Visor de obras.

- 39 -

La carbonerilla quemada

-En la siesta de julio, ascua violenta y ciega, prendió el horno las ropas de la niña. La arena quemaba cual con fiebre; dolían las cigarras; el cielo era igual que de plata calcinada. ...Con la tarde, volvió -¡anda, potro!- la madre. El pinar se reía. El cielo era de esmalte violeta. La brisa renovaba la vida... La niña, rosa y negra, moría en carne viva. Todo le lastimaba. El roce de los besos, el roce de los ojos, el aire alegre y bello: -«Mare, me jeché arena zobre la quemaúra. Te yamé, te yamé dejde er camino... ¡Nunca ejtubo ejto tan zolo! Laj yama me comían, mare, yo te yamaba, y tú nunca benía!»

Por el camino -¡largo!- sobre el potrillo rojo, murió la niña. Abiertos, espantados, sus ojos eran como raíces secas de las estrellas. La brisa jugueteaba, ensombrecida y fresca. Corría el agua por el lado del camino. Ondulaba la yerba. Trotaban los pollinos, oyendo ya los gritos de los niños del pueblo... Dios estaba bañándose en su azul de luceros.

- 40 -

Igual que una magnolia tronchada es tu cabecita helada. Cual los azucenones por abril, con la muerte has crecido, en una trájica primavera de nieve.

-Todo te está más corto...-       Y en la candida caja, falso regazo de celindas, yaces, como pintada -un carbón de no sé qué pintor triste-; ¡ay, solo negra y blanca!

... Di, ¿por qué te deshaces, porvenir de belleza, que ya estabas en la ilusión del mundo? ¡Forma en ruinas, ruina de la esperanza!

... Solo un hálito errante de descomposición ahogada por esencias agudas... Solo un albo silencio, unas horas más largas, que tornarán a ser cual las otras, mañana... ¡Y tú, fría, tendida, apagada, borrada!...

Luna caída, dime: si no es el alma, ¿qué es lo que te falta?

- 41 -

(Marthe)

En la tarde de lluvia, primaveral y sola, que ponía las rosas pesadas con sus perlas, entre la risa familiar, en la terraza, te burlabas de mí, fantástica y perversa.

Andabas como yo, te empinabas lo mismo que yo diciendo versos... Tu gracia francesa era de un encanto tan grande, que yo me desdeñaba también, perdido, absorto en tu farsa traviesa.

De vez en cuando, en un jesto rápido y único, que me tornaba náufrago de tu hermosura tierna, tras una agudizada sonrisa, me quitabas todo lo hecho con una mirada seria...

-Del otro parque, en la suntuosidad lila del crepúsculo igual, una voz limpia y llena colmaba de su plata apasionada todo el jardín silencioso, fino de hojitas nuevas.

Y los trajes lijeros, hijos del paisaje mate, daban a la hora un contajio de eterna fugacidad sin nombre, que después volvería a la nostaljia, como una belleza en pena-.

¡Oh, cosas que pasaron; que no hicieron camino por nuestro corazón!... ¿Qué mudez, verdadera, qué mirar de verdad, y a quién, Marthe, darás esta tarde española de primavera fresca?

- 42 -

Hermana: Deshojábamos nuestros cuerpos ardientes en una profusión sin fin y sin sentido... Era otoño y el sol -¿te acuerdas?- endulzaba tristemente la estancia de un fulgor blanquecino...

Luego -los ojos grandes, rojos como carbones- te arreglabas la toca, el velo... y sin ruido te ibas como una sombra, a la capilla aquella perdida entre opulentos rosales amarillos...

Venían días tristes en que te recojías... mi amor se hacía más inmenso y más sombrío y cuando tú surjías, más pálida que el agua, encontrabas mi pecho como un pájaro el nido...

Te creías que Dios te miraba... En las tardes de huracán y tormenta, temblorosa de frío, te ibas por los claustros, pegada a las paredes, el corazón sin alas como un niño perdido.

