| Segunda
vez importunada en tanto, | | | | una voz de süave melodía
| | | | el estudiante oyó que parecía |
205 | | | eco lejano
de armonioso canto: | | |
|
| De amante
pecho lánguido latido, | | | | sentimiento inefable de
ternura, | | | | suspiro fiel de amor correspondido, | | | | el
primer sí de la mujer aún pura. |
210 | |
|
| «Para mí los amores acabaron:
| | | | todo en el mundo para mí acabó: | | | | los lazos
que a la tierra me ligaron, | | | | el cielo para siempre desató»,
| | |
|
| dijo su acento misterioso y
tierno, |
215 | | | que de otros mundos la ilusión traía,
| | | | eco de los que ya reposo eterno | | | | gozan en paz bajo la
tumba fría. | | |
|
| Montemar,
atento sólo a su aventura, | | | | que es bella la dama
y aun fácil juzgó, |
220 | | | y la hora, la calle y
la noche oscura | | | | nuevos incentivos a su pecho son. | | |
|
| -Hay riesgo en seguirme. -Mirad ¡qué
reparo! | | | | -Quizá luego os pese. -Puede que por
vos. | | | | -Ofendéis al cielo. -Del diablo me amparo.
|
225 | | | -Idos, caballero, ¡no tentéis a Dios! | | |
|
| -Siento me enamora más vuestro
despego, | | | | y si Dios se enoja, pardiez que hará mal:
| | | | véame en vuestros brazos y máteme luego.
| | | | -¡Vuestra última hora quizá esta será!...
|
230 | |
|
| Dejad ya, don Félix,
delirios mundanos. | | | | -¡Hola, me conoce! -¡Ay! ¡Temblad por
vos! | | | | ¡Temblad, no se truequen deleites livianos | | | | en
penas eternas! -Basta de sermón, | | |
|
| que
yo para oírlos la cuaresma espero; |
235 | | | y hablemos de
amores, que es más dulce hablar; | | | | dejad ese tono
solemne y severo, | | | | que os juro, señora, que os sienta
muy mal; | | |
|
| la vida es la vida:
cuando ella se acaba, | | | | acaba con ella también el
placer. |
240 | | | ¿De inciertos pesares por qué hacerla esclava?
| | | | Para mí no hay nunca mañana ni ayer. | | |
|
| Si mañana muero, que sea en mal
hora | | | | o en buena, cual dicen, ¿qué me importa
a mí? | | | | Goce yo el presente, disfrute yo ahora, |
245 | | |
y el diablo me lleve si quiere al morir. | | |
|
| -¡Cúmplase
en fin tu voluntad, Dios mío!-, | | | | la figura fatídica
exclamó: | | | | Y en tanto al pecho redoblar su brío
| | | | siente don Félix y camina en pos. |
250 | |
|
| Cruzan
tristes calles, | | | | plazas
solitarias, | | | | arruinados
muros, | | | | donde
sus plegarias | | | | y
falsos conjuros, |
255 | | | en
la misteriosa | | | | noche
borrascosa, | | | | maldecida
bruja | | | | con
ronca voz canta, | | | | y
de los sepulcros |
260 | | | los
muertos levanta. | | | | Y
suenan los ecos | | | | de
sus pasos huecos | | | | en
la soledad; | | | | mientras
en silencio |
265 | | | yace
la ciudad, | | | | y
en lúgubre son | | | | arrulla
su sueño | | | | bramando
Aquilón. | | |
|
| Y una calle y otra cruzan, |
270 | | | y
más allá y más allá: | | | | ni tiene
término el viaje, | | | | ni nunca dejan de andar, | | | | y atraviesan, pasan, vuelven, | | | | cien calles quedando atrás,
|
275 | | | y paso tras paso siguen, | | | | y siempre adelante van; | | | | y
a confundirse ya empieza | | | | y a perderse Montemar, | | | | que
ni sabe a dó camina, |
280 | | | ni acierta ya dónde
está; | | | | y otras calles, otras plazas | | | | recorre y otra
ciudad, | | | | y ve fantásticas torres | | | | de su eterno
pedestal |
285 | | | arrancarse, y sus macizas | | | | negras masas caminar,
| | | | apoyándose en sus ángulos | | | | que en la
tierra, en desigual, | | | | perezoso tronco fijan; |
290 | | | y a su monótono
andar, | | | | las campanas sacudidas | | | | misteriosos dobles dan;
| | | | mientras en danzas grotescas | | | | y al estruendo funeral
|
295 | | | en derredor cien espectros | | | | danzan con torpe compás:
| | | | y las veletas sus frentes | | | | bajan ante él al
pasar, | | | | los espectros le saludan, |
300 | | | y en cien lenguas de
metal, | | | | oye su nombre en los ecos | | | | de las campanas sonar.
