Poesías típico-características

Mi independencia

(Fotografía del autor)

	Yo soy el hombre feliz,
	Que con un tranquilo gozo,
	Mi independencia proclamo
	A la faz del mundo todo.

	No tengo males ni penas,
	Ni enemigos, ni patronos,
	Ni súbditos que me adulen,
	Ni jefe a quien hacer coro.

	Ni acreedores que me pidan,
	Ni esperanza de mortuorios,
	Ni deuda que me desvele,
	Ni deseo bienes de otros.

	Tengo los que a mi ambición
	La bastan para su colmo,
	Y los tengo bien tenidos
	Por derechos patrio y propio.

	No me ha obligado a escribir
	La sacra fames del oro,
	Sino un tintero maldito
	Que no sabe criar moho.

	No cuento entre mis paisanos
	Ni entusiastas ni celosos;
	Soy conocido de muchos,
	Mas son mis amigos pocos.

	No frecuento los salones
	Del magnate poderoso,
	Ni obligo a que en mi antesala
	Aguarden humildes otros.

	No recibo del poder
	Participación ni voto,
	Y de la Tesorería
	Hasta hoy el camino ignoro.

	No me obligan compromisos
	A la opinión de los otros;
	Tengo y sostengo la mía,
	Pero sin tema ni encono.

	De los farautes políticos
	No sé los planes recónditos,
	Ni en los periódicos leo
	Sus artículos de fondo.

	Doy por buena su doctrina
	Y argumentos hiperbólicos;
	Pero yo guardo la mía
	Para mi servicio propio.

	No me envenena la bilis
	El mirar a más de un tonto
	Gobernando una provincia,
	O en Madrid nadando en oro.

	Nunca interrumpe mi sueño
	De un ministro el ceño torvo,
	Y si le encuentro en la calle,
	Hago que no le conozco.

	Todos fueron mis amigos,
	Y mis compañeros todos;
	Yo me quedé en la platea;
	Ellos saltaron al foro.

	No les envidio el papel,
	Porque pienso que es más cómodo
	Ser espectador con muchos,
	Que espectáculo de todos.

	No sé por dónde se va
	A los favores del trono,
	Ni en mi modesto vestido
	Brillan la plata ni el oro.

	Las veneras y entorchados,
	De que andan cargados otros,
	Me parecen propias de ellos
	Como de mí... mis anteojos.

	Soy, en fin, independiente,
	De hecho y también de propósito,
	Sin compromisos ajenos,
	Y hasta sin deseos propios.

	Pero en medio de esta dicha
	Que me inclina a vivir horro,
	No sé qué sino fatal
	Me hace depender de todos.

	No hay Junta ni Sociedad
	Que no me honre con su voto
	Para trabajar de balde
	En los públicos negocios.

	Se instalan cuatro vecinos,
	Honrados y filantrópicos,
	Para fundar una escuela
	O una caja de socorros;

	Pues me nombran presidente
	O secretario, con voto,
	Y me envían los papeles
	Para hacer los monitorios.

	¿Se trata de algún proyecto
	De asociación, de periódico,
	De reforma material
	O instituto filantrópico?

	«Extienda usted, don Ramón,
	Ese informito de a folio,
	O forme usté el reglamento
	Que han de discutir los socios.»

	No hay un cargo concejil
	Para el que no me hallen propio,
	Ni expediente del común
	Que no venga a mi escritorio.

	No hay reunión literaria
	Que no me cuente por socio,
	No hay duro que no me pidan,
	Ni trabajo que no tomo.

	Usufructuario de nada,
	Soy honorario de todo;
	Figuro en cartas de pago,
	Nunca en nóminas de cobro.

	«Usted, que está tan holgado
	(Me dice don Celedonio),
	¿Quiere usted ser mi hombre bueno
	En un juicio de despojo?»

	«Usted, que es tan complaciente,
	Tan servicial y tan probo,
	Sea usted tutor, albacea,
	De éste, de aquél o del otro.»-

	No hay autor que no me lea
	Sus manuscritos narcóticos,
	Ni periódico de letras
	Que no cuente con mi apoyo.

	Ni álbum de uno y otro sexo
	Que no me demande un trovo,
	Ni litigante hablador
	Que no me emboque el negocio.

	Huyendo ser publicista,
	Soy público de los otros,
	Y para no ser electo
	Tengo que darles mi voto.

