Ajataf

Último rey de Sevilla

(Leyenda tradicional)

A mis queridos paisanos y amigos.

	A dos leguas de Sevilla,
	por donde el sol se levanta,
	entre arboledas frondosas
	y en la más fértil comarca,
	de un claro cielo cubierta,
	de un sol brillante alumbrada,
	un pueblo precioso oculta
	sus bellas casitas blancas,
	que Alcalá de Guadaira
	tiene por nombre en el mapa,
	y con orgullo lo nombro
	porque es mi querida patria.
	Ciñe esta comarca un río,
	que en mansa corriente baña
	jardines, que envidia dieran
	a los jardines de Capua.
	Junto a la orilla hay un monte,
	y sobre el monte se alza
	una antigua fortaleza,
	en su arquitectura varia,
	que se precia de haber sido
	morisca, goda y romana.
	Entre los cegados fosos
	y carcomidas murallas
	elévanse algunas torres,
	que ya están desmanteladas,
	y que fueron algún día
	regia y alegre morada.
	Mirando hacia el Occidente,
	que da vista a la Giralda,
	se ve una plaza pequeña,
	de cinco torres cercada,
	cuyos nombres se refieren
	a tradiciones lejanas.
	La torre de los Jardines,
	la menos desmoronada,
	en el año mil doscientos
	cuarenta y siete de gracia,
	sus anchos muros cubría
	de ricas telas bordadas
	con arabescas labores
	y recamos de oro y plata.
	Era una noche tranquila,
	noche en que apenas las auras
	rizan con su aliento dulce
	la superficie del agua.
	Cuatro hermosos pebeteros
	dan al aire la fragancia
	del incienso y de la mirra
	que se consume en sus brasas.
	Del brillante artesonado
	pende una preciosa lámpara,
	que al través del vidrio esparce
	una luz débil y grata.
	Cubierto está el pavimento
	de rica alfombra persiana,
	y en medio un jarrón de flores
	su grato perfume exhala.
	Cogines de terciopelo
	circundan la regia estancia,
	y dorada celosía
	cubre su única ventana.
	En la ventana una mora
	respira las dulces auras,
	que en las noches del estío
	el pecho oprimido ensanchan.
	Quince abriles cuenta apenas,
	y es de Sevilla la gala;
	traje de color celeste
	vela sus formas gallardas
	revelando en que caídas
	el contorno de sus gracias.
	Rojo turbante, en que juegan
	sus trenzas entrelazadas,
	adorna su blanca frente
	de ricas perlas ornada.
	Desnudos están sus brazos,
	que envidia al marfil causaran;
	dos brazaletes los ciñen,
	entrambos de filigrama.
	Sus negros, rasgados ojos
	quieren contener dos lágrimas,
	y de su oprimido seno
	tierno un suspiro se exhala.
	-¿Quién eres? ¿qué es lo que esperas?
	¿por qué ese llanto derramas?
	-Soy la triste Alguadaira,
	de regia sangre africana,
	del rey Ajataf orgullo,
	princesa de esta comarca.
	Libre, entre cadenas lloro;
	penas el placer me causa;
	la luz del sol me entristece;
	sólo la noche me es grata,
	porque entre su sombra oscura
	oigo desde esta ventana
	el cantar de un nazareno
	que me ha cautivado el alma.

II
	En el rincón más oscuro
	de una lóbrega mazmorra,
	el bravo Garci-Meléndez
	su triste desgracia llora.
	Veinte años cuenta el mancebo,
	y veinte heridas lo abonan:
	cada herida fue un combate,
	cada lucha una victoria.
	Seis moros lo cautivaron
	en la vega de Carmona;
	mas no por falta de aliento,
	que esfuerzo y valor le sobran,
	sino por haber caído
	rendida su yegua torda.
	Roto el casco y la armadura,
	la lanza en pedazos roto,
	cautivo no se entregara,
	si menos fueran en contra;
	pero el valor es inútil;
	y, aunque la muerte ambiciona,
	vivo a Alcalá lo conducen,
	donde en oscura mazmorra
	su negra estrella maldice,
	su triste desgracia llora.
	Al penetrar el recinto,
	que el regio alcázar corona,
	la vista el cautivo tiende,
	y ve en la torre más próxima
	abrirse una celosía
	que el oro y azul adornan,
	y una mujer hechicera
	a la ventana se asoma.
	Contémplala el nazareno;
	mira al cautivo la mora,
	y con los ojos se hablan,
	porque no puede la boca.
	Y en esto a Garci-Meléndez
	lo llevan a una mazmorra,
	donde su estrella maldice,
	su triste desgracia llora.
	De duros hierros cargado,
	noche eterna le acongoja;
	y sin ver la luz del día,
	cuenta un año en cada hora.
	Mas, ya de sufrir cansado,
	y cuando el dolor lo ahoga,
	para divertir la pena,
	con voz doliente y sonora
	da al aire, entre mil suspiros,
	esta enamorada trova:
	Entre cadenas cautivo,
	mi triste suerte no lloro,
	porque aún alumbra mi alma
	la clara luz de tus ojos.
	Desde las rejas
	de mi prisión,
	hacia ti vuelan los tiernos suspiros
	de mi corazón.
	No por ver la luz del día
	mi libertad ambiciono,
	sino por ver más de cerca
	la clara luz de tus ojos.
	Desde el oscuro fondo
	de mi prisión,
	hacia ti vuelan los tiernos suspiros
	de mi corazón.

III
	Tres noches ha que el cautivo
	en trova sentida canta;
	tres noches ha que a la mora
	le amanece en la ventana,
	del trovador cautivo enamorada.
	Pálida está su mejilla;
	y ya las tintas de grana
	no revelan en su rostro
	la tranquilidad del alma.
	Sus ojos ayer tenían
	una brillantez diáfana;
	hoy el llanto los anubla,
	y son de fuego sus lágrimas,
	porque está del cautivo enamorada.
	Ya no divierte su oído
	el eco de alegre zambra;
	ya a la apacible ribera,
	como otros tiempos, no baja;
	sus dulces auras la ahogan;
	la entristecen sus cascadas;
	y de la selva el murmullo
	duplica sus tristes ansias,
	porque está del cautivo enamorada.
	Ya de sus ojos el sueño,
	y de su pecho la calma,
	de sus labios la sonrisa
	huyeron cual sombra vana.
	Ya la cítara sonora
	de sus tímidas esclavas
	perdió el apacible encanto
	que otras veces la extasiaba.
	Sólo resuena en su oído
	la voz melodiosa y grata
	del Cautivo nazareno
	que la tiene en su red aprisionada.

IV
	Era la cuarta noche
	que a la ventana ojiva
	la enamorada mora
	llena de afán salía.
	La luna se ocultaba;
	las sombras se extendían,
	y el sepulcral silencio
	tan solo interrumpía
	el paso del soldado
	que en la atalaya próxima vigila.
	El abrasado aliento
	suspende, y no respira;
	de par en par abierta
	está la celosía;
	escucha y nada siente
	la triste Alguadaira,
	y en las confusas sombras
	vaga errante su vista.
	Espera, mas en vano,
	que el aura fugitiva
	hasta su oído traiga
	la voz del nazareno tan querida.
	Ya del reloj la arena
	la media noche indica;
	los astros en sus órbitas
	al Occidente giran,
	y el graznido del cárabo
	los cabellos eriza.
	Por los vapores húmedos
	que exhala el Guadaíra,
	el ambiente balsámico
	tórnase en aura fría;
	pero la mora intrépida,
	aunque el temblor la agita,
	espera oír la cántiga,
	abierta la dorada celosía.
	Mas su esperanza viendo
	casi desvanecida,
	el arpa de oro pide
	a su esclava Zulima;
	y, agitando las cuerdas
	con mano convulsiva,
	este cantar entona,
	que a las piedras el llanto arrancaría:
	Adorado nazareno,
	que mi seno
	de amor supiste inflamar:
	yo sabré, dulce tirano,
	con mi mano
	tus cadenas quebrantar.
	Por escuchar tus querellas
	las estrellas
	miro nacer y morir;
	y la aurora me sorprende
	cuando tiende
	su manto de oro y zafir.
	Lanza tus quejas al viento;
	que tu acento
	penetre en mi corazón.
	Lloraré, cuando tú llores;
	tus dolores
	también mis dolores son.
	Si en la clara luz del cielo
	un consuelo
	puedes, cautivo, encontrar,
	cese tu dolor tirano,
	que mi mano
	tu prisión va a quebrantar.