- 43 -

Sus pechos blancos eran pequeños y distantes pero duros, lo mismo que dos pechos de piedra; los pezones agudos, rosas, se levantaban con una gracia inesperada, alegre y fresca.

Cabían en el hueco de mis sedientas manos... y aquel otoño frío de horas amarillentas entibiaron mi vida estéril, como blancos corazones de una mustiada primavera...

Eran la permanencia de un abril retardado, en el cuerpo marchito y débil de su dueña... olían como rosas de un cementerio alegre, al lado de unos brazos que sabían a tierra...

- 44 -

Inverosimilitud

Sí, la inactualidad. Vivir siempre una vida de después o de nunca, poniente de este puerto.

Amor en ropas y costumbres venideras. Sentido diferente, más allá, de los besos. Salidas lívidas, en madrugadas de lluvia, de bailes de ciudades que aún no están en el tiempo. Retornos con mujeres sin nacer aún -¿qué muelles?-, en el sol amarillo de ¿qué tardes de invierno? Suspiros dobles al jardín, por galerías que aún son peña, en el canto de alondras que aún son sueños. Veladas pensativas bajo ¿qué nuevas lámparas? que encenderán, para otros ojos, otros dedos...

Sí, la inactualidad. Vivir siempre una vida de después o de nunca, agua de este desierto.

- 45 -

La madre

El oleaje de lo ignoto, hijo, te trae y lleva, mar sin fin. ¿Dónde, por fin, te dejará?

¿Te reclaman allí, otra alma mía, con tanto afán como aquí yo; dudan llorando, como yo allí, si tú te quedarás aquí, por fin y siempre?     ¡Oh, mar; cójeme a mí también, y déjame, con él, aquí o allá!

- 46 -

Gracias, amor, por esta serena desventura. ¡Qué bien hallado estoy con mi desesperanza! -¡Cuán fácilmente, en ella, vuela mi nave pura!- ¡Oh, qué mar tormentosa tan llena de bonanza!

¿Dónde la pasión loca se ha sepultado? Todo, desde que la aulaga ha clavado su espina en mi ilusión, parece, riendo, de otro modo: ¡la noria, tan alegre; tan verde la colina!

... Pero un remordimiento de mi misma tristeza lo anega todo, a veces, en olas de quebranto. Siento que mi dolor me toca de belleza, ¡y me apenumbro de esta felicidad de llanto!

- 47 -

Como una blanca rosa, a la que el viento arranca la esencia y, sin embargo, no pierde su existencia; entre el jardín profuso de mis tristezas, blanca, mi alma perfuma el mundo sin consumir su esencia.

Rosa blanca, alma mía; ¿qué misterio mantiene la gracia renovada de tu esencia infinita? ¿Una raíz de amor y de esperanza tiene bajo tu cáliz puro la eternidad bendita?

¿Es el seno materno que nutre tu esperanza la misma gloria a que suspira tu perfume? ¿Estás entre dos glorias; esa que no se alcanza, y esa, quizás la única, que nunca se consume?

- 48 -

Belleza cotidiana -amor tranquilo, ¡qué bella eres ahora!

¡Sí, en todo vives tú! ¡Mata que fue esqueleto sin luz, hoy todo es rosas; vereda que te ibas, como el enterrador al cementerio, por la gavia roja y apestosa de perros muertos y de almejas malas; cómo vienes a mí, clara, saltona igual que un niño! Agua muda y verde de mis penas, hoy límpida y sonora de mi alegría, ¿qué ruedas de oro y plata le das a mi ventura misteriosa? Y me iré -aurora hermosa y triste- hacia más plenitudes. Pero toda mi vida vieja será ya columna de ascua -cual la palmera de Moguer, sobre el poniente con la gloria-, seguro, en lo mejor, de que tú estabas, ¡de que puedes estar, cual Dios, yo niño, estuvo en cada cosa!

- 49 -

¡Cómo sangra la herida que me han abierto todos!

Mas pienso en tí, Señor, la sangre se hace de oro bajo la mano y hallo rosas tibias en vez de abrojos...