| | |
|
| Mas luego cesa el estrépito, | | | | y en
silencio, en muda paz |
305 | | | todo queda, y desaparece | | | | de súbito
la ciudad: | | | | palacios, templos, se cambian | | | | en campos
de soledad, | | | | y en un yermo y silencioso |
310 | | | melancólico
arenal, | | | | sin luz, sin aire, sin cielo, | | | | perdido en la inmensidad,
| | | | tal vez piensa que camina, | | | | sin poder parar jamás,
|
315 | | | de extraño empuje llevado | | | | con precipitado afán;
| | | | entretanto que su guía | | | | delante de él
sin hablar, | | | | sigue misterioso, y sigue |
320 | | | con paso rápido,
y ya | | | | se remonta ante sus ojos | | | | en alas del huracán,
| | | | visión sublime, y su frente | | | | ve fosfórica
brillar, |
325 | | | entre lívidos relámpagos | | | | en la
densa oscuridad, | | | | sierpes de luz, luminosos | | | | engendros
del vendaval; | | | | y cuando duda si duerme, |
330 | | | si tal vez sueña
o está | | | | loco, si es tanto prodigio, | | | | tanto delirio
verdad, | | | | otra vez en Salamanca | | | | súbito vuélvese
a hallar, |
335 | | | distingue los edificios, | | | | reconoce en dónde
está, | | | | y en su delirante vértigo | | | | al
vino vuelve a culpar, | | | | y jura, y siguen andando |
340 | | | ella delante,
él detrás. | | |
|
| «¡Vive
Dios!, dice entre sí, | | | | o Satanás se chancea,
| | | | o no debo estar en mí | | | | o el málaga
que bebí |
345 | | | en mi cabeza aún humea. | | |
|
| »Sombras, fantasmas, visiones... | | | | Dale
con tocar a muerto | | | | y en revueltas confusiones, | | | | danzando
estos torreones |
350 | | | al compás de tal concierto. | | |
|
| »Y el juicio voy a perder | | | | entre tantas
maravillas, | | | | que estas torres llegué a ver,
| | | | como mulas de alquiler, |
355 | | | andando con campanillas. | | |
|
| »¿Y esta mujer quién será?
| | | | Mas si es el diablo en persona, | | | | ¿a mí qué
diantre me da? | | | | Y más que el traje en que va |
360 | | | en
esta ocasión, le abona. | | |
|
| »Noble
señora, imagino | | | | que sois nueva en el lugar:
| | | | andar así es desatino; | | | | o habéis perdido
el camino, |
365 | | | o esto es andar por andar. | | |
|
| »Ha
dado en no responder, | | | | que es la más rara locura
| | | | que puede hallarse en mujer, | | | | y en que yo la he de
querer |
370 | | | por su paso de andadura». | | |
|
| En
tanto don Félix a tientas seguía, | | | | delante
camina la blanca visión, | | | | triplica su espanto
la noche sombría, | | | | sus hórridos gritos redobla
Aquilón. |
375 | |
|
| Rechinan girando
las férreas veletas, | | | | crujir de cadenas se escucha
sonar, | | | | las altas campanas, por el viento inquietas
| | | | pausados sonidos en las torres dan. | | |
|
| Rüido
de pasos de gente que viene |
380 | | | a compás marchando con
sordo rumor, | | | | y de tiempo en tiempo su marcha detiene, | | | | y rezar parece en confuso son. | | |
|
| Llegó
de don Félix luego a los oídos, | | | | y luego cien
luces a lo lejos vio, |
385 | | | y luego en hileras largas divididos,
| | | | vio que murmurando con lúgubre voz, | | |
|
|
enlutados bultos andando venían;
| | | | y luego más cerca con asombro ve, | | | | que un
féretro en medio y en hombros traían |
390 | | | y dos
cuerpos muertos tendidos en él. | | |
|
| Las
luces, la hora, la noche, profundo, | | | | infernal arcano parece
encubrir. | | | | Cuando en hondo sueño yace muerto
el mundo, | | | | cuando todo anuncia que habrá de morir
|
395 | |
|
| al hombre, que loco la recia
tormenta | | | | corrió de la vida, del viento a merced,
| | | | cuando una voz triste las horas le cuenta, | | | | y en
lodo sus pompas convertidas ve, | | |
|
| forzoso
es que tenga de diamante el alma |
400 | | | quien no sienta el pecho
de horror palpitar, | | | | quien como don Félix, con serena
calma | | | | ni en Dios ni en el diablo se ponga a pensar.