V
	Aún el último acento resonaba,
	que al aire dio la voz de Alguadaira,
	cuando con ademán firme y resuelto
	el arpa entrega en manos de Zulima.
	Sígueme, dice a la confusa esclava,
	que con asombro y con dolor la mira;
	y, antes que replicar pueda a su orden,
	entre la vaga oscuridad perdida,
	por la escalera del jardín desciende,
	y en las confusas sombras se desliza.
	Entra en la calle de apiñados olmos,
	que el viento leve de la noche agita;
	las ramas por el céfiro empujadas
	con blando y suave movimiento oscilan,
	y brazos de gigantes asemejan
	y espectros y fantasmas fugitivas.
	Ya el murciélago vil sus negras alas
	bate, y en torno a la princesa gira,
	y al perseguir al zumbador insecto
	que busca entre el follaje su guarida;
	de la mora detiene el firme paso,
	su aliento embarga y su cabello eriza;
	ya el siniestro graznar de la corneja
	que en el antiguo murallón anida,
	lanzado al aire con medroso espanto,
	el pecho oprime, que el temblor agita.
	Párase al fin la enamorada mora,
	y espera la llegada de Zulima,
	a quien la débil voz el susto embarga,
	y apenas puede en su estupor seguirla.
	-¡Es un delirio, un crimen espantoso!
	exclama en su dolor Alguadaira,
	y estrechando a la esclava entre sus brazos,
	deja correr el llanto en sus mejillas.
	-Volvámonos, la dice: si es forzoso,
	moriré de dolor en mi agonía;
	soy débil... y las fuerzas me abandonan.
	Muera mi triste amor, y mi honor viva.
	Y hacia la torre, triste y vacilante,
	de nuevo entre las sombras se encamina,
	cuando escucha la voz del nazareno,
	que a detenerse, a su pesar, la obliga.
	Trémula de emoción, turbada y loca,
	al escuchar la voz que la fascina,
	los brazos rechazando de su esclava,
	vuelve a emprender la marcha interrumpida.
	Ya aquel vago temor no la detiene,
	que su abrasado aliento comprimía;
	su ilusión desvanece los peligros,
	las sombras se esclarecen a su vista
	y atraviesa el jardín con firme paso,
	y a la opuesta muralla se aproxima;
	que el corazón ardiente solo escucha
	la voz del nazareno tan querida.

VI
	Dilatados corredores,
	envueltos en densas sombras,
	conducen de aquel castillo
	las lóbregas mazmorras.
	La noche a su fin avanza;
	negras nubes encapotan
	el cielo, que, en lo pesado,
	parece que se desploma.
	Ni una ráfaga de viento
	se siente agitar la atmósfera.
	El aire que se respira,
	más que dilatar, sofoca
	los pulmones, que lo absorben
	con avidez afanosa.
	Los centinelas se ocultan
	y las armas arrinconan,
	y sentados junto a ellas
	se rinden a la modorra.
	Abul Seleimán tan sólo
	vigila en aquellas horas,
	al pie de una estrecha puerta
	que un gran cerrojo abarrota;
	atiza de cuando en cuando
	su enorme linterna sorda;
	al cielo mira, bosteza,
	en su almalafa se emboza,
	y se duerme, el santo nombre
	pronunciando de Mahoma.
	Mientras que el alcaide moro
	a ensueños mil se abandona,
	Alguadaira con su esclava,
	temblando como las hojas
	que de los árboles penden,
	se adelanta con zozobra
	hacia la prisión oscura
	que guarda el bien que ella adora.
	Asidas van de las manos,
	que se estrechan temblorosas,
	si un leve rumor escuchan,
	al agitarse sus ropas.
	Los ligeros borceguíes
	con tanto cuidado posan
	sobre el liso pavimento
	que el azulejo decora,
	que más bien que dos mujeres
	se las creyera dos sombras.
	Por fin llegan a la puerta,
	donde la linterna arroja
	los últimos resplandores
	de una claridad dudosa.
	Sentado en el duro suelo
	el temible alcaide ronca,
	el codo sobre una piedra
	de figura cuadrilonga,
	que junto a la puerta yace
	y sobre el muro se apoya.
	En la piedra se vislumbra
	casi sin color ni forma
	la linterna, que en su fondo
	la luz moribunda ahoga;
	y entre el codo y la linterna,
	en la penumbra, se nota
	un gran manojo de llaves
	gruesas, pesadas y toscas.
	Detiénese la princesa,
	y soltando presurosa
	a su esclava, que temblando
	hasta el aliento sofoca,
	lleva la mano a la cinta;
	sus dedos crispados tocan
	el mango afiligranado
	de una finísima hoja,
	que de Damasco a su padre
	trajeron cual rica joya,
	y blandiéndola en su diestra
	sobre la figura torva
	de Abul Seleimán, se lanza
	sobre él, cual fiera leona.
	Hallábase aún en el aire
	la mano exterminadora,
	cuando luz brillante y súbita
	rompe las obscuras sombras,
	y un trueno horrible conmueve
	de aquel recinto las bóvedas.
	Un grito de horror exhalan
	a un tiempo los tres que forman
	aquel fantástico grupo,
	que el miedo en estatuas torna.
	Cae a los pies del alcaide
	el arma ya a herirle pronta;
	la luz, antes de extinguirse,
	nuevos resplandores brota;
	y Abul, que al fin reconoce
	a su princesa y señora,
	dice, volviéndola el arma,
	que ella rechaza y no torna.
	-«Aláh consentir no quiso
	que mancillaras tu honra,
	dando muerte a quien la vida
	diera por ti a todas horas.
	De niña, velé tu sueño;
	hoy guardo en esta mazmorra
	al cautivo, que pretende
	tu desdicha y tu deshonra.
	¿Qué te ha dado el nazareno,
	que así, desalada y loca,
	hacia su prisión te arrastra
	a todo delito pronta?
	Yo a este mal pondré remedio;
	mas si arrepentida lloras
	por el honor de tu padre,
	que tus locuras ignora,
	haré que callo mi labio,
	aunque el corazón se rompa,»
	En esto ya por Oriente
	asomaban de la aurora
	las leves, violadas tintas,
	del arrebol precursoras.
	Alguadaira con su esclava
	se retira silenciosa,
	devorando entre suspiros
	la pena que la acongoja,
	y al penetrar en su estancia,
	deja que su llanto corra.
	Cuando la luz matutina
	empezó a dorar las lomas,
	que por el Oriente y Norte
	se levantan pedregosas,
	Abul-Seleimán, solícito,
	a las almenas se asoma,
	y ve fuerzas enemigas
	que un alto cerro coronan.
	¡Malas mañanas tenemos!¹
	exclama con gran zozobra;
	y, dando la voz de alarma,
	a su alredor convoca
	atabales y lelíes
	para que los aires rompan,
	y al rey Ajataf adviertan
	que la batalla disponga.

VII
	Ya vaga confusa la hueste agarena,
	las armas blandiendo con choque infernal,
	con gritos feroces la alarma esparciendo,
	y al ronco murmullo despierta Ajataf.
	Su cota de malla se viste sañudo;
	inquiere qué pasa con fiera altivez;
	la causa del miedo ninguno barrunta;
	agítanse todos, no saben por qué.
	Corona el soldado la tosca muralla,
	la vista tendiendo con vaga inquietud,
	y al fin a lo lejos se va descubriendo
	el rojo estandarte que ostenta la cruz.
	Delante de todos, la hueste guiando,
	los lomos oprime de negro corcel,
	y al aire el mandoble con bravura esgrime
	Pelayo Correa, Maestre de Euclés.
	Y Pedro Quintana con Nuño Mancilla,
	y Guillán Piera siguiéndole van,
	y Ruy de Medina, que monta ligera,
	la yegua africana del moro Alí-Athar.
	Y Gonzalo Pérez, después don Benito
	sigue, y Blas Gallego de heroico valor,
	duro en el combate y en las luchas ciego,
	gallardo ginete, rigiendo el bridón.
	Y gira entre todos, la brida en los dientes,
	rayo en la siniestra su espada sutil,
	certero y temible, Gutiérrez el zurdo,
	que el brazo derecho perdió en buena lid.
	Y en pos van los tercios del rey granadino,
	que marcha a su frente, Aben-Alhamar,
	y ante el gran Fernando doblega la frente,
	más bien que aliado, vasallo leal.
	Y Ajataf escucha la voz del guerrero,
	que en el atalaya tremola el pendón;
	y al ver al cristiano, su aliento desmaya,
	y anubla su frente sombrío dolor.
	Y vuelve a la torre turbado y confuso,
	cuando el viento hiere la voz del clarín.
	Que audaces defiendan su castillo quiere;
	pero él entre tanto prepárase a huir.

VIII
	Suspirando está el rey moro,
	porque su castillo pierde.
	Abul-Seleiman le habla,
	pero Ajataf no le atiende.
	-Despierta, señor, le dice;
	alza la abatida frente,
	que en medio de sus desgracias
	deben ser grandes los reyes.
	Ajataf alza los ojos,
	y al fin pregunta: -¿Qué quieres?
	El alcaide del castillo
	responde con voz solemne:
	-«El grande Aláh no permita
	que yo tu dolor aumente;
	pero es preciso que escuches
	lo que saber te conviene.
	En la torre hay un cautivo,
	llamado Garci-Meléndez,
	que con infames conjuros
	y sortilegios aleves
	a la princesa Alguadaira
	de su amor prendada tiene.»
	El rey levanta los ojos
	y dice al alcaide: -«¡Mientes!
	que en las venas de mi hija
	la sangre agarena hierve,
	y ella a los perros cristianos,
	tanto como yo, aborrece,»
	Alguadaira, que escuchaba,
	su temor doblarse siente;
	pero el amor le da bríos,
	y, aunque poco esperar puede,
	ante Ajataf se presenta
	exclamando: -«Abul no miente.»
	Oye el moro estas palabras;
	darles crédito no puede;
	y las manos a los ojos
	se lleva, por ver si aún duerme.
	-«¿Es posible, al fin le grita,
	que ante un padre te presentes,
	a quien con tu amor ultrajas,
	y con tu labio envileces?
	Dí: ¿qué fatal bebedizo
	te dio ese cautivo aleve?
	¿quieres mancillar mis canas?
	¿quieres humillar mi frente?
	¿quieres que Aláh nos maldiga,
	hija miserable y débil?...
	-Piedad, señor: así habláis,
	porque no le conocéis.
	Esto dijo la princesa;
	sus ojos raudales vierten,
	que los pies del moro bañan,
	y el corazón lo enternecen.
	Ama Ajataf a su hija
	más que a su vida mil veces,
	y el peligro de perderla
	le obliga a ser más clemente.
	El nombre la fama encumbra
	del bravo Garci-Meléndez;
	y aunque el rey no lo conoce,
	de él hartas noticias tiene.
	Quizá el amor de Alguadaira
	a su ley podrá atraerle...
	Esto pensaba el rey moro;
	y a Abul, que estaba presente,
	manda que el cautivo traigan,
	que el rey conocerlo quiere.

