Visor de obras.

DON PEDRO. MARI-GÓMEZ.

MARI-GÓMEZ.-  Señor, señor.

PEDRO.-   ¿Qué ocurre, Mari-Gómez?

MARI-GÓMEZ.-  Que ya vienen a visitaros.

PEDRO.-  Pronto, por Dios. ¡Apenas he abrazado a mi hija y a mi mujer, y ya me acosan visitas! Pues hoy perdonen, que quiero descansar en el seno de mi familia. Di a quien sea que mañana recibiré la bienvenida de todo Teruel.

MARI-GÓMEZ.-   ¡Y cómo que decís bien! Déjennos hoy en paz: requiescant in pace; mañana tendrán todo el día por suyo. A solis ortu usque ad ocasum. Desde que dé el sol en el huerto, hasta que se vaya de la casa. Así decía el padre vicario del convento en que estuve de novicia. Cuanto y más que el que viene a veros es allá... don Martín de Marsilla.

PEDRO.-  ¡Marsilla! Eso es distinto. Que pase adelante. Jamás me escondo yo de un enemigo.

MARI-GÓMEZ.-   ¡Ay! eso sí que no lo hubiera dicho el padre vicario.

(Vase.)

DON PEDRO.

DON PEDRO.-  Querrá que nuestro desafío se verifique al momento. Tiene razón. El altercado fue al tiempo que partimos don Rodrigo de Azagra y yo a Monzón en servicio del joven rey contra los infantes don Sancho y don Fernando. Se difirió el duelo hasta mi regreso, y he vuelto ya. Pero don Martín ha estado enfermo, y creo que se hallaba aún convaleciente. ¡Oh! si no está bien restablecido, no cruzará su espada con la mía: bastante ventaja tengo con la que me da la razón.

DON MARTÍN. DON PEDRO.

MARGARITA. DON PEDRO.

MARGARITA.-  Don Pedro, don Pedro, ¿qué os quería el padre de Marsilla? ¿Ha venido ya a desafiaros?

PEDRO.-  No, sino a entregarme su espada. Esta es.

MARGARITA.-  Con que ¿estáis reconciliados?

PEDRO.-  Amigos.

MARGARITA.-  Bendita sea la bondad de Dios.

PEDRO.-  ¿No sospechas a quién deberemos tan feliz mudanza?

MARGARITA.-  Al autor de todo bien.

PEDRO.-  A él primero, después a ti.

MARGARITA.-  ¡A mí!

PEDRO.-  El doctor peregrino se descubrió en las ruinas antes de tiempo, y le vieron el rostro.

MARGARITA.-  ¿Me vio Marsilla? ¿Si creería que fue un artificio...? Crea lo que quiera: nada importa si he librado de un peligro a mi esposo.

PEDRO.-  Ven a mis brazos, mi bien, mi orgullo, mi ángel tutelar. Contigo, ¿qué necesito yo? Sólo que me ames, que me honres siempre como ahora. Si algún día cesare este afecto puro y tranquilo que hoy hace mi felicidad, ocúltame tu indiferencia, fascíname, para excusarme que desee la muerte.

MARGARITA.-  ¡Oh! no, esposo, no; yo no soy digna de tanto amor: besaré el polvo de tus plantas. (Se arrodilla.)  

PEDRO.-  ¿Qué haces? Levanta, que vienen.

(MARGARITA al alzarse besa la mano a su esposo.)

ISABEL, con un canastillo de ropa. Dichos.

ISABEL.-  Un escudero de don Rodrigo de Azagra os quiere dar un recado de su amo.

PEDRO.-  ¡Ah! Sí: deseará veros a hija y madre. Al cabo de un año de ausencia, es muy natural... No me ha hablado sino de ti  (A ISABEL.)  desde que salimos de Monzón; y a no haberle detenido sus amigos, aquí se hubiera apeado antes de llegar a su casa. Voy a responderle.

(Vase.)

MARGARITA. ISABEL.

(ISABEL lleva el canastillo a la alcoba.)

MARI-GÓMEZ. DICHAS.