| | |
|
| Así en tardos pasos,
todos murmurando, | | | | el lúgubre entierro ya cerca llegó,
|
405 | | | y la blanca dama devota rezando, | | | | entrambas rodillas en
tierra dobló. | | |
|
| Calado
el sombrero y en pie, indiferente | | | | el féretro
mira don Félix pasar, | | | | y al paso pregunta con su
aire insolente |
410 | | | los nombres de aquellos que al sepulcro
van. | | |
|
| Mas ¡cuál su sorpresa,
su asombro cuál fuera, | | | | cuando horrorizado con espanto
ve | | | | que el uno don Diego de Pastrana era, | | | | y el otro,
¡Dios santo!, y el otro era él...! |
415 | |
|
| Él
mismo, su imagen, su misma figura, | | | | su mismo semblante,
que él mismo era en fin: | | | | y duda y se palpa y fría
pavura | | | | un punto en sus venas sintió discurrir.
| | |
|
| Al fin era hombre, y un punto
temblaron |
420 | | | los nervios del hombre, y un punto temió;
| | | | mas pronto su antigua vigor recobraron, | | | | pronto su fiereza
volvió al corazón. | | |
|
| -Lo
que es, dijo, por Pastrana, | | | | bien pensado está el
entierro; |
425 | | | mas es diligencia vana | | | | enterrarme a mí,
y mañana | | | | me he de quejar de este yerro. | | |
|
| Diga, señor enlutado, | | | | ¿a quién
llevan a enterrar? |
430 | | | -Al estudiante endiablado | | | | don Félix
de Montemar»-, | | | | respondió el encapuchado. | | |
|
| -Mientes, truhán. -No por
cierto. | | | | -Pues decidme a mí quién soy, |
435 | | | si
gustáis, porque no acierto | | | | cómo a un mismo
tiempo estoy | | | | aquí vivo y allí muerto.
| | |
|
| -Yo no os conozco. -Pardiez,
| | | | que si me llego a enojar, |
440 | | | tus burlas te haga llorar | | | | de tal modo, que otra vez | | | | conozcas ya a Montemar.
| | |
|
| ¡Villano!... mas esto es | | | | ilusión
de los sentidos, |
445 | | | el mundo que anda al revés, | | | | los
diablos entretenidos | | | | en hacerme dar traspiés.
| | |
|
| ¡El fanfarrón de don
Diego! | | | | De sus mentiras reniego, |
450 | | | que cuando muerto cayó,
| | | | al infierno se fue luego | | | | contando que me mató.
| | |
|
| Diciendo así, soltó
una carcajada, | | | | y las espaldas con desdén volvió:
|
455 | | | se hizo el bigote, requirió la espada, | | | | y a la
devota dama se acercó. | | |
|
| Con
que, en fin, ¿dónde vivís?, | | | | que se hace
tarde, señora. | | | | -Tarde, aún no; de aquí
a una hora |
460 | | | lo será. -Verdad decís, | | | | será
más tarde que ahora. | | |
|
| Esa
voz con que hacéis miedo, | | | | de vos me enamora
más: | | | | yo me he echado el alma atrás; |
465 | | | juzgad
si me dará un bledo | | | | de Dios ni de Satanás.
| | |
|
| -Cada paso que avanzáis
| | | | lo adelantáis a la muerte, | | | | don Félix.
¿Y no tembláis, |
470 | | | y el corazón no os advierte
| | | | que a la muerte camináis? | | |
|
| Con
eco melancólico y sombrío | | | | dijo así
la mujer, y el sordo acento, | | | | sonando en torno del mancebo
impío, |
475 | | | rugió en la voz del proceloso viento.
| | |
|
| Las piedras con las piedras
se golpearon, | | | | bajo sus pies la tierra retembló,
| | | | las aves de la noche se juntaron, | | | | y sus alas crujir
sobre él sintió: |
480 | |
|
| y
en la sombra unos ojos fulgurantes | | | | vio en el aire vagar
que espanto inspiran, | | | | siempre sobre él saltándose
anhelantes: | | | | ojos de horror que sin cesar le miran.