Tú me dices que pague con bien el mal, pago, te oigo, y abro un dulce sonreír en los labios del odio, mi cólera incendiada con lágrimas sofoco... Me hago más dulce, cada vez, más sua- vemente melancólico...

Pero... ¿y si fuera un sueño, Señor, tu vida?        ¿Si yo sólo pusiera la mejilla para las bofetadas? ¿Si este oro, que cuando pienso en ti dejo en mi sangre, en vez de un cielo azul hallara el lodo?

¡Oh, sostenme ilusión! ¡Quiero ser bueno! ¡Hazte verdad para mí solo.

- 50 -
Canción de otoño
	Por un camino de oro van los mirlos... ¿Adónde?
	Por un camino de oro van las rosas... ¿Adónde?
	Por un camino de oro voy... ¿Adónde,
	otoño? ¿Adónde, pájaros y flores?

- 51 -

Canción de invierno

Cantan. Cantan. ¿Dónde cantan los pájaros que cantan?

Ha llovido. Aún las ramas están sin hojas nuevas. Cantan. Cantan los pájaros. ¿En dónde cantan los pájaros que cantan?

No tengo pájaros en jaulas. No hay niños que los vendan. Cantan. El valle está muy lejos. Nada...

Yo no sé dónde cantan los pájaros -cantan, cantan-, los pájaros que cantan.

- 52 -
	No es amor, no es amor el tuyo,
	ser que mueves nuestras vidas;
	no es amor este estar a tu merced
	sin admitir reproche.
	Yo no quiero ser tierra
	-no es amor, no es amor-;
	lo grito, ciego, al aire puro
	y tu respuesta no me llega
	y el aire me devuelve el pobre grito
	seco ya de esperar, sin el rocío
	alto de tu palabra.
	¡Yo no quiero ser tierra!

- 53 -

Nocturno (ciudades)

¡Anda, cielo, dime que sí!

El cielo, como una adolescente enamorada, dejándome su mano entre las mías, dice que sí y que no con sus estrellas. -Y se sonríe y llora, mostrándome la espléndida hermosura de la inseguridad.-

¡Oh, qué duda, qué afán, qué insomnio, este no abandonar mi ilusión bella, este no querer más que esperar, loco, este no saber nada de las rosas de la futura primavera; de este presente casi cierto!

¡Y pasan noches, noches, noches, sin dormir, yo, saliendo yo, desvelado, a ver el cielo verde de madrugada; estático, esperando el sí suyo a mi alma!

- 54 -

La hermosura de la tarde me ha herido en el corazón. ¡No puedo más. Aquí estoy, caído, muerto de amor!

Mi sangre se une a la sangre de un ocaso de pasión. ¡No puedo más. Aquí estoy -no estoy- muerto de amor!

- 55 -

Aunque se tenga todo, ya, aunque nada se pierda, ¿ qué es, otoño divino, lo que ofreces, qué, di, lo que te llevas?

La luz en la hoja última es no sé qué promesa y qué amenaza dulce. Ha sido nuestra y va a ser nuestra.

Otoño fiel, pasado bello o bello porvenir, tristeza de una alegría que se fue ... o que quizás no venga.

(1917).

- 56 -

Pureza negra

Me puso sus dos ojos sobre mis dos ojos. Y todo lo vi ya negro... Las estrellas enlutaron, con el jazmín de agosto, en un fondo infinito de Sevilla, Giraldas, con crespones alegóricos.

¡Sombra que encandilaste mi corazón! ¡Serenos, negros ojos, que, en un tranquilo juego de osadías y dulzuras, trocasteis el tesoro mejor del mundo!

¡Ojos, lo puro es ahora negro, por vosotros!

- 57 -

Cuarto al jardín

Aquí se desnudaba y se vestía ella, cantando, estos días alegres en que ha vivido con nosotros.

Ahora, por los rincones encalados, ¡qué solo el sol, qué solo, verdeamarilla de las hojas nuevas del castaño del patio su luz de oro!

¡Solitario diálogo del cuarto mudo y de la tarde clara, hablando de ella, que yo, sin ella, pensativo, oigo!