IX
	Ya en la presencia de Ajataf se mira
	el bravo nazareno,
	contemplando a la hermosa Alguadaira
	con semblante sereno.
	El africano rey no lo acobarda
	con su ademán esquivo,
	los brazos cruza y en silencio aguarda
	su sentencia el cautivo.
	Pálida la princesa, inmóvil, muda,
	baja los tristes ojos.
	La mirada de Abul, fiera y sañuda,
	anuncia sus enojos.
	Hasta que al fin el rey con grave acento,
	con voz firme y severa,
	esforzando el aliento,
	diz que al cautivo habló de esta manera.

X
	-Hanme dicho, nazareno,
	que es tan grande tu osadía,
	que has levantado los ojos
	hasta mirar a mi hija;
	que con infames conjuros
	tiénesla a tu amor rendida,
	sin ver que con tu cabeza
	pagarás tu alevosía.
	Garci-Meléndez responde:
	-En poco aprecio la vida;
	y por el Dios, en quien creo,
	jamás diré una mentira.
	Si no bastan mis palabras,
	que respondan mis heridas.
	Si he levantado los ojos
	hasta mirar a tu hija,
	es porque nunca mi sangre
	envilecerla podría.
	No amo en ella a la princesa
	de regia estirpe nacida;
	amo a la mujer, que supo
	cautivar el alma mía.
	No ambiciono tus riquezas,
	ni tu blasón me da envidia;
	que en los campos de batalla
	los blasones se conquistan.
	No hay encantos ni conjuros;
	sólo el corazón nos guía;
	y, si dármela no quieres,
	has de quitarme la vida,
	o de entre tus lanzas moras
	sabré arrancártela un día.
	Miró Ajataf al cristiano,
	que con arrogancia altiva
	entre cadenas hablaba,
	y a amenazar se atrevía.
	-Gallardo eres, nazareno,
	le dice: lo que publica
	de tus acciones la fama
	demuestra bien tu osadía.
	Ese valor extremado
	te hace digno de mi hija.
	Tuya será: Aláh lo quiere;
	su voluntad patentiza
	por medio de tus palabras.
	no quiero más resistirla.
	Capitán de mis legiones,
	la ley que seguiste olvida,
	y abraza la del Profeta,
	que te recibe este día
	entre los fieles que ama
	y el grande Aláh patrocina.»
	Así le hablaba el rey moro,
	y ya Abul se prevenía
	a arrancarle las cadenas
	que sus miembros oprimían,
	mientras de gozo lloraba
	la princesa Alguadaira,
	besando del rey su padre
	la mano, que él le tendía;
	cuando el cautivo cristiano,
	alzando la frente altiva,
	dijo al alcaide: -Detente:
	no en desatarme prosigas;
	que tal condición no acepta
	quien buen cristiano se estima.
	La ley del Crucificado,
	única santa y divina,
	que siguieron mis mayores,
	será la ley que yo siga.
	Creo en Jesús y en su Madre
	la Virgen Santa María;
	y, si es amor verdadero
	el amor de Alguadaira,
	abjurando los errores
	que de Dios la hacen indigna,
	ante el ara sacrosanta
	será mi esposa algún día.
	Así habló Garci-Meléndez.
	La rabia mal comprimida
	del rey dilata los ojos;
	fuego lanzan sus pupilas;
	trémulo y convulso el labio,
	con las manos contraídas,
	dijo al alcaide: -¡Qué muera!
	Desmáyase Alguadaira;
	el rey sale presuroso,
	para no verla, ni oírla,
	y el cautivo nazareno
	con lento paso camina
	para entregar su garganta
	a la agarena cuchilla.

XI
	Cartas llegan al rey moro
	de Alhamar el granadino,
	que en nombre del rey Fernando
	cercado tiene el castillo.
	Pídese en ellas la entrega
	con término breve y fijo,
	y demanda que se guarde
	la vida de los cautivos,
	so pena de entrar a saco,
	y de pasar a cuchillo
	cuantas personas se encuentren
	en el murado recinto.
	Consulta Ajataf el caso
	con sus mejores caudillos;
	y a entregar la fortaleza
	todos se muestran propicios.
	Entre el parecer unánime
	sólo un voto hay negativo:
	Abul-Seleimán propone
	que se tenga por indigno
	de ser hijo del Profeta
	al que, cobarde y mezquino,
	vaya a entregarse indefenso
	a merced del enemigo.
	-Si como hombres valerosos
	luchamos y resistimos,
	dice, el triunfo lograremos;
	o, al no poder conseguirlo,
	daremos al mundo pruebas
	de ser osados y altivos,
	y no mujeres cobardes
	o seres envilecidos.
	La voz del moro soberbio
	infunde en los otros brío,
	y el mismo Ajataf se muestra
	inclinado al sacrificio.
	De Alhamar los mensajeros
	al punto son despedidos.
	Sobre sus pesados goznes
	se alza el puente levadizo,
	y los sitiados se aprestan
	a defender el castillo.
	Corónanse las murallas
	de ballesteros activos;
	previénense los honderos
	de proyectiles mortíferos;
	las picas y los alfanjes
	muestran su acerado filo;
	de los corceles fogosos
	se oye en la plaza el relincho;
	el regatón de las lanzas
	suena, al tocar los estribos;
	los tambores y atabales
	lanzan bélicos sonidos,
	y la enseña del Profeta
	recorre todo el recinto.

XII
	En hombros de cuatro moros,
	que de su esfuerzo hacen gala,
	un grueso y tosco madero
	camino va de la plaza.
	De oscura sangre, aún no seca,
	se ven en él grandes manchas.
	Sobre aquel leño han caído
	cien víctimas inmoladas.
	Apenas llegan al centro,
	donde el piso se levanta
	en estrecha plataforma
	de grandes piedras cercada,
	el leño arrojan al suelo
	por una acción simultáneas,
	y de sus pechos robustos
	al mismo tiempo se exhala
	el aliento comprimido
	por el peso de la carga.
	No bien estiran los brazos
	y se sacuden la espalda,
	hace el Alcaide una seña,
	y los cuatro se adelantan
	hacia un lugar, en que un hombre
	de la etiópica raza,
	de musculatura atlética
	y de gigantesca talla,
	entre sus nervudas manos
	sostiene una cimitarra.
	Al llegar los cuatro moros
	vuelven a empuñar sus lanzas,
	y tras del negro gigante
	y Abul, que con faz airada
	delante de todos sigue,
	echada atrás su almalafa,
	llegan hasta la mazmorra
	donde el nazareno aguarda.
	La llave en la cerradura
	sonido estridente arranca;
	rechina sobre sus goznes
	la puerta tosca y herrada;
	húmedo, fétido y frío
	sale el aire en bocanadas,
	cuando penetran los moros
	en aquella horrible estancia,
	donde eterna noche reina.
	Nada a vislumbrar alcanzan,
	hasta que ya sus pupilas,
	por las sombras dilatadas,
	en un ángulo descubren
	como una figura vaga,
	que en la oscuridad se yergue
	y con paso lento avanza.
	Es el cristiano cautivo
	que presto a morir se halla.
	No bien llegan sus verdugos,
	a encontrarlos se adelanta;
	y, elevado el pensamiento
	a la celeste morada,
	con el corazón tranquilo
	y en el pecho la esperanza,
	resignado y valeroso
	mártir de la fe cristiana,
	-«¡llevadme a morir, les dice,
	que la muerte no me espanta!»
	Pesada y gruesa cadena
	sus movimientos embarga;
	esposas lleva en las manos
	y a ellas la sangre agolpa;
	fugitivo un pensamiento
	a la princesa consagra,
	y de sus serenos ojos
	brota una furtiva lágrima.
	El negro se le aproxima,
	y lo empuja hacia la plaza,
	la cadena en una mano
	y en la otra la cimitarra.

XIII
	Al dejar los sombríos corredores
	aquel triste cortejo de la muerte,
	la Princesa abismada en sus dolores
	llora su triste suerte.
	Su fiel esclava, la gentil Zulima,
	el rumor escuchando,
	que fuera crece, cuanto más se acerca,
	a la abierta ventana se aproxima;
	y al ver al nazareno,
	exhala un grito, y, de pavor temblando,
	vuélvese horrorizada a su señora,
	que, ahogada en su dolor, suspira y llora,
	-¡Alza! le dice: ¡hacia el fatal madero
	conducen al cristiano;
	Abul le sigue con semblante fiero,
	y el negro Alí con cimitarra en mano!
	No bien estas palabras
	escucha la princesa conmovida,
	cuando de un sólo salto se levanta
	como leona herida:
	se asoma a la ventana; ve el cortejo;
	exhala un grito ahogado;
	y, sin otro consejo
	que el de su corazón despedazado,
	la escalera torcida
	baja, de dos en dos los escalones;
	dirígese a la puerta,
	do el levadizo puente encuentra alzado,
	y por dobladas fuerzas custodiado.
	-¡Abrid! les grita: que Ajataf lo manda!
	-Señora... dice el jefe. -¡Abrid, os digo!
	-Ved que está el enemigo en la muralla.
	-¡Abrid! repito ¡En nombre de mi padre
	he de hablar al ejército cristiano!
	¿Aguardáis que abra con mi propia mano?
	Las palabras, la acción, el duro acento
	de la princesa mora
	ejercen sobre el bárbaro soldado,
	para todos violento,
	una especie de hechizo;
	oponer resistencia no lo es dado,
	y al fin se baja el puente levadizo.
	Al salir la princesa,
	un grupo de ginetes castellanos
	se acerca presuroso.
	-¡Corred! ¡corred! les grita:
	¡en la plaza!.. ¡la muerte!...
	¡Ya aprestan la cuchilla!..
	¡Mis lágrimas os muevan!...
	Corred ¡que a morir llevan
	al mejor caballero de Castilla!
	Sin pararse a escuchar otras razones,
	sueltan los castellanos sus bridones;
	con lanza en ristre por el puente cruzan,
	penetran en la plaza
	rápidos como el viento...
	sobre la plataforma ya amenaza
	el cuello del cristiano
	del esforzado Alí golpe violento;
	ya la cabeza el noble castellano
	hacia el madero inclina...
	alza el negro feroz la airada mano...
	se oye un grito de horror, un grito horrible...
	Abul la noble sangre ya olfatea...
	pero... se abre la gente en oleada;
	de la mano de Alí fiera y terrible
	cae la cimitarra: él bambolea...
	y es... que de una lanzada
	le partió el corazón Pelay Correa.