| | |
|
| Y los vio y no tembló:
mano a la espada |
485 | | | puso y la sombra intrépido embistió,
| | | | y ni sombra encontró ni encontró nada; | | | |
sólo fijos en él los ojos vio. | | |
|
| Y alzó los suyos impaciente al
cielo, | | | | y rechinó los dientes y maldijo, |
490 | | | y en él
creciendo el infernal anhelo, | | | | con voz de enojo blasfemado
dijo: | | |
|
| «Seguid, señora,
y adelante vamos: | | | | tanto mejor si sois el diablo mismo,
| | | | y Dios y el diablo y yo nos conozcamos, |
495 | | | y acábese
por fin tanto embolismo. | | |
|
| »Que
de tanto sermón, de farsa tanta, | | | | juro, pardiez,
que fatigado estoy: | | | | nada mi firme voluntad quebranta,
| | | | sabed en fin que donde vayáis voy. |
500 | |
|
| »Un
término no más tiene la vida: | | | | término
fijo; un paradero el alma; | | | | ahora adelante.» Dijo, y en
seguida | | | | camina en pos con decidida calma». | | |
|
| Y la dama a una puerta se paró,
|
505 | | | y era una puerta altísima, y se abrieron | | | | sus hojas
en el punto en que llamó, | | | | que a un misterioso impulso
obedecieron; | | | | y tras la dama el estudiante entró;
| | | | ni pajes ni doncellas acudieron; |
510 | | | y cruzan a la luz de
unas bujías | | | | fantásticas, desiertas galerías.
| | |
|
| Y la visión como engañoso
encanto, | | | | por las losas deslizase sin ruido, | | | | toda
encubierta bajo el blanco manto |
515 | | | que barre el suelo en pliegues
desprendido; | | | | y por el largo corredor en tanto | | | | sigue adelante
y síguela atrevido, | | | | y su temeridad raya en
locura, | | | | resuelto Montemar a su aventura. |
520 | |
|
| Las
luces, como antorchas funerales, | | | | lánguida luz y
cárdena esparcían, | | | | y en torno en movimientos
desiguales | | | | las sombras se alejaban o venían:
| | | | arcos aquí ruinosos, sepulcrales, |
525 | | | urnas allí
y estatuas se veían, | | | | rotas columnas, patios mal
seguros, | | | | yerbosos, tristes, húmedos y oscuros.
| | |
|
| Todo vago, quimérico
y sombrío, | | | | edificio sin base ni cimiento, |
530 | | | ondula
cual fantástico navío | | | | que anclado mueve borrascoso
viento. | | | | En un silencio aterrador y frío | | | | yace
allí todo: ni rumor, ni aliento | | | | humano nunca se
escuchó; callado, |
535 | | | corre allí el tiempo, en
sueño sepultado. | | |
|
| Las
muertas horas a las muertas horas | | | | siguen en el reloj de
aquella vida, | | | | sombras de horror girando aterradoras,
| | | | que allá aparecen en medrosa huida; |
540 | | | ellas solas
y tristes moradoras | | | | de aquella negra, funeral guarida,
| | | | cual soñada fantástica quimera, | | | | vienen
a ver al que su paz altera. | | |
|
| Y
en él enclavan los hundidos ojos |
545 | | | del fondo de la
larga galería, | | | | que brillan lejos, cual carbones
rojos, | | | | y espantaran la misma valentía: | | | | y
muestran en su rostro sus enojos | | | | al ver hollada su mansión
sombría, |
550 | | | y ora en grupos delante se aparecen, | | | |
ora en la sombra allá se desvanecen. | | |
|
| Grandiosa,
satánica figura, | | | | alta la frente, Montemar camina,
| | | | espíritu sublime en su locura, |
555 | | | provocando la cólera
divina: | | | | fábrica frágil de materia impura,
| | | | el alma que la alienta y la ilumina, | | | | con Dios le
iguala, y con osado vuelo | | | | se alza a su trono y le provoca
a duelo. |
560 | |
|
| Segundo Lucifer que
se levanta | | | | del rayo vengador la frente herida, | | | | alma rebelde
que el temor no espanta, | | | | hollada sí, pero jamás
vencida: | | | | el hombre en fin que en su ansiedad quebranta
|
565 | | | su límite a la cárcel de la vida, | | | | y a Dios
llama ante él a darle cuenta, | | | | y descubrir su inmensidad
intenta. | | |
|
| Y un báquico
cantar tarareando, | | | | cruza aquella quimérica morada,
|
570 | | | con atrevida indiferencia andando, | | | | mofa en los labios,
y la vista osada; | | | | y el rumor que sus pasos van formando,
| | | | y el golpe que al andar le da la espada, | | | | tristes
ecos, siguiéndole detrás, |
575 | | | repiten con monótono
compás. | | |
|
| Y aquel extraño
y único rüido | | | | que de aquella mansión
los ecos llena, | | | | en el suelo y los techos repetido,
| | | | en su profunda soledad resuena; |
580 | | | y expira allá
cual funeral gemido | | | | que lanza en su dolor la ánima
en pena, | | | | que al fin del corredor largo y oscuro | | | |
salir parece de entre el roto muro. | | |
|
| Y
en aquel otro mundo, y otra vida, |
585 | | | mundo de sombras, vida
que es un sueño, | | | | vida, que con la muerte confundida,
| | | | ciñe sus sienes con letal beleño; | | | |
mundo, vaga ilusión descolorida | | | | de nuestro mundo
