- XVI -

En tus graciosos ojuelos,

sus redes el Amor tiende:

¿quién, Amarilis, los mira

que la libertad no pierde?

Ora blandamente hieran,

o altivamente desdeñen

con el enojo turbados,

¡qué de corazones vencen!

Al mirar afectuosa

o el volverlos impaciente

dulcemente descaídos

y lánguidos dulcemente,

¡ay!, ¿a cuál de los zagales

no da a un tiempo vida y muerte?,

vida de dulce esperanza

y muerte de mil desdenes.

Yo, que advertido no estuve

de tan soberanas leyes,

mirelos y halleme ciego,

empero sin que escarmiente,

ni sin que en medio de tantas

rigurosas esquiveces,

o tema nuevos castigos,

o cobarde desespere;

pues anhelo por perderla

cuando la vista me vuelven,

y anhelo, cuando la pierdo,

por ella sólo por verte.

De este tesón amoroso

que el Amor sólo mantiene,

¿acaso, bella Amarilis,

salir vencedora puedes?

Pues cese el desdén altivo,

cese, mis ojuelos, cese,

que a soberanos decretos

sólo obedecer conviene;

además que en mí excusados

son castigos tan crueles,

porque ser su esclavo al verlos

juré, y he de serlo siempre.

Detened, ojuelos,

tan cruel rigor,

que herir a un rendido

no es ley ni razón.

	No yo el padecer	45
	siento ni el penar;
	sí sólo el cegar,
	porque no he de ver
	vuestro hermoso ser,
	gracia y esplendor.	50
	Detened, ojuelos,
	tan cruel rigor,
	que herir a un remedio
	no es ley ni razón.

- XVII -
	Si aun siendo, versos humildes,
	en medio de mis delirios
	del blando Amor engendrados
	y entre lágrimas nacidos,
	no queréis guardar más años	5
	aquel antiguo retiro
	donde os echó el escarmiento
	y mi razón os previno,
	salid, salid norabuena;
	probaréis en el juicio	10
	de las gentes más rigores
	aun que probáis en el mío,
	que no todos de Amor sienten
	el tirano poderío,
	y si lo sienten, no todos	15
	aprueban lo que han sentido.
	Fruto sois de mis niñeces;
	pero acaso en esto mismo,
	bien lejos de disculparos,
	más agraváis el delito,	20
	que quien fue tan de antemano
	y en tanto fuego encendido,
	ya tendrá abrasado el pecho
	de su venenoso hechizo.
	Pero no, mis dulces versos,	25
	que llorar me veis contino
	los siempre dañosos frutos
	del árbol de mi cariño;
	y así para libertaros
	de la envidia y de sus tiros,	30
	volad a la gran ciudad
	que el Betis baña benigno.
	Allí, emulación de Febo,
	y de Temis asistido,
	sentado en medio del foro	35
	hallaréis un fiel amigo.
	En él hallaréis amparo;
	decidle: «Dulce Jovino,
	recíbenos en el nombre
	del sin ventura Batilo».	40

- XVIII -

Rosana de azul

¿Por qué causa de azul vienes,

bella zagaleja, al baile?

¿Estás celosa de alguno?

A Dios plegue que me engañe.

Celos en ti ser no pueden,

que no hay serrana en el valle,

por presumida de hermosa,

que con tu valor se iguale.

Amarilis y su hermana,

las preciadas de alabarse,

la palma ayer te cedieron

de gentileza y donaire.

Las demás todas te adoran,

y admiran en tu semblante,

aunque zagalas, las gracias

que adoramos los zagales.

Todas dicen de tus ojos

que son el sol cuando sale,

y que con tu rostro al cielo

no le pesará igualarse;

que de ébano es tu cabello,

y tus cejas, de azabache,

y que nada los claveles

para con tus labios valen;

que tus palabras son perlas

que entre alegre risa esparces,

y que mucho más que hermosa

eres discreta y afable.

¿Por qué, pues, serrana bella,

de celos y de azul sales,

y sin que dármelos quieras,

hace que en ellos me abrase?

¿Te hace lo azul más donosa?

¿Hace más gentil tu talle?

¿O ha menester tu belleza

de los aliños del arte?

Mas, ¡ay!, que es azul el cielo,

zagala hermosa, esto baste:

vístete de azul, querida,

si mis ruegos algo valen.

Repetiré yo la letra

que ayer compuse al mirarte;

atiéndela, por tu vida,

sin que por mía te canse.

Si te vistes, serrana,

de todo el cielo,

dinos, ¿qué es tu donaire,

beldad y aseo?

	Yo no sé, zagala,
	qué falta a tus prendas,	50
	cuando al cielo mismo
	por adorno llevas.
	Pues van en su velo
	sol, luna y luceros,
	dinos, ¿qué es tu donaire,	55
	beldad y aseo?