MARI-GÓMEZ.-  Don Rodrigo, don Rodrigo, señoras.

MARGARITA.-  ¡Don Rodrigo!

ISABEL.-  ¡En qué estado nos sorprende!

MARI-GÓMEZ.-  Pues, sin vestir, sin peinar... Por más que me he estado matando... Vamos corriendo al camarín.

MARGARITA.-  Sí; retiraos, vestíos, y procurad calmar vuestra agitación.

ISABEL.-  Madre mía, no os olvidéis de mí.  (Vase.) 

MARGARITA.-  Que venga.

MARI-GÓMEZ.-   Voy.  (Hace que se va y vuelve.)  Mirad que he de plantar a Isabel el vestido que yo guste. Las vírgenes discretas se pusieron la saya dominguera y encendieron las lámparas cuando vino el esposo.

MARGARITA.-  Pero id, Mari-Gómez...

MARI-GÓMEZ.-  Así lo dijo el Señor en la parábola... en la parábola de las novias.

(Vase.)

DON RODRIGO. MARGARITA.

MARI-GÓMEZ, que vuelve con DON RODRIGO, se retira luego que ha dado sillas.

MARGARITA.-  Señor don Rodrigo.

RODRIGO.-  Señora, al fin nos vemos.

MARGARITA.-  Hacedme merced de tomar silla. Descansad en esta casa, ya que la prisa de favorecernos no os ha dejado sosegar en la vuestra.

RODRIGO.-  Aprovechemos estos instantes en que nos hallamos solos. Antes de ver a Isabel quisiera oír de vos qué pensáis del estado de su corazón, del de mis esperanzas. ¡Cabe tanto en un año de ausencia!

MARGARITA.-  Poco es lo que yo os podré decir. Como el respeto no permite a una hija franquearse con su madre en términos de...

RODRIGO.-  Pero una madre sagaz observa y descubre.

MARGARITA.-  Isabel ha gozado este año poquísima salud. Su semblante os lo dirá a primera vista. Esta puede ser la causa principal de su melancolía, de su tristeza, pero...

RODRIGO.-  Es decir que en su rostro podré hallar mudanza, pero no en su desamor.

MARGARITA.-  Vos interpretáis mis expresiones...

RODRIGO.-  En su verdadero sentido: ¿a qué negarlo? Si vos no habéis hecho observaciones durante mi ausencia, yo sí las he hecho, y según ellas hablo. Yo os he dirigido repetidos pliegos para Isabel; a ninguno ha contestado. Yo la he enviado lienzos, brocados, joyas: sé que jamás las ha empleado en su ornato. Aún no ha oprimido el lomo del brioso alazán que la trajeron últimamente, ni sus manos han tendido la preciosa ballesta que acompañaba al traje de caza.

MARGARITA.-  Ya sabéis que la caza no la ofrece diversión.

RODRIGO.-  Ha echado a volar los azores, ha regalado la jauría, ha dado las telas a los templos, las joyas a los pobres... No me desagradan estos rasgos de beneficencia; los aplaudo y admiro; pero ¿qué prueban estos hechos unidos a otros? Una verdad bien triste, de que estoy convencido seis años hace. Que Isabel no me ama.

MARGARITA.-  Si estáis en esa creencia, ¿me permitiréis, don Rodrigo, que os haga una amonestación amistosa? Bien sé que mi sexo está privado de voto fuera de la hilaza y de la costura; pero como dama y como madre, me creo con derechos a la indulgencia de un caballero.

RODRIGO.-  Seguramente; y yo estoy obligado a respetaros por más de un título. Hablad.

MARGARITA.-  Don Pedro os ofreció la mano de su hija; pero la delicadeza de vuestro cariño, la elevación de vuestro espíritu, vuestro mismo amor propio, ¿se satisfacen con la posesión de una mujer cuyo corazón confesáis que no es vuestro? ¿Qué seguridades de dicha os ofrece un matrimonio fundado en tan dudosos principios? Si el amor de Isabel saliera de la regla común, si fuese ya tarde para que obrase en ella el desengaño, si la vieseis consumirse lentamente, víctima de un pesar más violento cuanto más oprimido, ¿no maldeciríais entonces vuestro fatal empeño? Los celos, los remordimientos harían fuerte presa en vuestra alma: la discordia, el odio, el infierno entero rodearía vuestro tálamo.