XIV
	Atónitos y espantados,
	ante aquella heroica escena,
	los soldados del rey moro
	mudos e inmóviles quedan.
	Los caballeros cristianos
	aquel asombro aprovechan
	para romper del cautivo
	la abrumadora cadena.
	Abul Seleimán en tanto,
	repuesto de la sorpresa
	grita a sus huestes: «¡Cobardes!
	¡cómo sufrir tal afrentas!»
	Al decir estas palabras,
	brilla el alfanje en su dicha;
	y arrebatando en su empuje
	a los que estaban más cerca,
	a los cristianos embisten
	como embravecidas fieras.
	De un salto Garci-Meléndez,
	que desarmado se encuentra,
	salvando el lago de sangre
	en que el negro aun se revuelca,
	de la cimitarra mora
	prontamente se apodera,
	y entre el grupo de cristianos
	el choque a afrontar se apresta.
	Pocos son los caballeros
	para tan ruda pelea,
	y los hijos de Mahoma
	por centenares se cuentan.
	-«¡Santiago y cierra España!»
	exclama Pelay Correa;
	y a los moros acometen,
	con tal bravura y presteza,
	que, antes de empuñar las armas,
	no pocos muerden la tierra.
	Como el mar embravecido
	en la más ruda tormenta
	contra el peñón formidable
	sus olas furioso estrella,
	sin que al titánico empuje
	tiemble en su asiento la peña,
	en tanto que el oleaje
	brama y al aire se eleva
	para convertir en llanto
	el dolor de su impotencia,
	así las huestes moriscas
	son en el choque deshechas
	por el grupo valeroso
	que doquier la muerte siembra.
	Mucho dura la batalla;
	el moro tenaz no ceja
	porque a cada paso acude
	nueva gente a la pelea.
	Los cristianos adalides
	ni desmayan ni flaquean;
	mas sus fogosos bridones
	van ya perdiendo las fuerzas,
	y en sangre y sudor bañados
	poco obedecen la rienda.
	Inminente es el peligro,
	y a cada paso se aumenta.
	Pelayo grita a los suyos:
	-¡Tengámonos...y a la puerta;
	que nuestros bravos ginetes
	deben hallarse muy cerca!»
	Y esto diciendo, se agrupan
	para aumentar la defensa;
	y hasta el puente levadizo
	con Garci-Meléndez llegan,
	cuando las huestes cristianas
	a la muralla se acercan.
	Abul Seleimán furioso
	cerrarles el paso intenta,
	con la pérfida esperanza
	de que en el recinto mueran;
	pero el puente aún les da paso,
	y ya los cristianos llegan,
	y las víctimas se escapan,
	y el muro indefenso queda.
	-¡Ah de Puente! ¡arriba el puente!
	el fiero Alcaide vocea;
	pero ni el torno rechina
	ni se mueven las cadenas.
	-¡Arriba el puente! repite
	con imprecación horrenda,
	y arrojando por la boca
	espuma sanguinolenta.
	Sobre la muralla entonces
	una figura se muestra,
	que, en su gallarda apostura
	y actitud firme y resuelta,
	une a la gracia del ángel
	del titán la fortaleza.
	En su delicada mano
	damasquino alfanje ostenta;
	de sus ardientes pupilas
	se ven brotar dos centellas;
	los músculos de su rostro
	y el ángulo de sus cejas,
	la rigidez de su cuerpo,
	su linda boca entreabierta,
	y su pecho jadeante,
	y su abundosa melena
	flotando sobre la espalda
	en desordenadas trenzas,
	hacen de aquella figura
	gallarda, altiva y soberbia,
	la encarnación más sublime
	del valor y de la fuerza.
	Es la Princesa Alguadaira,
	que impone con su presencia,
	con su palabra intimida
	y con su actitud aterra.
	Al verla, el altivo moro
	baja humilde la cabeza,
	y un ¡ay! comprimido exhala
	que ardiente sus labios quema.
	-¡Basta! grita a sus soldados.
	¡Aláh sus vidas preserva!
	Los soldados obedecen
	y a la batalla dan tregua,
	Los caballeros cristianos
	cruzan el puente y se alejan,
	delante Garci-Meléndez
	y detrás Peluy Correa.
	Al ver ya libre a su amante,
	la conmovida Princesa,
	perdido el nervioso influjo
	de su excitación violenta,
	deja que el alfanje caiga
	desprendido de su diestra;
	pierde su apacible rostro
	aquellas líneas severas
	que el amor pidió prestadas
	a la varonil rudeza;
	de sus apagados ojos
	brotan dos líquidas perlas,
	y en los brazos se desploma
	de sus esclavas que llegan.

XV
	El cerco del castillo cada día
	se estrecha y aproxima a la muralla.
	De las tropas cristianas el asalto
	temen las de Ajataf desconcertadas.
	Retirada Alguadaira en su aposento
	acerbo llanto sin cesar derrama,
	y de su amante padre a las caricias
	con suspiros responde, pero calla.
	-Hija, dice Ajataf con triste acento,
	el Profeta a su siervo desampara;
	ya muy de cerca la muralla ciñen
	las soberbias falanjes castellanas;
	y si más a la entrega me resisto,
	irá hasta el exterminio su venganza.
	Hija del corazón: Aláh, lo quiere;
	la luz de mi grandeza ya eclipsada,
	no volverá a alumbrar. Pero, ¡qué importa,
	si me queda tu amor, hija del alma!
	Oro me sobra: libertad nos brindan
	las ardientes arenas africanas.
	Para acabar mi vida miserable,
	con tu amor solo, con tu amor me basta.
	Aquí llanto y dolor son nuestra herencia;
	allá, paz y ventura nos aguardan.
	Aquella tierra por Aláh bendita
	la cuna fue de nuestra noble raza;
	pidámosle una tumba, por la sombra
	de la altiva palmera cobijada,
	y durmamos el sueño de la muerte
	en perdurable paz y eterna calma.
	Inclinados los ojos hacia el suelo,
	del rey su padre escucha las palabras
	la abatida princesa, y no responde,
	porque el fiero dolor su voz embarga.
	Ajataf la contempla pesaroso;
	desea y teme que sus labios se abran,
	y a su afligido corazón la estrecha,
	y juntas corren sus dolientes lágrimas.
	-Hija, huyamos de aquí, repite el padre,
	estrechando en sus manos descarnadas
	la débil mano de la tierna niña,
	que, temblando, pretende retirarla.
	Huyamos, pues la suerte lo dispone.
	-Padre, no puedo huir. -¡Qué oigo!... ¡no! ¡Calla!
	no salga de tus labios la blasfemia...
	-Perdóname, señor: tu hija es cristiana.
	-¡Ah! que Aláh te... -¡No, padre! Y la princesa
	al cuello del anciano se abalanza,
	y con su labio virginal le impide
	pronunciar la fatídica palabra.

XVI
	Después de tres asaltos
	con gloria resistidos,
	Ajataf se resuelve
	a entregar el castillo.
	El ejército moro
	con sus tristes caudillos
	salen con lento paso
	del murado recinto.
	Las huestes castellanas,
	por honor al vencido,
	formadas junto al arco
	del puente levadizo,
	ven pasar en silencio
	aquellos rostros lívidos,
	que con dolor se alejan
	de tan amado sitio.
	De las tristes mazmorras
	sacan a los cautivos,
	que, al ver la luz del cielo,
	lloran de regocijo;
	y postrados de hinojos,
	al Señor uno y trino
	el corazón elevan
	tiernos y agradecidos.
	Sobre dos hacaneas
	de brillante atavío,
	dos damas castellanas
	con séquito lucido
	de pajes y donceles,
	llegan con el designio
	de asestar al rey moro,
	como padre, abatido,
	como rey, humillado,
	del alma en lo más íntimo,
	el golpe más tremendo
	que cual padre y cual
	rey pudiera herirlo.
	Entre las condiciones
	de entrega del castillo,
	hay la tremenda cláusula
	de dejar al arbitrio
	de la noble princesa
	seguir la fe de Cristo
	y dar mano de esposa
	al cristiano cautivo,
	o aceptar de su padre
	y de su raza el mísero destino.
	Alguadaira llorosa,
	ante Ajataf esquivo,
	postrada está de hinojos,
	el corazón transido;
	y con tiernas palabras
	y acento persuasivo
	la paternal clemencia
	en vano implora del anciano altivo.
	Al fin el llanto acerbo,
	el sollozar continuo
	de la hija desolada,
	hieren en lo más vivo
	el corazón del padre,
	sin tregua combatido.
	-¡Levanta, hija del alma!
	dice en ahogado grito.
	Y alzándola en sus brazos
	con temblor convulsivo,
	de besos y de lágrimas
	la cubre en su delirio.
	- ¡Hija, Aláh lo dispone!
	-¡Ah! ¡Perdón, padre mío!
	-Hija, yo te perdono.
	¡Para qué resistir, si estaba escrito!