y vaporoso ensueño, |
590 | | | son aquel ruido y su locura
insana, | | | | la sola imagen de la vida humana. | | |
|
| Que
allá su blanca misteriosa guía | | | | de la
alma dicha la ilusión parece, | | | | que ora acaricia la
esperanza impía, |
595 | | | ora al tocarla ya se desvanece:
| | | | blanca, flotante nube, que en la umbría | | | | noche,
en alas del céfiro se mece; | | | | su airosa ropa,
desplegada al viento, | | | | semeja en su callado movimiento:
|
600 | |
|
| humo süave de quemado aroma
| | | | que al aire en ondas a perderse asciende, | | | | rayo de luna
que en la parda loma, | | | | cual un broche su cima al éter
prende; | | | | silfa que con el alba envuelta asoma |
605 | | | y al nebuloso
azul sus alas tiende, | | | | de negras sombras y de luz teñidas,
| | | | entre el alba y la noche confundidas. | | |
|
| Y
ágil, veloz, aérea y vaporosa, | | | | que apenas
toca con los pies el suelo, |
610 | | | cruza aquella morada tenebrosa
| | | | la mágica visión del blanco velo: | | | | imagen
fiel de la ilusión dichosa | | | | que acaso el hombre
encontrará en el cielo. | | | | Pensamiento sin fórmula
y sin nombre, |
615 | | | que hace rezar y blasfemar al hombre. | | |
|
| Y al fin del largo corredor llegando,
| | | | Montemar sigue su callada guía, | | | | y una de
mármol negro va bajando | | | | de caracol torcida gradería,
|
620 | | | larga, estrecha y revuelta, y que girando | | | | en torno de
él y sin cesar veía | | | | suspendida en el aire
y con violento, | | | | veloz, vertiginoso movimiento. | | |
|
| Y en eterna espiral y en remolino |
625 | | | infinito
prolóngase y se extiende, | | | | y el juicio pone en loco
desatino | | | | a Montemar que en tumbos mil desciende. | | | | Y, envuelto en el violento torbellino, | | | | al aire se imagina,
y se desprende, |
630 | | | y sin que el raudo movimiento ceda, | | | | mil
vueltas dando, a los abismos rueda: | | |
|
| y
de escalón en escalón cayendo, | | | | blasfema
y jura con lenguaje inmundo, | | | | y su furioso vértigo
creciendo, |
635 | | | y despeñado rápido al profundo,
| | | | los silbos ya del huracán oyendo, | | | | ya ante él
pasando en confusión el mundo, | | | | ya oyendo gritos,
voces y palmadas, | | | | y aplausos y brutales carcajadas; |
640 | |
|
| llantos y ayes, quejas y gemidos, | | | | mofas,
sarcasmos, risas y denuestos, | | | | y en mil grupos acá
y allá reunidos, | | | | viendo debajo de él,
sobre él enhiestos, | | | | hombres, mujeres, todos confundidos,
|
645 | | | con sandia pena, con alegres gestos, | | | | que con asombro
estúpido le miran | | | | y en el perpetuo remolino giran.
| | |
|
| Siente, por fin, que de
repente para, | | | | y un punto sin sentido se quedó; |
650 | | | mas luego valeroso se repara, | | | | abrió los ojos y
de pie se alzó; | | | | y fue el primer objeto en que pensara
| | | | la blanca dama, y alrededor miró, | | | | y al pie
de un triste monumento hallóla, |
655 | | | sentada en medio
de la estancia, sola. | | |
|
| Era un
negro solemne monumento | | | | que en medio de la estancia se
elevaba, | | | | y a un tiempo a Montemar, ¡raro portento!,
| | | | una tumba y un lecho semejaba: |
660 | | | ya imaginó su loco
pensamiento | | | | que abierta aquella tumba le aguardaba; | | | | ya
imaginó también que el lecho era | | | | tálamo
blando que al esposo espera. | | |
|
| Y
pronto, recobrada su osadía, |
665 | | | y a terminar resuelto
su aventura, | | | | al cielo y al infierno desafía | | | | con
firme pecho y decisión segura: | | | | a la blanca
visión su planta guía, | | | | y a descubrirse el
rostro la conjura, |
670 | | | y a sus pies Montemar tomando asiento,
| | | | así la habló con animoso acento: | | |
|
| «Diablo, mujer o visión,
| | | | que, a juzgar por el camino | | | | que conduce a esta mansión,
|
675 | | | eres puro desatino | | | | o diabólica invención:
| | |
|
| »Siquier de parte de Dios,
| | | | siquier de parte del diablo, | | | | ¿quién nos trajo
aquí a los dos? |
680 | | | Decidme, en fin, ¿quién sois
vos? | | | | y sepa yo con quién hablo: | | |
|
| »Que
más que nunca palpita | | | | resuelto mi corazón,
| | | | cuando en tanta confusión, |
685 | | | y en tanto arcano que
irrita, | | | | me descubre mi razón. | | |
|
| »Que
un poder aquí supremo, | | | | invisible se ha mezclado,
| | | | poder que siento y no temo, |
690 | | | a llevar determinado | | | | esta
aventura al extremo.» | | |
|
| Fúnebre
| | | | llanto
| | | | de
amor, |
695 | | | óyese
| | | | en
tanto | | | | en
son | | |
|
| flébil, blando, | | | | cual quejido
|
700 | | | dolorido | | | | que del alma | | | | se arrancó; | | | | cual
profundo | | | | ¡ay! que exhala |
705 | | | moribundo | | | | corazón.