RODRIGO.-  ¡Qué funestos anuncios, señora! Por fortuna, vuestro ejemplo mismo los está desmintiendo. También vos amasteis antes de ser de don Pedro, y sin embargo habéis sido... el modelo de las esposas.

MARGARITA.-  Esos elogios...

RODRIGO.-  Yo sé cuánto los merecéis, señora... y espero de vuestra hija... aún mayores virtudes. Pero dejando esto aparte, yo también quiero haceros mis reflexiones. Isabel es cierto que no me ama; pero ¿a quién ama ya? A un ser entredicho para ella, a un polvo insensible tal vez.

MARGARITA.-  Y ¿si Marsilla volviese aún, si antes de cumplirse el término se presentara colmado de riquezas...?

RODRIGO.-  ¿Pensáis que eso me obligaría a ceder? Os engañáis. Marsilla prometió desistir de su loca pretensión si en el término de seis años no se enriquecía; pero yo no he prometido desistir nunca. Los Azagras no saben ceder. Todo el poder de Aragón y Castilla juntos no pudo despojar a don Pedro Ruiz del señorío de Albarracín. Si Marsilla volviera a competir conmigo, la espada decidiría la competencia.

MARGARITA.-  Yo creo que debiera decidirla la voluntad de mi esposo. ¿Quién pudiera disputarle el derecho de disponer de su hija?

RODRIGO.-  Y ¿quién me impediría el deshacerme de mi rival? Pero estas son amenazas inútiles: el velo que cubre el destino de Marsilla deja traslucir harto distintamente su tumba o su miseria. Si yo estuviera penetrado de que la voluntad de Isabel era irrevocable, de que unida a mí con un lazo sagrado, su virtud no la había de excitar a cumplir lo que jurase en los altares, seguramente no daría un paso más en mi pretensión, pero las opiniones se mudan, la razón recobra su imperio, los afectos se debilitan, se borran...

MARGARITA.-  ¡Ah! ¡Don Rodrigo! El que cuenta tantos años de duración...

RODRIGO.-  Debe por lo mismo hallarse muy cerca de su término.

MARGARITA.-  ¿Con que persistís...?

RODRIGO.-  Invariable. Un corazón como el de Isabel es un prodigio, es el fénix de su época. ¿Cómo no admirarle y codiciarle?

MARGARITA.-  Mas cuando se tropieza con obstáculos invencibles...

RODRIGO.-  Para una voluntad firme no hay obstáculos. ¿Había yo de permitir que al fin de seis años quedasen burladas mis esperanzas? ¿Que un obsequio, público ya en todo el reino, finalizase tan vergonzosamente para mí? Este empeño se ha convertido ya en punto de honor, y don Rodrigo de Azagra sabrá quedar airoso en él, como en todos.

MARGARITA.-  ¿Y será justo que se sacrifique la dicha de mi hija a vuestra vanidad?

RODRIGO.-  Yo me he sacrificado hasta ahora a sus caprichos; exijo mi desquite. Nada reclamo que no me pertenezca. Isabel no puede disponer de sí, no es suya; sus padres han ofrecido su mano; promesa quita propiedad, no es vuestra; a mí me la habéis ofrecido, Isabel es mía.

MARGARITA.-  Ni lo es, ni lo será. Siento decíroslo, don Rodrigo: si seguís en un empeño tan temerario, al pie del altar oiréis un no que os afrente.

RODRIGO.-  Vos contáis demasiado con la eficacia de vuestras instigaciones. La boca, que sólo incitada por vos se atrevería a pronunciar ese no, es sagrada para mí. Isabel es mi ídolo; todo, hasta el desdén, me es respetable en ella; pero ¡ay del que pretenda robar este ídolo de mi templo!

MARGARITA.-  ¡Don Rodrigo!

