, jacarandosa, de aquellas que un buen médico receta contra romanticismo de poeta. No era de esas tontuelas infelices que diz que se alimentan del rocío... ¡Un demonio! Ella, a falta de perdices, embaulábase un pan con jamón frío.        Pero... ¡maldito pero! —82→ (En mundo tan bellaco y cominero        sin pero no hay viviente)        el defecto tenía (que para mí no lo es, valgan verdades, pues nunca me detuve en nimiedades) de destrozar encantadoramente, escribiendo al galán, la ortografía.

- I - Él a ella     Ayer me escribiste, y excusa que tache lo que hay en tu billete de antigramatical.     Hamor ¿quién demonios escribe con ache en este que es un siglo de ciencia universal?     ¡Vea usted! una letra fatídica, aleve, partiome por el eje, despedazó mi ideal,     y temo que el fuego conviértase en nieve, si no haces de la enmienda propósito formal. —83→     Esa ache es más que hacha, cuchillo o machete teniéndola presente ¿quién pasa el Rubicón?     Amor es una ópera; y siempre el falsete produce en nuestros nervios tremenda crispación.     ¿Qué amante, en tus cartas, viendo esos lunares no sentirase herido por la desilusión?     Tú dirás que nones, yo digo que pares, y o hay más ortografía o echamos el telón.

- II - Ella a él Procede usted con solapa cuando ese pretexto atrapa que, en verdad, no vale una ache, y que es como el de la capa del motín contra Esquilache.     Quien bien quiere hace hincapié tan sólo en puntos de fe, —84→ no en letra, coma, ni tilde... el pretexto es más que humilde y poco honor le hace a usté.     Para mí la propiedad ortográfica es un lío, confieso mi ceguedad; pero en amor, señor mío, soy toda sinceridad.     ¿O cree usted que a la mujer académicos aliños bastan a hacerla valer, aunque no sepa coser ni amamantar a los niños?     Dar gran significación a un mísero error plumario prueba afecto estrafalario, en que más que el corazón toma parte el diccionario.     En el invierno de la vida un día dirá usted, recordando mi cariño, —85→ la pobre no sabía ortografía        pero sabía amar. Candor era ella; abnegación, ternura, y acaso su ignorancia era la dicha, que no siempre donde hay literatura        hay un feliz hogar.

- III - Estas cartas cayeron a mis manos        por gran casualidad, y movido de fines muy cristianos        las doy publicidad. Si en materia de amor la ortografía        está o no está de más, ecco il problema. En fin, lectora mía,        tú lo resolverás.

  —86→  

La argolla

(Elegía política)

Señor Gobierno: de la anarquía que nos amaga de día en día la patria espera mucho de malo. No se salva ella con palo y palo. No queda duda: la civil guerra tornará en yermo la fértil tierra. Dándonos mutuos cachiporrazos, ¿qué nos hacemos, faltos de brazos? ¡Muerte a la industria! ¡muerte al comercio! y luego corra su rumbo el tercio. —87→ Manden los tirios o los troyanos, siempre los pueblos son los paganos; porque son niños zangolotinos que no se cuidan de sus destinos, y que en cualquiera titiritero miran un héroe como el de Homero. Cambio de caja trae un cataclismo; pero el redoble siempre es el mismo. ¡Paz, por San Telmo! ¡de lucha basta! madre es la patria que no madrasta. No haya partidos ni pelotera, dé sombra a todos una bandera. No más de sangre pretendáis que haya la divisoria funesta raya. No haya caído ni levantado. ¿Quién de vosotros es sin pecado? De creerse justo ¿quién no se arredra? ¿Quién lanzar puede la primer piedra? No tiréis tanto... porque si estalla la cuerda, entonces habrá batalla. Y, entre otros muchos males prolijos, —88→ sembrareis odios de padre a hijos: Porque hoy sois fuertes vivís confiados, ¡guay! si se exaltan los oprimidos y los soberbios son abatidos ved que el despecho todo lo arrolla y oponer pueden, desesperados,        a argolla, argolla.

-No a tus quejumbres haré yo coro. ¡Sales con unas patas de gallo! Precisamente... ¡qué salga el toro! eso queremos los de a caballo.

  —89→  

Idealismo y materialismo

¡Mucho deslumbra el brillo de la gloria! Ocupar una página en la historia es muy noble ambición. Cuando al ocaso llegamos del vivir, será muy bella cosa poder pensar: -yo dejo huella en el pícaro mundo de mi paso. No fui el ave ligera que cruza por la esfera, ni el bajel cuya estela borra impía ola revuelta de la mar bravía. El cuerpo, esa cubierta desdichada del yo que es inmortal, vuelva a la nada; —90→ mas vivirá mi nombre y con él el espíritu del hombre. Batallador, artista, poeta, leve arista no soy que ha de perderse en el vacío. ¡El porvenir, el porvenir es mío! Yo viviré en los siglos más distantes. ¡Soy Bolívar, soy Rubens, soy Cervantes!

No se remonte más, mi caballero, y en paz deje a los muertos infelices, o habremos de taparnos las narices si removiendo sigue el pudridero. Linda será la gloria ¡que aproveche! Pero a las gangas póstumas prefiero, la rica taza de café con leche y el humo de un soberbio coracero.