- 58 -

Sin ti nada es la vida. Estoy mirando el sol y vibra sin sentido; el campo verde y oro es fúnebre y vacío. Estoy mirando el cielo azul y me parece absurdo y aburrido. ¡Ay, sólo tú, divina, humana, lo eres todo! Tranquilo, sobre tu corazón, yo dejaría el mío y hoy, que no estás aquí, jadea, ardiente y triste, como un perro perdido...

No supe lo que eras hasta que huiste. Lírico era, contigo, el tiempo, el aire cristalino corría todo lleno, ante tus ojos de oro, en claro ilusionismo... ¿Nostaljias o demencias? Te has ido, sí, te has ido. Ni la flor tiene aroma ni trino el pajarillo, ni castidad la nube, ni miel la fruta, ni frescura el río...

Como en un viernes santo perdurable la muerte viva tiende un velo umbrío sobre la soledad crucificada del campo florecido. Quieto, mudo, doliente, clavado estoy en este laberinto. Ciego, no sé tomar ningún camino.

Y solo espero el sueño que no acaba para acabar con este escalofrío.

- 59 -

Zenobia

Me he convertido a tu cariño puro como un ateo a Dios. ¿Lo otro, qué vale? Como un pasado oscuro y andrajoso puede todo borrarse.

¡Borrarse, sí! Las rimas bellas que no cantan tu amor; sus matinales alegrías sin ti; sus tardes líricas en cuya paz no me miraste; las noches cuya clara luna llena no deslumbró tu candoroso ánjel. El cielo de tu gracia será el comienzo y el final. En balde quieren los lobos asaltar la cerca en donde tus ovejas blancas pacen. No quiero más que un oro y es el oro que emanan tus sentidos inmortales. ¡Solo tú, solo tú! Sí, solo tú. Yo no he nacido, ni he de morir. Ni antes ni después era nada, ni sería nada yo sino en ti. Y los rosales que has colgado en mi alma -¡con qué encanto!- a este sol viejo y nuevo me entreabren sus rosas en que el cielo se repite cándido y múltiple en sus cálices.

- 60 -

Nada

A tu abandono opongo la elevada torre de mi divino pensamiento; subido a ella, el corazón sangriento verá la mar, por él empurpurada.

Fabricaré en mi sombra la alborada, mi lira guardaré del vano viento, buscaré en mis entrañas mi sustento... Mas ¡ay! ¿y si esta paz no fuera nada?

¡Nada, sí, nada, nada!... -O que cayera mi corazón al agua, y de este modo fuese el mundo un castillo hueco y frío...-

Que tú eres tú, la humana primavera, la tierra, el aire, el agua, el fuego, ¡todo!, ...¡y soy yo sólo el pensamiento mío!

- 61 -

A mi alma

Siempre tienes la rama preparada para la rosa justa; andas alerta siempre, el oído cálido en la puerta de tu cuerpo, a la flecha inesperada.

Una onda no pasa de la nada, que no se lleve de tu sombra abierta la luz mejor. De noche, estás despierta en tu estrella, a la vida desvelada.

Signo indeleble pones en las cosas. Luego, tornada gloria en las cumbres, revivirás en todo lo que sellas.

Tu rosa será norma de las rosas, tu oír de la armonía, de las lumbres tu pensar, tu velar de las estrellas.

- 62 -

No os quitéis la pasión del momento. Que el grito de la sangre en los ojos os rehaga el sentido tierra, un punto, de fuego sólo, sobre el sol ígneo.

¡No! Ciegos, como el mundo en que miráis... lo visto, cuando veis lo que veis; tal vez con el instinto uno y fuerte, un momento vayáis hasta el destino.

Tiempo tendréis después de alargar los caminos vistiendo, hora tras hora, el desnudo bien visto.

¡Con qué segura frente se piensa lo sentido!

- 63 -

Yo no sé cómo saltar desde la orilla de hoy a la orilla de mañana.

El río se lleva, mientras, la realidad de esta tarde a mares sin esperanza.