| | |
|
| Música triste,
| | | | lánguida y vaga, | | | | que a par lastima |
710 | | | y el alma
halaga; | | | | dulce armonía | | | | que inspira al pecho
| | | | melancolía, | | | | como el murmullo |
715 | | | de algún
recuerdo | | | | de antiguo amor, | | | | a un tiempo arrullo | | | |
y amarga pena | | | | del corazón. |
720 | | | Mágico embeleso,
| | | | cántico ideal, | | |
|
| que
en los aires vaga | | | | y en sonoras ráfagas | | | | aumentando
va: |
725 | | | sublime y oscuro, | | | | rumor prodigioso, | | | | sordo acento
lúgubre, | | | | eco sepulcral, | | | | músicas lejanas,
|
730 | | | de enlutado parche | | | | redoble monótono, | | | | cercano
huracán, | | | | que apenas la copa | | | | del árbol
menea |
735 | | | y bramando está: | | | | olas alteradas | | | | de la
mar bravía, | | | | en noche sombría | | | | los vientos
en paz, |
740 | | | y cuyo rugido | | | | se mezcla al gemido | | | | del muro
que trémulo | | | | las siente llegar: | | | | pavoroso estrépito,
|
745 | | | infalible présago | | | | de la tempestad. | | |
|
|
Y en rápido crescendo, | | | | los
lúgubres sonidos | | | | más cerca vanse oyendo |
750 | | | y en ronco rebramar; | | | | cual trueno en las montañas
| | | | que retumbando va, | | | | cual rujen las entrañas | | | | de
horrísono volcán. |
755 | |
|
| Y
algazara y gritería, | | | | crujir de afilados huesos,
| | | | rechinamiento de dientes | | | | y retemblar los cimientos,
| | | | y en pavoroso estallido |
760 | | | las losas del pavimento | | | | separando
sus junturas | | | | irse poco a poco abriendo, | | | | siente Montemar,
y el ruido | | | | más cerca crece, y a un tiempo |
765 | | | escucha
chocarse cráneos, | | | | ya descarnados y secos, | | | | temblar
en torno la tierra, | | | | bramar combatidos vientos, | | | | rugir
las airadas olas, |
770 | | | estallar el ronco trueno, | | | | exhalar tristes
quejidos | | | | y prorrumpir en lamentos: | | | | todo en furiosa
armonía, | | | | todo en frenético estruendo, |
775 | | | todo
en confuso trastorno, | | | | todo mezclado y diverso. | | |
|
| Y luego el estrépito crece | | | | confuso y mezclado en un son, | | | | que ronco en las bóvedas
hondas |
780 | | | tronando furioso zumbó; | | | | y un eco que agudo
parece | | | | del ángel del juicio la voz, | | | | en triple,
punzante alarido, | | | | medroso y sonoro se alzó; |
785 | | | sintió,
removidas las tumbas, | | | | crujir a sus pies con fragor | | | | chocar
en las piedras los cráneos | | | | con rabia y ahínco
feroz, | | | | romper intentando la losa, |
790 | | | y huir de su eterna
mansión, | | | | los muertos, de súbito oyendo | | | |
el alto mandato de Dios. | | |
|
| Y
de pronto en horrendo estampido | | | | desquiciarse la estancia
sintió, |
795 | | | y al tremendo tartáreo rüido
| | | | cien espectros alzarse miró: | | |
|
| de
sus ojos los huecos fijaron | | | | y sus dedos enjutos en
él; | | | | y después entre sí se miraron,
|
800 | | | y a mostrarle tornaron después; | | |
|
| y
enlazadas las manos siniestras, | | | | con dudoso, espantado ademán
| | | | contemplando, y tendidas sus diestras | | | | con asombro
al osado mortal, |
805 | |
|
| se acercaron
despacio y la seca | | | | calavera, mostrando temor, | | | | con inmóvil,
irónica mueca | | | | inclinaron, formando enredor. | | |
|
| Y entonces la visión del blanco
velo |
810 | | | al fiero Montemar tendió una mano, | | | | y era
su tacto de crispante hielo, | | | | y resistirlo audaz intentó
en vano: | | |
|
| galvánica,
cruel, nerviosa y fría, | | | | histérica y horrible