XV
	Media legua no más al Occidente,
	y sobre unas colinas poco extensas
	que vienen a morir al manso río
	de apacibles y plácidas riberas,
	dando vista a Sevilla la famosa,
	al par que a la morisca fortaleza,
	entre grupos de higueras y de olivos
	del rey Fernando alzábanse las tiendas.
	La madre del gran Rey lo acompañaba
	con su corte de damas y doncellas,
	de belleza y lealtad nobles dechados,
	de aquel sol de virtud dignos planetas.
	Al rey cristiano, en sus piadosos sueños,
	se había aparecido en forma espléndida
	la bellísima imagen de María
	bajando de los cielos a la tierra.
	Cuenta la tradición que aquel monarca,
	ansioso de obtener la imagen bella
	de la Madre de Dios, como los ojos
	de su piadoso espíritu la vieran,
	convocó los más hábiles artistas;
	de su santa visión dioles la idea;
	pero ninguno realizarla pudo,
	y los más ni aun supieron comprenderla,
	Estando ya en el cerco del castillo,
	dos mancebos llegaron a las puertas
	de la tienda del rey, solicitando
	obtener como artistas una audiencia.
	Recibiolos Fernando con cariño;
	y todos admiraron la belleza,
	donaire, juventud y gallardía
	y la clara y precoz inteligencia
	de aquellos dos, al parecer hermanos,
	que de la pubertad saliendo apenas,
	del éxito seguros, prometían
	dar forma del monarca a las ideas.
	Contraído el empeño, se encerraron
	en una estancia retirada, estrecha,
	y ofrecieron salir a los tres días
	con la devota imagen ya perfecta.
	Muy grande de la corte fue el asombro,
	al ver que los artistas no exigieran
	para la ejecución de su escultura
	ni material alguno ni herramientas.
	Los nobles caballeros, el rey mismo,
	acercábanse a veces con cautela,
	por ver si algún ruido denunciaba
	de los dos escultores la tarea;
	pero nada escuchaban, y el silencio
	más absoluto hallaban por respuesta,
	Al fin los tres interminables días
	pasaron; de la corte la impaciencia
	excita más y más la del monarca...
	de su obra los mancebos no dan cuenta...
	Fernando al fin decide que la estancia
	se abra, forzando la cerrada puerta,
	donde una y otra vez tocan en vano,
	y al rudo golpear nadie contesta.
	El rey ya, de un engaño temeroso,
	con paso firme en el local penetra;
	los mancebos no están; pero ¡oh, prodigio!
	en lugar de los jóvenes, encuentran
	la santa imagen por el rey soñada
	que en el gótico templo se venera.
	De rodillas la corte el gran milagro
	adora con profunda reverencia:
	el hecho por Castilla se difunde;
	ángeles puros los mancebos eran;
	y la Virgen llamose de los Ángeles,
	y advocación tan grata aún hoy conserva².

XVIII
	En poco más de ocho días
	y con justa admiración,
	en el lugar do la imagen
	al santo rey se mostró,
	un humilde santuario
	alzó a la Madre de Dios
	la piedad siempre alentada
	por el cristiano fervor.
	Rendida la fortaleza,
	Ajataf de ella salió,
	huyendo a suelo africano
	para ocultar su dolor.
	Antes de partirse, él mismo,
	partido su corazón,
	a las damas de la reina
	hace entrega en su aflicción
	de la joya más preciada
	de su paternal amor,
	joya que abraza y bendice
	con noble resignación.
	La princesa ahogada en llanto
	da a su padre un tierno adiós;
	mas ya no lo pertenecen
	su conciencia ni su amor.
	Garci-Meléndez, su esposo,
	gloria del nombre español,
	con otros diez caballeros
	de nobleza y distinción,
	a las damas de la corte
	sirven de guardia de honor.
	De Fernando al campo llegan
	en la solemne ocasión
	de ver terminado el templo
	que la piedad levantó.
	La reina, abiertos los brazos,
	recibe con efusión
	a la princesa Alguadaira,
	que con sencillo candor
	su breve historia le cuenta
	y su santa aspiración
	de abrazar la fe cristiana
	abjurando de su error,

XIX
	Apenas el alba alumbra
	aquel bullicioso campo,
	cuando músicas guerreras
	turban los ecos lejanos.
	Las armaduras lucientes
	brillan del sol a los rayos;
	las damas visten de corte;
	de gala están los soldados;
	llevan los palafreneros
	de la brida los caballos,
	que inquietos muestran su orgullo
	al mirarse enjaezados.
	Todo es placer y alegría.
	Óyense los martillazos
	de los que en una explanada
	junto al pueblo improvisado,
	para la lidia de toros
	un coso están levantando.
	De yerbabuena y de juncia
	está el suelo tapizado.
	Cien banderolas ondean
	del templo humilde en el atrio,
	y seis pequeñas esquilas
	sobre un tosco campanario
	con vez argentina llaman
	a los alegres cristianos.
	¿Por qué son tan grandes fiestas?
	¿Por qué regocijo tanto?
	Porque una princesa mora
	va a recibir en un acto
	el bautismo, que las puertas
	abre del cielo a su paso,
	y el matrimonio, que dichas
	en su hogar le está brindando.
	Los reyes son los padrinos;
	los caudillos más bizarros
	van a lucir en el coso
	su gran destreza y su garbo.
	Y habrá toros y sortijas,
	y luego un convite magno,
	que el mismo rey ha dispuesto
	para honrar los desposados.

XX
	El sol lleva recorrido
	un tercio de su carrera.
	Hacia las puertas del templo
	gentío inmenso se acerca.
	La corte brillante sale
	en dirección a la iglesia,
	do la imagen milagrosa
	ya en el altar se venera.
	La princesa Alguadaira
	al lado va de la reina,
	vestida de blanco lino
	y adornada la cabeza
	de jazmines y azahares,
	que en su perfumada esencia
	y en su color simbolizan
	la virtud y la pureza.
	Las miradas del concurso
	fíjanse todas en ella,
	porque allí rival no tienen
	su apostura y su belleza.
	Garci-Meléndez, gallardo,
	va del rey a la derecha,
	puesto de honor que aquel día
	Fernando le concediera.
	El santo obispo de Burgos
	con sus insignias espera
	en el templo la llegada
	de la comitiva regia,
	y en procesión se dirigen
	al pie de la imagen bella.
	Administrado el bautismo
	a la donosa princesa,
	y el sacrificio incruento
	ya terminado, se acercan
	al altar do el sacerdote
	va a recibir su promesa.
	La mano de Alguadaira
	Garci-Meléndez ya estrecha;
	la unión santa, indisoluble,
	con su fórmula severa
	van a pronunciar los labios
	de aquel que a Dios representa...
	Se oye un ligero tumulto;
	se agita la concurrencia;
	y un hombre, abriéndose paso,
	a los esposos se acerca,
	y rápido como el viento,
	alza un puñal en su diestra,
	y en el corazón lo clava
	de la inocente doncella.
	Al grito de horror que exhalan
	cuantos el acto presencian,
	una carcajada horrible
	del asesino contesta.
	-¡Abul Seleimán la amaba!
	el moro con voz tremenda
	grita; y antes que se acerquen
	ni que aprisionarlo puedan,
	con el puñal homicida
	en que caliente aún humea
	la inocente y pura sangre
	de la infelice princesa,
	su propio pecho traspasa,
	y espira allí junto a ella.

Epílogo
	El Cerro de los Ángeles se llama
	aquel lugar, hoy triste y solitario,
	de un extenso olivar todo cubierto,
	y de elevadas cercas rodeado.
	Las ruinas del templo aún se descubren
	entre grupos de escombros hacinados,
	cubiertos hoy por la silvestre higuera
	y por la zarza de espinoso tallo.
	La tradición refiere que algún día
	de aquél templo guardábase en los ámbitos
	un modesto sepulcro por las flores
	del tomillo y romero perfumado;
	que un sacerdote oraba de continuo
	y renovaba con piadosa mano
	las llores por el tiempo marchitadas,
	tributo de un amor sublime y santo;
	que, después de su muerte, en aquel sitio
	fueron también sus restos sepultados;
	y que aún resuena su plañir doliente,
	que el campesino escucha con espanto.
	La sombra ven de la princesa mora,
	con su blanco cendal; sienten los pasos
	de su esposo infeliz, que anda en su busca,
	cubierto el cuerpo con el tosco sayo;
	y del moro la horrible carcajada
	con el graznido del siniestro cárabo,
	retumban al compás de la tormenta
	que lanza el trueno y que despide el rayo.