Miro al oriente, al poniente, miro al sur y miro al norte... Toda la verdad dorada que cercaba al alma mía cual con un cielo completo, se cae, partida y falsa.

... Y no sé cómo saltar desde la orilla de hoy a la orilla de mañana.

- 64 -
5 de febrero.
Mar
	Parece, mar, que luchas
	-¡oh desorden sin fin, hierro incesante!-
	por encontrarte o porque yo te encuentre.
	¡Qué inmenso demostrarte,
	en tu desnudez sola
	-sin compañera... o sin compañero
	según te diga el mar o la mar-, creando
	el espectáculo completo
	de nuestro mundo de hoy!
	Estás, como en un parto,
	dándote a luz -¡con qué fatiga!-
	a ti mismo, ¡mar único!,
	a ti mismo, a ti sólo y en tu misma
	y sola plenitud de plenitudes,
	... ¡por encontrarte o porque yo te encuentre!

- 65 -

7 de febrero.

Cielo

Te tenía olvidado, cielo, y no eras más que un vago existir de luz, visto -sin nombre- por mis cansados ojos indolentes. Y aparecías, entre las palabras perezosas y desesperanzadas del viajero, como en breves lagunas repetidas de un paisaje de agua visto en sueños...

Hoy te he mirado lentamente, y te has ido elevando hasta tu nombre.

- 66 -
13 de junio.
¡El mar acierta!
	No sé si es más o menos. Pero sé que el mar, hoy, es el mar. Como un
	orador sin paz, que un día llega a su plena exaltación, y es él ya para siempre,
	porque la ola de su fervor rompió su vaso, así, hoy, el mar; como un
	pintor que acertase a dar en una sola pincelada la luz del color de la aurora
	primera; como un poeta que se hace en su alma una estrofa mayor que el
	mundo, así, hoy, el mar; como una primavera que abre su flor mayúscula...
	Hoy el mar ha acertado, y nos ofrece una visión mayor de él que la que
	teníamos de antemano, mayor que él hasta hoy. Hoy le conozco y le sobreconozco.
	En un momento voy desde él a todo él, a siempre y en todas partes él.
	Mar, hoy te llamas mar por vez primera. Te has inventado tú mismo y
	te has ganado tú solo tu nombre, mar.

- 67 -
	Yo no soy yo.
	Soy este
	que va a mi lado sin yo verlo;
	que, a veces, voy a ver,
	y que, a veces, olvido.
	El que calla, sereno, cuando hablo,
	el que perdona, dulce, cuando odio,
	el que pasea por donde no estoy,
	el que quedará en pie cuando yo muera.

- 68 -

¡Intelijencia, dame el nombre exacto de las cosas!

... Que mi palabra sea la cosa misma, creada por mi alma nuevamente. Que por mí vayan todos los que no las conocen, a las cosas; que por mí vayan todos los que ya las olvidan, a las cosas; que por mí vayan todos los mismos que las aman, a las cosas...

¡Intelijencia, dame el nombre exacto, y tuyo, y suyo, y mío, de las cosas!

- 69 -
	Antes, yo era la flor
	y tú la sombra.
	¡Sé tú la flor ya para siempre,
	que quiero ser la sombra,
	para siempre, yo!

- 70 -

Domingo

¡Confusiones de acentos, en el cariño, de las cosas del cielo y de la tierra!

¡Nombres de allí, que vienen a la boca, entre flores y luces, para nombrar seres de acá! ¡Formas de aquí, que se van, por las nubes, a su casa! ¡Penetración inmensa e inefable de cruzadas venturas, en las que todo ocupa, en nuestra alma (trocado dulcemente), los mejores lugares infinitos, los más bellos lugares terrenales!

¡Tierra, cielo del cielo; cielo, tierra de la tierra!