sensación, |
815 | | | toda la sangre coagulada envía
| | | | agolpada y helada al corazón... | | |
|
| Y
a su despecho y maldiciendo al cielo, | | | | de ella apartó
su mano Montemar, | | | | y temerario alzándola a su velo,
|
820 | | | tirando de él la descubrió la faz. | | |
|
| ¡Es su esposo!, los ecos retumbaron,
| | | | ¡La esposa al fin que su consorte halló! | | | |
Los espectros con júbilo gritaron: | | | | ¡Es el esposo
de su eterno amor! |
825 | |
|
| Y ella entonces
gritó: ¡Mi esposo! Y era | | | | (¡desengaño fatal!,
¡triste verdad!) | | | | una sórdida, horrible calavera,
| | | | la blanca dama del gallardo andar... | | |
|
| Luego
un caballero de espuela dorada, |
830 | | | airoso, aunque el rostro
con mortal color, | | | | traspasado el pecho de fiera estocada,
| | | | aún brotando sangre de su corazón, | | |
|
| se acerca y le dice, su diestra
tendida, | | | | que impávido estrecha también Montemar:
|
835 | | | -Al fin la palabra que disteis, cumplida; | | | | doña
Elvira, vedla, vuestra esposa es ya. | | |
|
| -Mi
muerte os perdono. Por cierto, don Diego, | | | | repuso don
Félix tranquilo a su vez, | | | | me alegro de veros con
tanto sosiego, |
840 | | | que a fe no esperaba volveros a ver. | | |
|
| En cuanto a ese espectro que decís
mi esposa, | | | | raro casamiento venísme a ofrecer:
| | | | su faz no es por cierto ni amable ni hermosa, | | | | mas no
se os figure que os quiera ofender. |
845 | |
|
| Por
mujer la tomo, porque es cosa cierta, | | | | y espero no salga
fallido mi plan, | | | | que en caso tan raro y mi esposa muerta,
| | | | tanto como viva no me cansará. | | |
|
| Mas
antes decidme si Dios o el demonio |
850 | | | me trajo a este sitio,
que quisiera ver | | | | al uno o al otro, y en mi matrimonio | | | | tener por padrino siquiera a Luzbel: | | |
|
| Cualquiera
o entrambos con su corte toda, | | | | estando estos nobles espectros
aquí, |
855 | | | no perdiera mucho viniendo a mi boda... | | | |
Hermano don Diego, ¿no pensáis así? | | |
|
| Tal dijo don Félix con fruncido
ceño, | | | | en torno arrojando con fiero ademán
| | | | miradas audaces de altivo desdeño, |
860 | | | al Dios por
quien jura capaz de arrostrar. | | |
|
| El
carïado, lívido esqueleto, | | | | los fríos,
largos y asquerosos brazos, | | | | le enreda en tanto en
apretados lazos, | | | | y ávido le acaricia en su ansiedad:
|
865 | | | y con su boca cavernosa busca | | | | la boca a Montemar, y a
su mejilla | | | | la árida, descarnada y amarilla
| | | | junta y refriega repugnante faz. | | |
|
| Y
él, envuelto en sus secas coyunturas, |
870 | | | aún
más sus nudos que se aprieta siente, | | | | baña
un mar de sudor su ardida frente | | | | y crece en su impotencia
su furor; | | | | pugna con ansia a desasirse en vano, | | | | y
cuanto más airado forcejea, |
875 | | | tanto más se
le junta y le desea | | | | el rudo espectro que le inspira horror.
| | |
|
| Y en furioso, veloz remolino,
| | | | y en aérea fantástica danza, | | | | que la
mente del hombre no alcanza |
880 | | | en su rápido curso a
seguir, | | | | los espectros su ronda empezaron, | | | | cual en círculos
raudos el viento | | | | remolinos de polvo violento | | | | y hojas
secas agita sin fin. |
885 | |
|
| Y elevando
sus áridas manos, | | | | resonando cual lúgubre
eco, | | | | levantóse con su cóncavo hueco
| | | | semejante a un aullido una voz: | | | | pavorosa, monótona,
informe, |
890 | | | que pronuncia sin lengua su boca, | | | | cual la voz
que del áspera roca | | | | en los senos el viento formó.