	A trueque de este derecho
	Imprescriptible, sonoro,
	Y en pago al servicio ajeno,
	Y en pena de bienes propios,

	Recibo cada trimestre
	Los apremios amorosos
	De la patria, pagaderos
	A la orden del Tesoro.

	Con esta vida que cuento,
	Con este afán que deploro,
	Todos me tienen envidia;
	Yo me compadezco solo.

	Hay quien me cree discreto;
	Otros me juzgan un porro;
	Unos dicen: ¡Qué buen hombre!
	Otros responden: ¡Qué tonto!
	El Curioso Parlante

Los misterios de Madrid

¿Que haga yo Misterios, Claudio?

	¿Y que me eche a discurrir
	Rodolfos, Flor de María,
	Dómines y Tortilís;
	Lechuzas mancas de un ojo;
	Ferrantes y San Remís;
	Esqueletos, Calabazas,
	Rigoletas y Churís?

	¿Aconséjasme que osado
	Los eche luego a reñir
	Orillas del Manzanares
	A la usanza de Madrid,
	Con sombrero de calaña
	Y vestido de alepí,
	De sarga rica mantilla
	Y sortija al corbatín?

	¿O subiendo a los salones
	(Traducidos de París)
	Pinte duques, baronesas,
	Bandas, placas y espadín,
	Con intrigas, duelos, deudas,
	Y otros primores así
	De la buena sociedad,
	Buena... vamos al decir?

	¿Dícesme que si no alcanzo
	Con mi escuálido magín,
	Pida luego a EUGENIO SUÉ
	Que me envíe de París
	Una caja de colores
	Y una remesa de esprit,
	Con su recetita al canto,
	Muy fácil de traducir?

	¿Háblasme de veras, Claudio?
	¿Y me juzgas ¡ay de mí!
	Del pecus imitatores
	En el inmenso redil,
	Que de los cisnes del Sena
	Repite en son baladí
	Los cantos y aun los graznidos,
	A guisa de folletín?

	¿No hice ya la penitencia
	En diez años que escribí
	En el habla de Cervantes,
	Sin su donaire gentil
	(Antes con débil paleta,
	Escasa de oro y carmín),
	Cien Escenas Matritenses
	Naturales de Madrid?

	¿Por fuerza han de ser Misterios?
	¿Y yo los he de fingir,
	Porque se escriben en Londres
	Y se imitan en Pekín?
	¿Porque allí nada se sabe
	O todo se ignora aquí?
	¿Porque hay en París ;Misterios
	Los ha de haber en Madrid?

	Confiésome, Claudio, un porro
	Más soso que el perejil;
	Digo que soy un zoquete;
	Y lo creerás así
	Cuando te afirme (perdona
	Esta franqueza infantil)
	Que si los hay, no los veo,
	O no lo son para mí.

	¿Es misterio por ventura
	Que merezca discurrir
	La triple y santa alianza
	De Blas, Narcisa y don Gil,
	Marido, mujer y amante,
	Círculo eterno y sin fin,
	Drama sin más peripecias
	Que sociedad mercantil?

	¿O hallarás no comprendida
	A la viuda de Fermín,
	Que hoy amanece con uno
	Y mañana con diez mil;
	Y asomada a la ventana,
	Cual pintado colorín,
	Canta por todos los tonos
	«Si queréis flores, aquí?»

	Dícesme que es un misterio
	El carruaje de Crispín,
	Que ayer iba a la trasera
	Y hoy dentro del tilburí.
	-Pero tú tan sólo ignoras,
	Cuando lo dices así,
	Que su coche no es su coche,
	Sino del maestro Martín.

	Admíraste de que Luisa,
	La que vive enfrente a ti,
	Gaste blondas y diamantes,
	Terciopelos y organdís...
	Mírala, Claudio, los ojos,
	Y calcularás así
	Que el capital de aquel censo
	No es fácil de redimir.-

	¿Y los ojos de don Braulio
	Tienen tal encanto, di,
	Para fundar capitales
	Sobre el ajeno monís?
	-Es verdad, no tiene bolsa;
	Mas para eso la hay allí,
	Para los largos de ingenio,
	Bajada de San Martín.

	De Anselmo la bizarría
	Con que, por bien del país,
	Le presta al Gobierno ciento
	Para luego cobrar mil,
	¿Tiene algo de misteriosa?
	Pues yo mismo se lo oí,
	Y lo cuenta como gracia
	Muy conforme y de aplaudir.