La zona intertropical

Ventajas e inconvenientes de sus diversos climas

(Correspondencia íntima)

A mi querido amigo de la niñez D. Nicolás Díaz Benjumea

Carta primera

Sobre las delicias de la tierra templada

	Ahora si estoy contento, amigo mío:
	Vivo en una constante primavera:
	Ni el calor me molesta del estío,
	Ni busco, tiritando, contra el frío
	Abrigado rincón junto a la hoguera.
	De la vida de Europa fatigado,
	Donde es todo ilusión, engaño y dolo,
	Aquí encontré un asilo sosegado.
	No siendo ni envidioso ni envidiado,
	No hay hombre más feliz de polo a polo.
	De nuestra culta sociedad recuerdo
	Los caprichos, sandeces y manías,
	Que en perderlos de vista nada pierdo.
	Lejos de esa Babel, me juzgo cuerdo
	Y doy gracias a Dios todos los días.
	Recuerdo, en el vestido, en el calzado,
	Al hombre siempre convertido en mono;
	A la moda ridícula amarrado,
	Sin atreverse a rechazarla airado,
	Confundiendo el buen tino y el buen tono.
	Recuerdo el frac y el ajustado guante,
	La corbata que el cuello mortifica,
	Las apretadas botas rutilantes,
	Y otras muchas lindezas semejantes...
	Mas ¿quién a la deidad no sacrifica?
	Recuerdo las visitas de etiqueta,
	Donde sólo es verdad el cumplo y miento;
	El enemigo que la mano aprieta;
	La forzada sonrisa, que completa
	Un saludo en que todo es fingimiento.
	Y el paseo en lugar determinado,
	En que no entra por nada el ejercicio:
	Especie de revista o de mercado,
	Donde el trapo mejor es más preciado
	Aunque venga del crimen o del vicio.
	Recuerdo las violentas emociones
	Del baile, en que, arrastrando un alma inerte,
	Va el pobre cuerpo haciendo contorsiones,
	El rostro rebosando de ilusiones
	¡Y herido acaso el corazón de muerte!
	Recuerdo... Pero basta ya de ultrajes
	A la humana razón; mi alma delira
	Sólo por emprender largos viajes;
	Pero detesto ya los carruajes,
	Que son del movimiento una mentira.
	No, no más obelisco en la cabeza,
	Aunque allá lo ponderen con encomio.
	Basta ya de locura o de simpleza;
	Porque la Europa a caducar empieza,
	O forma ya un inmenso manicomio.
	No más colmenas de la raza humana.
	Basta ya de ciudades populosas,
	Donde la gente por vivir se afana;
	Donde a nadie te alcanza lo que gana
	Para exterioridades fastuosas;
	Donde entre nubes de humo el sol se esconde;
	Donde están las ideas subvertidas,
	Y a la voz del deber nadie responde;
	Do corren todos, sin saber a dónde,
	Atmósfera y conciencia corrompidas.
	Vaya el ferrocarril en hora mala:
	Sus sentidos en él el hombre anula,
	Y a su maleta o su baúl se iguala.
	Aquí Naturaleza me regala
	Con sus encantos viajando en mula.
	Los campos siempre verdes y floridos,
	Las aves siempre alegres y canoras
	Embelesan de gozo los sentidos
	No hay días en el tedio consumidos,
	Rápidas como instantes son las horas.
	Los frutos del invierno y del verano,
	Los de la primavera y los de otoño
	Cógense a un tiempo al extender la mano:
	La odorífera poma, el rubio grano,
	La roja fresa, el áspero madroño.
	El nardo y el clavel se balancean
	Entre los tallos de la rosa esquiva;
	Las pasionarias en el aire ondean;
	Vistosos colibríes revolotean
	En torno a la modesta sensitiva.
	La mirla blanca, el de plumaje de oro,
	Toche³ gentil, con melodioso acento
	Su voz confunden en sublime coro,
	Y su canto dulcísimo y sonoro
	Entre olas de perfume arrastra el viento.
	Desatándose en perlas la cascada,
	Bríndame su corriente cristalina;
	En sus linfas me encuentra la alborada,
	Y exclamo sin cesar: ¡Tierra templada,
	Tú eres de goces mil fuente divina!
	Aquí, entre los placeres inocentes,
	Rodeado de libros y de flores,
	Agasajado por sencillas gentes,
	Escuchando el murmurio de las fuentes
	Y los trinos de amantes ruiseñores,
	Las tristes consecuencias desafío
	Del pecalo fatal de Adán y Eva:
	Ven a tierra templada, amigo mío;
	Edén eterno sin calor ni frío...
	No hay pena ni dolor que a esto se atreva.
	Aquí el poder divino resplandece
	En bellezas sin término y sin nombre;
	Todo lo grande, allá, se empequeñece,
	Y hasta la obra de Dios desaparece
	Ante la obra raquítica del hombre.

Colombia, Agosto 1881

Carta II

Sobre los inconvenientes de la tierra templada

	Hace días te escribí
	Con el alma entusiasmada,
	Y tan ampuloso fui,
	Que habrás dicho para ti:
	-«Me voy a tierra templada»
	Sabes que mi corazón,
	A todo cálculo extraño,
	Cede a cualquiera impresión,
	Por más que a cada ilusión
	Siga pronto un desengaño.
	Dirás que la inexperiencia,
	A mi edad, es censurable;
	Que es un cargo de conciencia;
	Pero... soy por excelencia
	Un ser tan impresionable!...
	Los defectos que hay en mí
	No quiero ocultarlos, no;
	Te dige lo que sentí.
	Ya ves, si Dios me hizo así,
	¿Qué he de remediarle yo?
	Vi el campo verde y risueño;
	Sentí el aire perfumado;
	De mi emoción no fui dueño;
	Y dige: esto no es un sueño,
	Es un Edén encantado.
	Mas pasó uno y otro día,
	Un mes y otro mes pasó,
	Y todo igual subsistía,
	Y al fin la monotonía
	Por aburrirme acabó.
	En fuerza de la costumbre,
	El placer se me hizo extraño,
	Y dábame pesadumbre
	No hallar calor para el baño
	Ni frío para la lumbre.
	Los insectos abundaban
	De tierra fría y caliente;
	Los reptiles me asustaban,
	Porque doquier me asechaban
	Con su venenoso diente.
	Las niguas⁴, bicho fatal,
	Mis pobres pies invadieron
	Con saña tan infernal,
	Que en cada uno establecieron
	Una colonia formal.
	Con situación tan penosa
	Llegué a familiarizarme,
	Y hasta la encontré sabrosa,
	Sin cuidarme de otra cosa
	Que estar tendido y rascarme.
	Falta de fuerza y de acción
	Mi sangre, ya entumecida,
	Con lenta circulación,
	Me arrastraba a la inacción;
	Se me agotaba la vida.
	Mi goce más deseado
	Era el sueño a grandes dosis,
	Y mi cuerpo demacrado
	Estaba ya extenuado
	Por la anemia y la clorosis.
	La lectura era imposible;
	El ejercicio, quimera;
	Llegó a hacérseme insufrible
	Del ave el canto apacible
	Y el verdor de la pradera.
	De la flor en el aroma
	Hallaba cáustica esencia;
	Cansancio al subir la loma,
	Amargo en la dulce poma
	Y fastidio en la existencia.
	El rumor de la cascada
	Convirtiose en ruido fiero;
	Tristeza hallé en la alborada,
	Lobreguez en la enramada
	Y en todo funesto agüero.
	Tal era mi situación,
	Cuando, al saberla, un amigo
	Llegó lleno de aflicción,
	Diciendo: -Sin remisión
	Ahora te llevo conmigo.
	Aún es tiempo todavía.
	-¿A dónde llevarme quieres?
	Dige con melancolía.
	Y él contestó: -¡A tierra fría,
	Que aquí te mueres, te mueres!
	Salgamos ya sin demora.
	-Pero, hombre, por Belcebú...
	-Aquí la muerte es traidora.
	Mátete Dios en buen hora;
	Pero no te mates tú.
	Y, sin dejarme pensar,
	Puso en orden mi equipaje,
	Mi mula mandó ensillar,
	Y ayudándome a montar,
	Emprendimos el viaje.
	Con un pié ya en el estribo
	Y el alma desencantada,
	Estos renglones te escribo.
	Salgo más muerto que vivo.
	¡Huye de tierra templada!

Colombia, Agosto de 1881.

Carta III

Sobre las delicias de tierra fría.