| | |
|
| «Cantemos, dijeron sus
gritos, | | | | la gloria, el amor de la esposa, |
895 | | | que enlaza en
sus brazos dichosa, | | | | por siempre al esposo que amó:
| | | | su boca a su boca se junte, | | | | y selle su eterna delicia,
| | | | suave, amorosa caricia |
900 | | | y lánguido beso de amor.
| | |
|
| »Y en mutuos abrazos unidos,
| | | | y en blando y eterno reposo, | | | | la esposa enlazada
al esposo | | | | por siempre descansen en paz: |
905 | | | y en fúnebre
luz ilumine | | | | sus bodas fatídica tea, | | | | es brinde
deleites y sea | | | | a tumba su lecho nupcial.» | | |
|
| Mientras, la ronda frenética |
910 | | | que en raudo giro se agita, | | | | más cada vez precipita
| | | | su vértigo sin ceder; | | | | más cada vez
se atropella, | | | | más cada vez se arrebata, |
915 | | | y en círculos
se desata | | | | violentos más cada vez: | | |
|
| y
escapa en rueda quimérica, | | | | y negro punto parece
| | | | que en torno se desvanece |
920 | | | a la fantástica luz,
| | | | y sus lúgubres aullidos | | | | que pavorosos se extienden,
| | | | los aires rápidos hienden | | | | más prolongados
aún. |
925 | |
|
| Y a tan continuo
vértigo, | | | | a tan funesto encanto, | | | | a tan horrible
canto, | | | | a tan tremenda lid; | | | | entre los brazos lúbricos
|
930 | | | que aprémianle sujeto, | | | | del hórrido esqueleto,
| | | | entre caricias mil: | | |
|
| Jamás
vencido el ánimo, | | | | su cuerpo ya rendido, |
935 | | | sintió
desfallecido | | | | faltarle, Montemar; | | | | y a par que más
su espíritu | | | | desmiente su miseria | | | | la flaca,
vil materia |
940 | | | comienza a desmayar. | | |
|
| Y
siente un confuso, | | | | loco devaneo, | | | | languidez, mareo
| | | | y angustioso afán: |
945 | | | y sombras y luces | | | | la estancia
que gira, | | | | y espíritus mira | | | | que vienen y van.
| | |
|
| Y luego a lo lejos, |
950 | | | flébil
en su oído, | | | | eco dolorido | | | | lánguido sonó,
| | | | cual la melodía | | | | que el aura amorosa, |
955 | | | y
el aura armoniosa | | | | de noche formó: | | |
|
| y
siente luego | | | | su pecho ahogado | | | | y desmayado, |
960 | | | turbios
sus ojos, | | | | sus graves párpados | | | | flojos caer:
| | | | la frente inclina | | | | sobre su pecho, |
965 | | | y a su despecho, | | | | siente sus brazos | | | | lánguidos,
débiles, | | | | desfallecer. | | |
|
| Y
vio luego |
970 | | | una
llama | | | | que
se inflama | | | | y
murió; | | | | y
perdido, | | | | oyó
el eco |
975 | | | de
un gemido | | | | que
expiró. | | |
|
| Tal,
dulce | | | | suspira
| | | | la lira
|
980 | | | que hirió,
| | | | en blando
| | | | concepto,
| | | | del
viento | | | | la
voz, |
985 | |
| |
| En tanto en nubes de carmín
y grana | | | | su luz el alba arrebolada envía, |
990 | | | y alegre
regocija y engalana | | | | las altas torres al naciente día;
| | | | sereno el cielo, calma la mañana, | | | | blanda
la brisa, trasparente y fría, | | | | vierte a la tierra
el sol con su hermosura |
995 | | | rayos de paz y celestial ventura.
| | |
|
| Y huyó la noche y con
la noche huían | | | | sus sombras y quiméricas mujeres,
| | | | y a su silencio y calma sucedían | | | | el bullicio
y rumor de los talleres; |
1000 | | | y a su trabajo y a su afán
volvían | | | | los hombres y a sus frívolos placeres,
| | | | algunos hoy volviendo a su faena | | | | de zozobra y temor
el alma llena: | | |
|
| ¡Que era pública
voz, que llanto arranca |
1005 | | | del pecho pecador y empedernido,
| | | | que en forma de mujer y en una blanca | | | | túnica misteriosa
revestido, | | | | aquella noche el diablo a Salamanca | | | | había
en fin por Montemar venido!... |
1010 | | | Y si, lector, dijerdes ser
comento, | | | | como me lo contaron, te lo cuento. | | |
|
|