	¿Y el patriotismo de Fabio
	Es misterio para ti?
	Miope será el que no vea
	De sus principios el fin.
	Préstale tu voto, Claudio,
	Y su carga concejil
	Verás tornarla en estribo
	Para subir sobre ti.

	Misterio podrás creer
	De Nuño el estro sutil,
	Infusa adivinación,
	Ciencia espontánea y feliz...
	¡Qué lástima, Claudio amigo,
	Que no sepas traducir!
	Hallarías que su ingenio
	Es original de Serib.

	¿Que de qué vive don Judas?
	¿Y ves tú un misterio aquí?
	Pregunta a sus acreedores,
	Que te lo sabrán decir.
	Vivo de comer caseros,
	Sastres, viejas, y otros mil
	En que supo hallar filones
	Más ricos que el Potosí.

	Esta clase de Misterios,
	Tan públicos ya en Madrid,
	Son, Claudio, los que yo veo
	Y que todos ven por mí.
	No conjures a mi pluma,
	Poco próvida en fingir,
	A que quiera hacer Misterios
	De lo que no lo es aquí.

La carga concejil

Escrito en el álbum de una señora

Romance.

	A un escritor cabildero,
	Que hoy no puede escritorear,
	Perdona, amable señora,
	Que firme de prisa y mal.

	Sí, que van a dar las dos,
	Y hay que vestirme y trotar,
	Pues ya suena en mis oídos
	La campana comunal.

	La campana concejil,
	Que me llama a concejar
	De la coronada villa
	En sala consistorial.

	Allí me esperan muy serios
	Cuarenta consortes más
	Para hacer, juntos conmigo,
	La común felicidad.

	Allí, en banco carmesí
	Y elevado el espaldar,
	Haciendo como el que piensa
	(Y pensando en no hacer más),

	Tengo que pasar tres horas
	Entre las piedras y el pan,
	Entre basura y limpieza,
	Entre el aceite y el gas.

	Allí catorce abogados,
	Que tienden el paño ya,
	A propósito del riego
	Nos citan el Alcorán.

	Allí ocho o diez candidatos,
	Que ensayan el candidar,
	Entonan el Quousque tandem
	Porque un cuarto subió el pan.

	Allí otros varios comparsas,
	Cuando hubieran de votar,
	Por no alzarse del asiento
	Reprobarán el misal.

	Y hay allí interpelaciones,
	Y bills de indemnidad,
	Y discursos sobre el fondo,
	Y para rectificar;

	Y alusiones personales,
	Y votación nominal,
	Y escrutinios embolados,
	Y voto particular;

	Todo, en fin, el aparato
	Escénico, y algo más,
	Del sublime mecanismo
	Parlo-constitucional.

	Ahora bien; si este buen rato
	Me espera en llegando allá;
	Si este chaparrón de ciencia
	Va sobre mí a descargar,

	¿Cómo pretendéis, señora,
	Que espere un minuto más,
	Sin ir a beber el chorro
	De tan próvido raudal?

	Perdona, mas no es posible,
	Y la razón me darás
	Al saber que en aquel tutti
	Suelo a veces alternar.

	Yo, que canté siempre solo,
	Tengo ahora que acompañar,
	Y parlar con rostro feo,
	Que es lo que me asusta más.

	Hasta que al fin de mi empeño
	Entone el rondó final,
	Y me vuelva a mi luneta
	Para reír y silbar.

	Entonces... Pero callemos
	Que ahora tocan a observar;
	Luego vendrá la parlancia
	Tras de la curiosidad.

-1847

El poeta clásico y su dama

Serenata

	Aquel poeta inmortal
	Que en las alas del Pegaso,
	Caminando hacia el Parnaso,
	Se paró en el Hospital;

	El que con la lira de oro
	Tuvo que comer pepinos,
	Por no vender los divinos
	Dones del luciente coro;

	El que robaba las perlas
	De la aurora al despertar,
	Sin poder nunca lograr
	Ni empeñarlas ni venderlas;

	El que pasó el Mediodía
	Con Horacio y con pan duro,
	Y en lugar de vino puro
	Bebió néctar y ambrosía;

	A vos, del alma señora,
	La ingrata, la desleal,
	La que causasteis su mal,
	La que os burláis de él ahora;

	Libre ya de sus dolores
	Llega este insigne poeta
	De vuestra beldad perfecta
	A mirar los resplandores.