	Respiro al fin. Sobre la verde loma,
	De opulentos trigales matizada,
	En púrpura teñido Febo asoma.
	De purísimas perlas adornada
	La flor despide su fragante aroma
	Por el rayo de luz acariciada,
	Y en su cáliz henchido de ambrosía
	Recibe el casto beso que le envía.
	El amoroso llanto de la Aurora
	Convertido en vapores se levanta
	Y el aterido páramo decora,
	Todo a mi alrededor la vista encanta:
	Brilla la nieve allá deslumbradora,
	Que el duro lecho sin cesar quebranta,
	Y de la roca oculta entre la breña
	El cristalino arroyo se despeña.
	De la humilde cabaña del labriego
	En gallarda espiral el humo asciende;
	La familia agrupada junto al fuego
	la yerta mano hacia la llama extiende;
	De espesa leche el tarro llega luego
	Que por la espuma su calor desprende,
	Y los peones van, uno por uno,
	Recibiendo el sabroso desayuno.
	La pareja de bueyes enyugada
	La voz del labrador tranquila espera;
	La tierra no está seca ni mojada;
	Sale el indio, calada su montera;
	Y, lanzando a su yunta una mirada
	Paternal, cariñosa y placentera,
	Se hace una cruz desde la frente al pecho,
	Y emprende su camino hacia el barbecho.
	Recatando del viento la megilla,
	Poco después, en su chircate⁵ envuelta
	Con sombrero raspón⁶ y ancha mantilla
	Al cercano redil la india da vuelta;
	El rocío en las hojas ya no brilla,
	Y al verde prado las ovejas suelta;
	Ella las sigue por doquiera ufana,
	Hilando un copo de menuda lana.
	En tanto yo, sobre mi potro altivo,
	Delante el perro, la escopeta al lado,
	En la sabana⁷ un círculo describo,
	La torcaz persiguiendo apresurado;
	Y, aunque en el burdo bayetón⁸ cautivo,
	El plomo alguna vez sale acertado,
	Y a la hora de almorzar vuélvome a casa
	Con envidiable humor y hambre no escasa.
	Hecha la digestión con un paseo,
	Tranquila el alma y de placer henchida,
	Sin que nadie me turbe, escribo o leo,
	Gozando por completo de la vida,
	Al declinar la tarde, me recreo
	Con la nube de púrpura teñida,
	Donde la ardiente luz del Sol refleja
	Y una erupción volcánica semeja.
	Por la noche, aunque el lecho está algo frío,
	Con mi propio calor pronto lo templo;
	Allí del mundo y su ambición me río,
	Y libre de su influjo me contemplo.
	El sueño viene al fin; ya no soy mío;
	Y, cerrados los ojos, no hay ejemplo
	De abrirlos, sin que, entrada la mañana,
	Pase un rayo de luz por mi ventana.
	El tiempo está sereno y delicioso;
	Del páramo⁹ no sopla el viento helado;
	La brisa matinal me hace dichoso
	Y salgo a respirarla embriagado.
	Con esta vida activa y de reposo
	Me voy poniendo gordo y colorado.
	¡Existencia feliz! yo no sabía
	Que se gozara tanto en tierra fría.
	Aquí, a nueve mil pies sobre los mares,
	No hay ya reptil de venenoso diente,
	Ni insectos insufribles, que a millares
	Infestan lo templado y lo caliente.
	Lo mismo en la campiña que en sus lares
	Descuidada y feliz vive la gente,
	Sin temor de una muerte prematura
	Causada por aleve mordedura.
	Todo cuanto apetezco y necesito
	Lo encuentro en abundancia incomparable;
	Comidas suculentas, apetito,
	Sueño reparador, inalterable;
	Y como a honestos goces me limito,
	Disfruto una salud tan envidiable,
	Que, a pesar de mis muchos desengaños,
	Quiero y pienso vivir hasta cien años.

Colombia, Septiembre de 1881.

Carta IV

Sobre les inconvenientes de la tierra fría.

	¡Ciérrenme esa ventana, que me hielo!
	Pónganme aquí, a los pies, una frasada¹⁰
	Siquiera la del último sirviente;
	No importa, la paciencia ya me falta...
	He aquí la exclamación, que a cada paso
	Mi labio triste con dolor exhala.
	Van dos meses eternos que la lluvia
	Ha convertido en lago la sabana;
	No hay más variación que densas nieblas
	Y horribles, destructoras granizadas.
	Cerrado está el camino a la parroquia
	Y nuestras provisiones ya se acaban...
	¡Oh! cuán lenta circula por mis venas
	La sangre con el frío coagulada.
	Y ese viento del páramo incesante,
	Y ese manto de nieve que amenaza
	Sepultar nuestra mísera vivienda...
	¡Cómo las ilusiones nos engañan!
	Si al lado del hogar busco un abrigo,
	El humo, que me asfixia, me rechaza;
	Si demando calor al movimiento,
	Apartarme no puedo de mi estancia,
	Por doquiera es el suelo una laguna
	O un cenagal profundo que me espanta.
	¡Qué situación! Perdona, amigo mío,
	Que, a pesar de mis años y mis canas,
	Seducido otra vez por apariencias,
	Sufra de nuevo decepción amarga.
	Esta vida no es vida, es peor que muerte;
	Es el vacío aterrador... la nada,
	Las escenas de idilio, que hace poco
	Mi candorosa pluma te pintaba,
	Nacieron en mi pobre fantasía,
	Y al fin la realidad vino a borrarlas,
	Y la espumosa leche me repugna,
	Servida en negra y miserable taza.
	El establo y redil, que a mi aposento
	Están harto cercanos por desgracia,
	Hácenme respirar a todas horas
	Una atmósfera fétida y pesada.
	Aquí no se conoce la limpieza;
	Un invencible horror tienen al agua,
	Y sólo la utiliza en la chicha¹¹
	Con que constantemente se embriagan.
	La mujer que me sirve el alimento
	Tiene corteza ya dura y coriácea,
	Formada por el humo y por la mugre,
	Que al olfato repugna a gran distancia
	Ya de mis ojos huye el grato sueño,
	Que en tiempo más feliz me acariciaba;
	Las pulgas, refugiadas por millones
	En mi lecho de juncos y de cañas,
	Y otros insectos viles y asquerosos,
	Que conserva el indígena y propaga,
	No me dejan dormir ni un solo instante,
	Mi sangre encienden, mi paciencia acaban...
	Por único alimento sólo resta
	Una especie de engrudo o de argamasa,
	A que el nombre le dan de masamorra¹²
	Invención tan absurda y endiablada,
	Que nadie, si se come o si se bebe,
	Puede afirmar con plena confianza,
	. . . . . . . . . .
	Ya el catarro nos tiene consumidos;
	No ha perdonado víctima en la casa,
	Y hay un coro de toses perdurable,
	Sin momentos de espera ni de pausa.
	. . . . . . . . . .
	Hoy no puedo moverme de mi lecho.
	¡El reuma articular! ¡Oh, suerte aciaga!...
	pero mi amigo y salvador ya llega,
	Venciendo hasta imposibles su constancia.
	Los brazos a mi cuello, silencioso,
	Echa, al verter una furtiva lágrima,
	Y da la orden expresa a seis peones.
	Seis Hércules, diré, que lo acompañan,
	para que el guando¹³ al punto esté dispuesto
	A sacarme de aquí sin más tardanza.
	-¿A dónde me conducen? le pregunto.
	Donde a tu horrible mal remedio se halla.
	¡A la tierra caliente!- Dios lo quiera.
	¡Basta de tierra fría... basta, basta!
	-¿Está ya todo?- Todo. -Adiós, amigos.
	-Muchachos, un buen trago. ¡Arriba! ¡En marcha!

Colombia, Septiembre de 1884.

Carta V

Sobre las ventajas de la tierra caliente.

	Ahora sí, no me engaño,
	Amigo, éste es el colmo
	Del bien que ansiar pudiera
	El ser más ambicioso.
	Treinta grados centígrados
	Marcando está el termómetro.
	Lento corre a mis plantas
	Un río caudaloso,
	Y extensa platanera
	Con murmurio sonoro
	El blando sueño arrulla
	Que hace entornar mis ojos.
	Los anzuelos y redes
	Nos dan en grande acopio
	Bocachicos y bagres,¹⁴
	¡Alimento sabroso!
	Guacharacas y pavas¹⁵
	Y paujíes¹⁶ y loros
	Y guacamayos lindos
	De colores vistosos
	Pueblan las arboledas
	Que nos sirven de toldo,
	Y ya alegran los ecos
	Con su canto sonoro,
	Ya sirven en la mesa
	De manjar delicioso.
	Las garzas y los patos.
	Cruzan de un lado a otro,
	O en la arenosa playa
	Forman grupos armónicos,
	Que dan vida al paisaje
	De matizado fondo.
	El yucal¹⁷ nos ofrece
	Sin un trabajo incómodo
	Sus frutos sazonados,
	Blancos y tuberosos;
	El arrozal, su espiga;
	La caña, el dulce próvido
	Con que el fresco guarapo¹⁸
	Fermenta en odres hondos.
	Del plátano el racimo
	Doblega el tallo herboso,
	Y a las manos se viene,
	Ya amarillo cual oro
	Y almíbar destilando,
	O ya duro y verdoso,
	Del pan émulo digno,
	Asado entre el rescoldo.
	Nuestro apetito sacian
	El viudo y el sancocho¹⁹
	Sirviéndonos de plato,
	Limpio siempre y lustroso,
	Del plátano las hojas
	Cercanas al cogollo.
	Del caney²⁰ en el centro,
	Tendido en mi chinchorro²¹,
	Fumo el mejor tabaco
	Que produce el contorno.
	Mi ligero vestido
	No me sirve de estorbo,
	Pues sólo uso las prendas
	Que me exige el decoro.
	Por tarde y por mañana
	Tomo en el río undoso
	Un baño placentero
	Para entonar mis órganos;
	Duermo una larga siesta,
	Cuando el sol cae a plomo,
	Y alégranme en la noche
	De mis vecinos todos
	Las traviesas muchachas
	Con sus rendidos novios
	Que bailan ya el bambuco²²,
	Ya el torbellino²³ airoso,
	Acompañando el tiple
	y el alfandoque²⁴ ronco
	Sus dulces movimientos,
	Sus cantos voluptuosos.
	¡Qué vida! ¡Esto sí es vida!
	¡Bien hayan de los trópicos;
	La paz nunca turbada,
	Los días calorosos,
	La molicie envidiable...
	Hasta para un canónino!
	Ven a tierra caliente,
	Si quieres ser dichoso,
	Y vivir sin cuidados
	Del placer en el colmo.
	Alimento, vestido,
	techo feliz y umbroso
	Los da Naturaleza,
	Con un afecto insólito,
	Al ser, por Dios creado
	Para gozar de todo.
	Aquí, para ser rico,
	Es inútil el oro:
	El suelo, el agua, el aire.
	Nos brindan bondadosos
	Inagotables frutos,
	Espléndidos tesoros.
	La sombra de una palma
	De penacho vistoso,
	De una copuda ceiba²⁵
	O de un cámbulo rojo²⁶
	Vale más que el palacio
	En que el arte orgulloso
	Ha aumentado el fastidio
	Del que vive en el ocio
	De las ciudades míseras
	Entre el cieno y el polvo.
	En fin, amigo mío,
	Si quieres ser dichoso,
	Ven a tierra caliente;
	Y, si vienes, ven pronto;
	Que aquí nada nos falta
	Para ser venturosos.