¡Qué ser de la creación sabe el misterio; el pájaro, la flor, el viento, el agua? ¡Todos están queriendo decirme lo inefable, -sólo verdad en la alegría del alma con su carne, tan gozosas de esperar, sin cansancio y sonriendo, esta promesa múltiple de amor inmenso e impotente, alba eterna = y mejor en su imposible afán = de un ¡pobre! día, ... que no se abrirá nunca!-

- 71 -
Nostaljia
	¡Hojita verde con sol,
	tú sintetizas mi afán;
	afán de gozarlo todo,
	de hacerme en todo inmortal!

- 72 -

Perro divino

¡Aquí está! ¡Venid todos! ¡Cavad, cavad!

¡Mis manos echan sangre, y ya no pueden más!

¡Aquí está!

¡Entre la tierra húmeda, qué olor a eternidad!

¡Aquí está!

¡Oíd mi aullido largo contra el sol inmortal!

¡Aquí está! ¡Venid todos! ¡Cavad, cavad, cavad!

- 73 -
	¡Concentrarme, concentrarme,
	hasta oírme el centro último,
	el centro que va a mi yo
	más lejano,
	el que me sume en el todo!

- 74 -
	¿Cómo, muerte, tenerte
	miedo? ¿No estás aquí conmigo, trabajando?
	¿No te toco en mis ojos; no me dices
	que no sabes de nada, que eres hueca,
	inconsciente y pacífica? ¿No gozas,
	conmigo, todo: gloria, soledad,
	amor, hasta tus tuétanos?
	¿No me estás aguantando,
	muerte, de pie, la vida?
	¿No te traigo y te llevo, ciega,
	como tu lazarillo? ¿No repites
	con tu boca pasiva
	lo que quiero que digas? ¿No soportas,
	esclava, la bondad con que te obligo?
	¿Qué verás, qué dirás, adónde irás
	sin mí? ¿No seré yo,
	muerte, tu muerte, a quien tú, muerte,
	debes temer, mimar, amar?

- 75 -
La mano contra la luz
	No somos más que un débil saco
	de sangre y huesos,
	y un alfiler, verdad, puede matarnos;
	pero corre en nosotros la semilla
	que puede dejar fuera de nosotros
	la mariposa única,
	de luz sólo y de sombra sólo y sólo nuestras,
	sin piel, red ni armadura,
	ni posibilidad de ser cazada
	por nada humano ni divino;
	el ser invulnerable,
	inmaterial, tan largo como el mundo,
	que colma, libre, lo infinito
	y se sale de él a lo imposible.

- 76 -
	¡Crearme, recrearme, vaciarme,
	hasta
	que el que se vaya muerto, de mí, un día,
	a la tierra, no sea yo; burlar honradamente,
	plenamente, con voluntad abierta,
	el crimen, y dejarle este pelele negro
	de mi cuerpo, por mí!
	¡Y yo, esconderme
	sonriendo, inmortal, en las orillas puras
	del río eterno, árbol
	-en un poniente inmarcesible-
	de la divina y májica imajinación!

- 77 -

Cenit

Yo no seré yo, muerte, hasta que tú te unas con mi vida y me completes así todo; hasta que mi mitad de luz se cierre con mi mitad de sombra, -y sea yo equilibrio eterno en la mente del mundo: unas veces, mi medio yo, radiante; otras, mi otro medio yo, en olvido.

Yo no seré yo, muerte, hasta que tú, en tu turno, vistas de huesos pálidos mi alma.

- 78 -
Inmortalidad
	Tú, palabra de mi boca, animada
	de este sentido que te doy,
	te haces mi cuerpo con mi alma.

- 79 -

Alerta

La tierra duerme. Yo, despierto, soy su cabeza única.

¡Si ella pudiera, con todo su tesoro malgastado, obedecerme! ¡Si, de pronto, la fuerza de una frente nueva -de mi frente nueva- fuese mayor que la del cuerpo inerme!

-¡Día sereno en que el insomnio de la frente nueva pueda mover el mundo; hacer que se despierte, con la aurora, dueño de la verdad libre y eterna!-

- 80 -

El presente

¡Cómo me siguen en fila interminable todos los yos que he sido!

¡Cómo se abre el ante mí en infinita fila para todos los yos que voy a ser!