	Háganme trocar la poca
	Fortuna que en mí se siente,
	La plata de vuestra frente
	Y el coral de vuestra boca;

	Que si son vuestros cabellos
	De oro fino cual ninguno,
	Dándomelos uno a uno,
	Me remediaré con ellos.

	No es mi miseria tan rara
	Si vos me queréis querer;
	Que algo me puede valer
	El marfil de vuestra cara.

	Yo os liaré a vos inmortal;
	Vos me daréis con qué coma;
	Yo os haré verter aroma
	Por los labios de coral;

	Vos un hombre haréis de mí;
	Yo de vos liaré una diosa;
	Si en ello venís gustosa,
	Empecemos desde aquí.-

	Así cantaba Liseno
	Con la lira destemplada,
	Aun medio convaleciente,
	A la puerta de su dama.
	Ella sus voces oía;
	Pero ya sólo escuchaba
	De otro amante los suspiros,
	Aunque eran en prosa llana;
	Y es que iban acompañados
	De diamantes y esmeraldas;
	Y esto les daba una fuerza
	Bastante a rendir cien almas.
	Ella, al oír al poeta,
	Creía que rebuznaba,
	Y escuchar a Cicerón
	Pensó, cuando el otro hablaba,
	Porque en materia de letras
	Está por las que se cambian,
	Y cansada de ser diosa,
	Quiere las cosas humanas.
	Hasta que ya decidida
	Abrió por fin la ventana,
	Y al poeta desdichado
	De aquesta suerte le habla:

	«No pienses en persuadirme,
	Hombre más duro y cansado
	Que el pedernal seco y firme;
	Si no quieres aburrirme,
	Vuelve el son hacia otro lado.

	Escuchen otros oídos
	Tus sempiternas canciones,
	Y te escuchen complacidos;
	Que yo no quiero más ruidos
	Que el ruido de los doblones.

	Ya no busco que mi amante
	Me pondere su constancia
	En un discurso elegante;
	Que, como haya con-sonante,
	Aunque falte consonancia.

	Si es mi frente rica perla
	Y mi nariz plateada,
	No llegarás a obtenerla;
	No sea que por venderla
	Me dejes desnarigada.

	Déjame tú en paz a mí,
	Pues en paz te dejo yo;
	Busca quien te diga sí,
	Y no pierdas tiempo aquí,
	Do siempre oirás que no.»

	Absorto de este lenguaje,
	El amante desdichado
	A la cerrada ventana
	Se ha quedado contemplando
	Hasta que, volviendo en sí,
	Tornó a marchar cabizbajo
	Camino del Hospital,
	Como quien va hacia el Parnaso.

Una beldad parisiense

Escrita en el álbum de la excelentísima señora doña Dolores Perinat de Pacheco

	En la plaza de la Bolsa,
	De la tarde entre una y dos,
	Salón de públicas ventas
	Del comisario a la voz,
	Una de aquestas figuras
	Que de retórica son,
	Hipérboles por su adorno,
	Síncopes por su valor,
	En banquillo de justicia
	Y pública exposición,
	Se resigna a la sentencia
	Que ha publicado el Prevost.-

	«En la villa de París,
	Y en el año del Señor
	Mil ochocientos cuarenta,
	Se ha presentado ante nos
	Mademoiselle Heloise
	De Sans-devant et Sans-dos,
	Hija de padres anónimos,
	Natural de Côte d'Or;
	Y vista la insuficiencia
	En que el tribunal la halló
	Para pagar sus empeños
	Con el concurso acreedor,
	El tribunal la declara
	Insolvente, y ordenó
	Que reunida la Junta,
	Y previa declaración,
	Se proceda al inventario
	De los restos de valor,
	Para entregar a sus dueños
	Por vía de transacción.»

	Empieza la diligencia.
	A la una... a las dos...
	A las tres... y el martinete
	A este tiempo resonó.