  —91→  

Una mendiga

(Cuentecillo)

Puesto que estoy con lo moderno en guerra y mi pasión por antiguallas es, escuchad esto que pasó en mi tierra, allá en los tiempos del virrey inglés.

A la puerta de un templo, una doncella de quince abriles, caridad pedía; y aunque nunca miró la luz del día, dicen que la muchacha era muy bella.

—92→

El diáfano cristal de su inocencia jamás empañar pudo de impuro pensamiento la presencia; mas no hay candor que valga, si sañudo el gavilán asoma y atrapa a la paloma. Una limosna, por amor de Cristo, demandaba la pobre cierta noche, cuando un mancebo, trapalón y listo, apéabase de un coche. -¿Quieres limosna? -Quiero. Contestó la infeliz a aquel maldito. -Pues sígueme, lucero. -¿Pero a dónde me lleva el caballero? -Te llevo a los infiernos y... ¡chitito!

Y prosigue la historia que no fue infierno, sino dulce gloria lo que halló la rapaza en brazos del mancebo libertino, —93→ el que hastiado, a la postre, buscó traza para plantarla en medio del camino. Y de entonces la ciega, noche y día, en el alma el recuerdo entretenía del venturoso instante en que al infierno la llevó un tunante. Y vuelta a la fatiga de paupérrima vida la mendiga, sintiendo su alma del deleite esclava, no ya de pan limosna demandaba. Y, entre lágrimas vivas, decía con clamores sempiternos: -¡Almas caritativas! ¿No hay una que me lleve a los infiernos?

  —94→  

Necedad de la guerra
(De Víctor Hugo)
	Estúpida Penélope de sangre bebedora,
	que arrastras a los hombres con rabia embriagadora
	a la matanza loca, terrífica, fatal;
	¿de qué sirves? ¡oh guerra! Si tras desdicha tanta
	destruyes un tirano y un nuevo se levanta,
	y a lo bestial por siempre reemplaza lo bestial.

  —95→  

Hasta los gatos quieren zapatos

- I -     Señora mía, yo soy un mozo que, aunque apenitas me apunta el bozo,        soy como amante        de alma gigante. Si usted se apiada de mi ternura, causará envidia nuestra ventura a los querubes de rubio pelo        que hay en el cielo. -¡Jesús me asista! Si hasta los gatos quieren zapatos.

—96→

- II -     Sin elogiarme, yo soy un bolo y para bruto me pinto solo;        mas, sin modestia,        vi otro más bestia. que yo calzarse ¡quién lo diría! de un ministerio la oficialía. Yo hago, como otros que no son zotes,        cuatro palotes... ¡Bravo! ¡Archibravo! Si hasta los gatos     quieren zapatos...

- III -     Con triste sueldo de ochenta pesos, mantiene dama y otros excesos        un amanuense        liliputiense; —97→ y va a los toros en carretela, y por las noches a la zarzuela, y lleva guantes, y fuma puro        de los de a duro. -¡Qué tiempos éstos! ¡Si hasta los gatos        quieren zapatos!

- IV -     Señor ministro: sepa su esencia que a mí me debe la independencia        muchos servicios        y sacrificios. En Ayacucho fui en la guerrilla, y casi pierdo la rabadilla. ¿No habrá una paga? ¡De hambre me muero!        -¡Eso... al cajero! ¡Qué pretensiones! ¡Si hasta los gatos        quieren zapatos!

—98→

- V -     Usa quevedos, melena blonda, diz que conoce la O por redonda,        y el muy mendrugo        de Víctor Hugo, y hasta del manco que ideó el Quijote hizo ayer noche salsa y jigote; para él es Byron un mal petate        de escaparate. ¡Paciencia amici! Si hasta los gatos...        son literatos.

  —99→  

A Anita Soler

Amistosa indiscreción me hizo ver el otro día, que mi humilde poesía despertó en tu corazón entusiasta simpatía.        ¡Ay Anita! Nunca tu estrella permita que me mires cara a cara; pues tuvieras ¡cielo santo! el más atroz desencanto, la desilusión más rara.

—100→

Tú romántico me sueñas y muy mucho espiritual, y en adornarme te empeñas con todas aquellas señas de tu fantástico ideal.        Aunque te aflija, ¡qué chasco te llevas, hija! Pues dijo una gacetilla que es chirle mi inspiración, y que soy en conclusión escritor de pacotilla.

En tan delicado punto, como decís las mujeres, me atengo a otros pareceres que, en detalle o en conjunto, me ponen entre los seres,        ¡San Facundo! más prosaicos de este mundo. Y aun te añadiré, lucero, —101→ por si no te lo han contado que ya empiezo, aunque soltero, a oler a papel quemado.

Desde Ovidio hasta Cervantes fuimos los poetas bichos por demás extravagantes, y más llenos de caprichos que engreídos comediantes.        Y como éstos, lanzamos muy peripuestos en la mundana Babel palabras de relumbrón... sabiendo hasta un motilón que no es oro el oropel!

Que me conozcas no quiero. A orillas del fértil Rata, y entre el ombú y el pampero, —102→ tu espíritu se dilata expansivo y lisonjero.        Dios te guarde, y por mil años alarde hagas de ingenio, paloma, libre de todo naufragio... que yo me atengo a este adagio: bien se está San Pedro en Roma.