Colombia, Octubre de 1882.

Carta VI

Sobre las desventajas de la tierra caliente.

	¡No puedo más! ¡Estoy desesperado!
	Este clima no es clima para el hombre.
	Aquí todas las plagas se han juntado,
	Y es un infierno con distinto nombre.
	Do quier que uno se mueva,
	Halla enemigo cruel que lo persiga:
	Si de alejarse trata
	Diez pasos del hogar, en él se ceba
	Ya en ruda enjambre despiadada hormiga,
	Ya tenaz e invisible garrapata.
	Si a coger una fruta
	El capricho o la sed la mano lleva,
	Con su aguijón punzante
	La ansiosa avispa audaz se la disputa,
	Cuando no se revuelve y aun lo acosa,
	Erguida en espiral y amenazante,
	Alguna horrible sierpe venenosa,
	Si en la mitad del día
	Treguas a mi dolor pido a Morfeo,
	Despiértanme con terca algarabía
	El constante gruñir de los marranos,
	De la inquieta gallina el cacareo,
	(Pues viven con nosotros como hermanos),
	O el estridente son de la chicharra
	Que los oídos míseros humanos
	Aturde sin piedad, rompe y desgarra.
	A veces, cuando al sueño ya rendido
	Busco en la noche el plácido sosiego,
	Entran de pronto a atormentar mi oído
	Turbas de extraña gente,
	De quien en mi alma con furor reniego,
	Que cantan y que tocan y que bailan
	Con infernal ruido
	Y un entusiasmo bárbaro y creciente,
	Y cuando ya su efecto ha producido
	El guarapo mezclado al aguardiente,
	Crece el ardor, el huracán estalla,
	Y la fiesta conviértese en batalla.
	Otras, cuando dormido voy quedando,
	En lugar del gegén²⁷ de dardo agudo,
	Con la nocturna sombra llega luego
	El molesto zancudo²⁸
	De cuya horrible música reniego;
	Chinches y pitos²⁹ vienen a montones
	A clavarme sus fieros aguijones
	Y mi sangre chupando,
	Dejan sobre mi piel ronchas de fuego.
	Otras veces, del techo removido
	Por el ratón inquieto o la culebra,
	De quien es codiciado y perseguido,
	Gran lluvia de alacranes o escorpiones
	Sobre mí se desata y dolorosa,
	Herida me abre su uña ponzoñosa.
	Del techo y las paredes las rendijas,
	Que franco y libre paso
	Dan a mil repugnantes sabandijas,
	Permiten que el murciélago asqueroso,
	De vuelo silencioso,
	En mi estancia famélico penetre,
	Y cual ladrón osado,
	Junto a mis pies con precaución posado,
	A morderme se atreva,
	Y, mientras duermo yo, mi sangre beba.
	¡Horrible batalla! Por la mañana
	Encuéntrome molido y fatigado.
	Mi sangre hierve, mi cerebro arde;
	Corro al bario a buscar un lenitivo,
	Y el aguijón me espera de la raya³⁰,
	Con su veneno activo
	Entre el fango o la arena de la playa,
	Cuando no del caimán³¹ el corvo diente,
	Para coger mi cuerpo
	Con su tenaza poderosa y dura,
	Hundirme en la corriente
	Y en su estómago darme sepultura.
	Al desabrido y bárbaro brevaje,
	Que es de esta tierra el único alimento,
	De acomodarme trato;
	Pero a un tiempo con fuerza lo rechazan
	Mi paladar, mi estómago y mi olfato.
	Vencer mi repugnancia en vano intento,
	Y ¡ay! en vano también al cielo imploro
	Que me vuelva el instinto primitivo
	Y los gustos sencillos del salvaje.
	El guarapo a beber ya no me atrevo,
	Porque apenas lo bebo,
	En licor corrosivo se convierte.
	El sancocho y el viudo
	Cáusanme indigestiones dolorosas.
	En balde de un lugar a otro me mudo;
	La humedad y el calor do quier elevan
	Mortíferos miasmas
	Que la pesada atmósfera envenenan;
	Y la fiebre, minando mi organismo
	Debilitado, lánguido e inerte,
	Abre a mis pies profundo y ancho abismo
	Y hacia él me empuja en brazos de la muerte.
	¡No más! Aquí me espanta mi destino:
	El carate³² y el coto³³
	Asoman ya en mi faz y en mi garganta;
	Mi efigie demacrada y macilenta
	Es de la humana forma
	Sarcasmo peregrino;
	Mi cuerpo no es ya más que una osamenta
	Oculta entre arrugado pergamino.
	Un paso más, un palmo, una pulgada,
	Y tornarase en polvo, en humo, en nada.

Colombia, Marzo de 1883.

Mis esperanzas

Conclusión de la zona intertropical.

	¡Oh, dulce aire natal! brisa amorosa
	De la sierra Morena y la Rondina³⁴;
	Del Guadaira y del Betis³⁵
	Margen fresca y umbrosa;
	Florida primavera,
	Cuyo aliento purísmo reviste
	De perfumada alfombra la pradera;
	Tesoro de la mies, próvido estío,
	Con tus bellas y alegres excursiones
	A la era polvorosa,
	A la orilla del mar o al claro río;
	Lánguido otoño, cuya sien corona
	Abundante guirnalda
	De frutos de Sileno y de Pomona;
	Invierno deseable
	Con tu cortejo amable
	De espectáculos bellos,
	Donde luce en artísticos destellos
	La ardiente inspiración del genio hispano:
	Cadena de saraos suntuosa,
	Donde la grata, femenil belleza
	Entre esplendores brilla,
	Para ostentar al mundo
	El donaire, la gracia y gentileza
	De las apuestas damas de Castilla...
	¡Ay! yo anhelo volver a tu regazo,
	Patria siempre adorada,
	Y a mi pecho, estrechar con tierno abrazo
	La familia harto tiempo abandonada,
	Los amigos queridos
	Que en la dicha conmigo disfrutaron,
	Y que en la amarga pena
	El llanto de mis ojos enjugaron.
	Quiero posar mis labios amorosos
	Sobre el altar en que por vez primera
	Su sentida plegaria
	Me enseñó a pronunciar mi tierna madre;
	Besar la triste losa funeraria
	Que oculta las cenizas de mi padre;
	Reposar a la sombra del olivo,
	Do en mi niñez la frente refrescaba,
	Al esquivar del sol el rayo estivo.
	Quiero, en la misma fuente,
	A que llegué cien veces fatigado,
	Por una vez siquiera
	Beber arrodillado,
	Y en su linfa apagar mi sed ardiente.
	Quiero posar mis pies en la pradera
	Que feliz en mi infancia recorría;
	Ver el jugar amado
	Donde, al volver del África ardorosa,
	Su nido un año y otro suspendía
	Alegre y placentera
	La golondrina cándida y parlera;
	y contemplar a Oriente y a Occidente
	El sol que con sus rayos me inundaba;
	Que, al nacer, en las tímidas violetas
	Del rocío las lágrimas secaba,
	Y, al espirar el moribundo día,
	En sus tintas de fuego me envolvía.
	Quiero alegrar mis ojos
	Con la flor del almendro y del manzano,
	Cuando la savia a circular empieza,
	y deja el campo su sudario triste,
	Y con matices rojos
	Espléndido y galano,
	para dar más realce a su belleza,
	su rico y verde manto se reviste
	Nuestra madre común, Naturaleza.
	Quiero ver los montones
	De la segada mies en el verano,
	Llenar el ancha era,
	y henchir las trojes con el rubio grano;
	Y luego en el lagar la fruta eximia,
	Que da el mosto en la prensa a borbotones,
	Aumentando el placer de la vendimia;
	Y cojer del nogal y del castaño
	Y otros árboles bellos
	Del otoño los frutos sazonados
	Y con ávidos ojos contemplados
	Des que empezaron a brotar en ellos.
	Quiero junto al hogar, que nunca olvido,
	Pasar las largas noches
	Del invierno inclemente,
	Viendo al tronco de encina ya encendido
	Lanzar su llama ardiente
	Entre el humo sutil que al aire sube
	Y forma en el espacio densa nube.
	Quiero, de mi familia rodeado,
	Saborear del delicioso moka
	A sorbos una taza bien caliente,
	Mientras la lluvia en el cristal golpea,
	Y en la herrada ventana inútilmente
	Por penetrar el viento forcegea.
	Allí, todos pendientes de mis labios,
	Quiero contar la peregrina historia
	De mis largos viajes,
	y cómo entre las tribus de salvajes,
	Cuyo recuerdo es grato a mi memoria,
	Sin recibir agravios,
	Viví siempre contento,
	Lo cuál es vano intento
	A veces entre cultos y entre sabios,
	Quiero, por no, cuando la frágil nave
	De mi agitada, efímera existencia
	En el puerto fatal su curso acabe,
	Depositar mis restos
	En tierra por los míos bendecida;
	Donde, al llegar al borde de mi losa,
	de alguna oración corta y sentida,
	alguien pronuncie con amor mi nombre,
	Y diga a los demás. «Aquí reposa»;
	Donde, en pos de una vida humilde, honrada,
	Al dejar de este mundo los desvelos,
	Descansaron mi padre mis abuelos.

Colombia, Octubre de 1885.