	-Un chal dicho de las Indias,
	Y en el hecho de Lyon,
	Que ha reclamado en su tiempo
	Monsieur Gagelin mayor.-
	Un albornoz africano
	Con patente de invención,
	Que, falto de pagamento,
	Reclama la Barbe d'Or.-
	Un sombrero fantasía
	Y un vestido satin gros,
	Que a madama Alejandrina
	Deben la tela y façon.-
	Gruesas perlas de Ceylan
	En figura y en color;
	Un camafeo egipciaco
	Premiado en la Exposición;
	Peines de concha... de ciervo;
	Dijes marfil... de mouton;
	Y otras diversas preseas
	De tan sólido valor
	Adjudícanse a su dueño
	El joyero Bourguiñon.-
	Diez encajes de Bruselas
	Tejidos en Charenton;
	Ricas camisas de Holanda
	Con la marca de Cretonne;
	Abanicos de la China,
	Obra de monsieur Giraud;
	Pieles de marta y armiño
	Cazados en Montfaucon;
	Indianas pañolerías
	De la fábrica de Seaux;
	Aderezos de oro-símil,
	Sederías de algodón,
	Y anascotes con el nombre
	De merinos español;
	Con otros muchos objetos
	De equívoca producción,
	Que forman el mobiliario
	De mademoiselle Sans-dos,
	Entréganse y adjudican
	Al respectivo acreedor.-
	Si hubiere quien más reclame,
	Que se presente ante nos.-

	-Yo reclamo de Madama
	(Saltó a este punto una voz)
	El zapato de dos metros
	Brodequin de pied mignon.-

	El forniseur de la ópera
	Reclama les mollets faux
	(En español pantorrillas)
	Con seis libras de algodón.-

	Guantes pide monsieur Mayer,
	Y pellizas, Pellevrault;
	Falsas flores, Constantino;
	Rasos bordados, Chapron.-

	Mademoiselle Victorine
	Pide el corsé juste-corps,
	Con más hierro en su armadura
	Que la del Cid Campeador.-

	-La tournere voluptuosa
	Que a tanto necio embaucó,
	Obra es de mi crinolina,
	Replica monsieur Oudinot.-

	El director del Gimnasio,
	El coronel Amorós,
	Reclama de aquellos miembros
	La ortopédica instrucción.

	Ítem más: diez almohadillas
	Que oportunas colocó
	Para llenar diez vacíos
	Que no negará Newton.

	-Esos dientes no son suyos
	Exclama Desirabode,
	Que se los he colocado
	Con mis propias manos yo.-

	-Pido a mi vez (dijo entonces
	El perfumista Desfaux)
	Cuatro libras semanales
	De blanquete y bermellón,

	Espuma de Venus, parches
	Y esencias de coliflor,
	Y ¡el prodigio de la química,
	La pomada del León!

	Además, traigo una nota
	De bucles, trenza y bandeaux,
	Que dice haberla fiado
	El segundo Michalón¹⁶.-

	-Llegamos a los cabellos,
	Y la dama se acabó.
	¿Hay quien pida más? (pregunta
	El juez adjudicador).-

	-Sí, señor (responde al punto
	Una hermafrodita voz,
	Con su cigarro en la boca
	Y abanico en el bolsón).

	Yo reclamo las ideas
	Que esa dama prohijó,
	Y son de una cierta Lelia,
	De que soy madre y autor.

	-Vayan también las ideas
	Y hasta el metal de la voz,
	Que creo le han reclamado
	La Dorus-Gras o la Nau.-

	Sólo queda el esqueleto...
	-Ese le reclamo yo,
	Dijo el español Onfila,
	Para hacer la disección-

	De esta atmósfera mentida,
	En donde no es día el sol,
	Donde la verdad se viste
	Para parecer mejor;
	Donde lo blanco no es blanco,
	Donde el cuerpo es ilusión,
	Donde el alma una mentira,
	Y la palabra un error;
	Donde el engaño preside
	Y reina tan sólo el yo;
	Donde el que no es instrumento,
	Por fuerza es contradicción;
	Donde obliga el s'il vous plait
	Para mandaros mejor;
	Donde el interés os pisa,
	Y luego os dice «pardon»;
	Donde el amor va sin venda
	Delante del amador,
	Y con billetes de Banco
	Hace su declaración;
	Donde la fachada es todo,
	Donde nada el interior;
	Donde reina la cabeza
	Y obedece el corazón;
	-¡Cuántas y cuántas bellezas,
	Cuántos autores de pro,
	Cuántas famas prestameras,
	Cuánto heroísmo ficción,
	En la plaza de la Bolsa,
	De la tarde entre una y dos,
	Salón de públicas ventas
	Ante el concurso acreedor,
	En míseros esqueletos,
	Transformados a su voz,
	Para hacer la anatomía
	Reclamara otro español!

París, 1840.