¡Y qué poco, qué nada soy yo, este yo, de hoy que casi es de ayer, que va a ser todo de mañana!

- 81 -

Hablaba de otro modo que nosotros todos, de otras cosas de aquí, mas nunca dichas antes que las dijera. Lo era todo: Naturaleza, amor y libro.

Como la aurora, siempre, comenzaba de un modo no previsto, ¡tan distante de todo lo soñado! Siempre, como las doce, llegaba a su cenit, de una manera no sospechada, ¡tan distante de todo lo contado! Como el ocaso, siempre, se callaba de un modo inesperable, ¡tan distante de todo lo pensado!

¡Qué lejos y qué cerca de mí su cuerpo! Su alma, ¡qué lejos y qué cerca de mí!

... Naturaleza, amor y libro.

- 82 -
	... Cantan pájaros únicos, no sé si en estos árboles
	o en los de la otra orilla (el paraíso).
	El aire tiende puentes,
	de todo a todo;
	y el corazón va y viene, en paz, por ellos,
	loco, juguetón, libre.
	¡Y qué olores lo pasan,
	de flores conocidas
	y desconocidas!

- 83 -
	Las cosas están echadas;
	mas, de pronto, se levantan,
	y, en procesión alumbrada,
	se entran, cantando, en mi alma.

- 84 -

Naturaleza

Todo infinito a que yo aspiro, -belleza, obra, amor, ventura-, es, en el acto, yo.

Y sigue igual el infinito.

- 85 -

Madrugada (Entresueño)

Vamos llegando en el tren. Oscuro frío tranquilo.

Y parece -en un trastorno constante- que llegamos a la vida, de la muerte; que llegamos a la muerte, de la vida.

Cantan gallos, no se sabe si en la vida, si en la muerte, -en un trastorno constante-. Oscuro frío tranquilo.

- 86 -

5 y 1/2 de la mañana

De pronto, sólo un mal sabor de... ¿boca? ¿El amanecer? -¿Somos el primer hombre?- Tierra, ¡te cojimos tu embuste en tu traslumbre, en tu trasombra, -antes de que saques el sol para cegarnos, ya sin la venda llena de estrellas!-

Por toda tú, trasparente de engaño, se ve lo negro de esa nada llena de piedras mitad rojas, mitad negras, -juego triste de ¿verdad? y ¡mentira!-

¡Soledad! ¿Soledad? ¡No, Tierra, no eres nada nuestro, no somos nada tuyos; eres estraña, estraños somos; solos somos, sola eres! Y eso otro que nos acecha, feo, desde la infinita estrañeza solitaria, escondiéndose entre astros, mitad negros, mitad rojos, ¿qué más podría hacernos que... ¿matarnos? que vivirnos?

¿Qué es, entonces, el miedo? ¿Qué tememos? ¿Hay algo más que vida y muerte, que luz y sombra?

¿Estamos muertos? ¿Somos -¡mujer, verdad!, ¿y la mujer?- el hombre último?

- 87 -

Auroras de Moguer

El negro toro solo surje, neto y bello, sobre la fría aurora verde, alto en el peñasco azul. Muje de sur a norte, rempujando el hondo cenit cárdeno, estrellado todavía de las estrellas grandes, con su ajigantado testuz.

-La soledad inmensa se amedrenta; el silencio sin fin se calla. ¡...!-

El toro -roca desgajada- baja contra el barranco frondoso.        No quedan más que él, que ¿se va? negro, y ¡viniendo!, blanca y rosa, la luz.

- 88 -

¡Pensamiento revuelto, encabritado, que no encuentras presencia a la que darle recto, gozoso, tu virtud! -Tu agua de fuego, en vez de abrirse a un río nítido, y de engrosarlo, y de echarlo, frenético, al evidente mar, salta, jira en redondo torbellino oscuro, ¡y no sale de ti!- Torrente mío, ¿en dónde pararás? ¿Cuándo, en qué sol, se te pondrá delante, como un rayo, la desnudez erguida e indudable, y tú la guiarás directo, -con tu embriagado y decisivo ímpetu-, al infinito reino igual en luz -y en sombra- de lo sólo?