RODRIGO.-  Vuestra repulsa me ha irritado, pero no me encuentra desprevenido. Receloso de ella, me proporcioné en Monzón cartas de favor para vos, que me figuro no dejaréis desairadas.

MARGARITA.-  ¡En Monzón! ¡Cómo! Explicaos.

RODRIGO.-  Sabéis que los caballeros de la orden del Temple estaban encargados de la custodia del rey en aquella fortaleza. Pues un caballero templario...

MARGARITA.-  ¡Un templario!

RODRIGO.-  Me concedió su amistad desde que llegué al castillo. Yo le di cuenta de mis malaventurados amores... y él...

MARGARITA.-  ¿Y él?

RODRIGO.-  Él me ocultó los suyos. Díjome sí que le había traído a la religión el arrepentimiento, el deseo de expiar un delito, cuya causa había sido el amor. Por varias expresiones que le oí después llegué a creer que había seducido...

MARGARITA.-  ¿A quién?

RODRIGO.-  A una dama de esta ciudad...

 (Aparte.)  

MARGARITA.-  Yo tiemblo.

RODRIGO.-  Mi amigo era de un carácter sombrío, melancólico, taciturno. Conocíase que le devoraba la carcoma de las pesadumbres. Ellas sin duda le habían hecho contraer un hábito tan extraño como peligroso. Ocupábamos una misma celda. Levantábase a veces en medio de la noche despavorido, recorría la estancia desatentadamente, hablaba, gemía, oraba... Llegábame a él para consolarle o distraerle, y le veía con los ojos cerrados, muda la fisonomía... ¡Estaba dormido! Asaltada su razón de un delirio espantoso, prorrumpía su lengua en mal articuladas frases, que ya excitaban la lástima, ya el horror... Desconfiado de su penitencia, se acusaba de adúltero...

MARGARITA.-  ¡Adúltero!

RODRIGO.-  Veía abierto el infierno para tragarle; se esforzaba a disculpar, a nombrar a su cómplice...

MARGARITA.-  ¿A quién? ¿A quién nombraba?

RODRIGO.-  A una mujer cuyo nombre jamás pudo entenderse.

MARGARITA.-  ¡Ah!

RODRIGO.-  Por último... salimos ambos a una comisión importante; partidarios del conde don Sancho nos acometieron con ventaja, y el infeliz Roger de Lizana...

MARGARITA.-  ¡Él es!

RODRIGO.-  Él es el que pereció. Ya lo habréis sabido.

MARGARITA.-  Sí... ya lo sé.  (Aparte.)  Yo voy a expirar.

RODRIGO.-  Y no habréis sentido su muerte: fue muy gloriosa.

MARGARITA.-  Por favor... acabad.

RODRIGO.-  Al desarmarle para dar sepultura a su cuerpo hallo sobre su corazón unas cartas...

MARGARITA.-  ¡Cartas!

RODRIGO.-  Dudo si las enterraré con el cadáver... y las conservo. Las leo; quiero aniquilarlas... y... las guardo, y hoy os las presento. Vedlas.  (Desarrolla unos pergaminos.) 

RODRIGO.-  Leed: Margarita dice aquí... Margarita aquí... Margarita en todas.

MARGARITA.-  Mías son, yo soy, yo soy la cómplice. ¡Oh! Dádmelas, destruidlas, borradlas.

RODRIGO.-  Para vos las he conservado. Yo os las entregaré... en el momento que me dé Isabel la mano.

MARGARITA.-  ¡Me las vendéis a precio de la infelicidad de mi hija!

RODRIGO.-  Feliz o infeliz conmigo, vuestra hija, menos hipócrita, será más honrada que vos; y yo, si vive mi rival, seré más vigilante que don Pedro. Si Isabel no me ama, yo me pasaré sin su amor, y esta espada me responderá de su conducta. O emplead vuestra autoridad para hacerla mía, o resignaos a ver estas cartas en manos de vuestro esposo. Meditadlo, y elegid.  (Vase.) 

MARGARITA.-  ¡Dios de misericordia!