- 89 -
	¡Esfinje salteadora,
	férrea virjinidad de cortas redondeces,
	espantadora altiva de los pobres hombres;
	yo sabré, -¡dura, estéril!-, tu secreto frío,
	yo ganaré mi día eterno contra ti;
	y te echarás al mar, -¡horrible!-,
	y te hundirás en la insondable sombra!

- 90 -

La mujer desnuda

Humana fuente bella, surtidor de delicia entre las cosas, tierna, suave agua redonda, mujer desnuda: ¿un día, dejaré yo de verte; te tendrás que quedar sin estos asombrados ojos míos, que completaban tu hermosura plena, con la insaciable plenitud de su mirada?

(¡Estíos; verdes frondas, aguas entre las flores, lunas alegres sobre el cuerpo, calor y amor, mujer desnuda!)

¡Límite exacto de la vida, perfecto continente, armonía formada, único fin, definición real de la belleza, mujer desnuda: ¡un día, se romperá mi línea de hombre, me tendré que espandir en la naturaleza abstracta; no seré nada para ti, árbol universal de hoja perene, eternidad concreta!

- 91 -
	¡Breve definición la de la muerte,
	y exacta! En dos palabras,
	todo está terminado.
	Y nada
	hay que oponerle ya, ni rosa ardiente,
	pretendido retorno al sol de aquella boca
	que se quedó en la sombra para siempre;
	ni estrella pura,
	pretendido retorno de los ojos
	que ya nunca verán a las estrellas...
	¡Triste consuelo
	este argumento del espíritu
	que es sólo, sólo para el que se queda,
	que el que se fue no pudo ver, no pudo
	besar: estrella, rosa!

- 92 -
	A veces, siento
	como la rosa
	que seré un día, como el ala
	que seré un día;
	y un perfume me envuelve, ajeno y mío,
	mío y de rosa;
	y una errancia me coje, ajena y mía,
	mía y de pájaro.

- 93 -
¡Amor!
	Todas las rosas son la misma rosa,
	¡amor!, la única rosa;
	y todo queda contenido en ella,
	breve imajen del mundo,
	¡amor!, la única rosa.

- 94 -

El desvelado

¡Mis ojos abiertos! ¡Llevadme a la mar, a ver si me duermo!

Mientras estén lejos, no se han de cerrar mis ojos abiertos.

Llorarán recuerdos, hasta hacer un mar de llanto y deseo.

Un mar sin consuelo, que me ha de llevar al desvelo eterno.

No imitan los besos, ni el dulce cantar, la ola y el viento.

¡La ola y el viento! ¡Llevadme a la mar, a ver si me duermo!

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Sé que mi Obra es lo mismo que una pintura en el aire; que el vendaval de los tiempos la borrará toda, como si fuese perfume o música; que quedará sólo de ella -sí arruinado en nóes- el gran silencio solar, la ignorancia de la luna.

-¡No, no; ella, un día, será =borrada= existencia inmensa, desveladora virtud; será, como el antesol, imposible norma bella; sinfín de angustioso afán, mina de escelso secreto...!- ¡Mortal flor mía inmortal, reina del aire de hoy!

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Suavidad
	¿Sostiene la hoja seca
	a la luz que la encanta,
	o la luz
	a la hoja encantada?

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Anteotoño

¡Sol quincallero, cales azules! ¡La acera, pura de bellas luces!

-¡El ciclón fresco limpiando absorto el leve prisma del mundo de oro!-

¡Qué de recuerdos, -cuantos colores-! ¡Qué bien, belleza, te descompones!

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¡Ay!

¡Instantes en que el mañana no vale nada; en que es hoy el fin; y estamos dispuestos a todo, no importa qué, ni con qué!

¡Cómo se alza nuestro ser; qué grandes somos, entonces! ¡Qué solos somos!

...¡Y qué poquísima falta nos hace el hombre, ni el dios!