- XIX -

Ahogado entre mil suspiros

al umbral de Roselana,

que con tristes labios sella

y ardientes lágrimas baña,

cuando ella en el blando lecho

acaso más bien descansa

o en inocentes labores

las prolijas noches gasta,

el sin ventura Batilo

perdido de amor la llama,

y el viento lleva sus quejas,

y el cielo escucha sus ansias.

Quien tiene amores no duerme,

todo le turba y enfada;

pues ¿cómo podrá dormir

quien sirve sin esperanza?

A veces le ve la Aurora

cubierto el gabán de escarcha,

cuando con ella se vuelve

yerto a la triste cabaña,

y a veces, el instrumento

templando, la voz turbada

de miedo de ser oído

y de tal vez enojarla.

Aunque ella jamás le escucha,

como si con ella hablara,

estos amorosos versos

sentidamente le canta:

En tu lecho descansa,

zagala mía,

aunque me halle a tus puertas

llorando el día.

	Tú, que sin amores
	en descuido duermes,
	del helado enero	35
	los hielos no sientes,
	mientras yo por moverte,
	zagala mía,
	a tus puertas espero
	llorando el día.	40

	Yo perdido y loco
	llamo y no me atiendes,
	y mis tristes voces
	el viento las pierde.
	Pero no, no despiertes,	45
	zagala mía,
	aunque me halle a tus puertas
	llorando el día.

- XX -
	«Cuando el claro sol se pone,
	otro sol para mí sale
	por tu mirador, señora,
	si merezco en él hallarte.
	Que en tus ojos su luz llevas,	5
	y tus niñas celestiales
	la noche vuelven en día
	y cielo a tu casa hacen.
	Por esto, si te retiras,
	en sombras queda la calle,	10
	mis ojos, en triste luto,
	y mi pecho, en mil pesares.
	Mas, ¡ay!, ¿qué sirve al deseo
	que tan ciego en ti se abrase,
	si de tan lejos no pueden	15
	las súplicas escucharse?
	Ojalá, pues fui dichoso
	en la ocasión de adorarle,
	mirara ese sol más cerca
	ni yo fuera tan cobarde.	20
	Atrevido me abrasara;
	pero gozara un instante
	sus resplandores, bien mío,
	que a mil vidas equivale;
	que si en mis penas no tengo	25
	el consuelo aun de quejarme,
	antes que el remedio llegue
	temo que el dolor me acabe.
	Si los ojos lenguas fueran,
	ansias que en el alma nacen	30
	llegaran a tus oídos
	y pudieras aliviarme;
	pero todo se me niega,
	y mil honestas verdades
	dentro del alma se ahogan	35
	o exhálanse en tiernos ayes».
	Así se quejaba un triste
	a los balcones de un ángel,
	que de su amor condolido,
	sale tal vez a escucharle.	40

- XXI -
En un despecho
	Cuitado corazón mío,
	¿dónde hallarás a tus males
	remedio, cuando aun te niegan
	el alivio de quejarte?
	¿Qué sirve que al cielo ruegues	5
	y con súplicas le canses,
	ni que tus lágrimas tristes
	hasta el mármol duro ablanden?
	Tus mal gastados suspiros
	perdidos van por el aire,	10
	tus quejas no son oídas,
	tus súplicas llegan tarde.
	Un tiempo, ¡oh fugaces horas!,
	me vieron estos umbrales,
	que ora mis lágrimas bañan,	15
	entre los brazos de un ángel.
	No así la vid amorosa
	con mil lascivos enlaces
	al olmo prende y rodea,
	y es la hermosura del valle.	20
	La Luna desde los cielos,
	envidiosa de mirarme,
	su nevada luz cubría
	entre pálidos celajes.
	Los rutilantes luceros	25
	parábanse a contemplarme,
	y naturaleza muda
	me tributaba homenaje.
	Un sueño fueron mis glorias;
	y al despertar, las señales	30
	me ha dejado que en su vuelo
	deja por el viento el ave.
	Sólo la memoria triste
	me representa la imagen
	de mi deshecha ventura,	35
	para más atormentarme.
	Al que nunca fue felice
	no sabrá de mis pesares;
	el que lo fue y se ha perdido
	puede solo consolarme.	40

- XXII -

«Ten lástima, Galatea;

lástima ten de mis ansias,

que cada vez que me miras

con tus ojuelos me abrasas.

¿Qué encanto, qué fuego esconden

que a un tiempo aflige y regala?,

¿o cuál, di, sólo en tornarlos

en amores me embriagan?

¿Dó toman la viva lumbre,

el señorío, la gracia,

esa gracia encantadora

que albedríos mil arrastra?

Dinos, dinos qué es aquesto;

mis ciegos ardores calma;

¡ay!, cálmalos, Galatea,

que me matan tus miradas.

Rayos de Amor son tus ojos;

él mora entre sus pestañas,

y el fulgor de sus pupilas

los visos son de sus alas.

De ellas en alegre juego

mil dulces flechas dispara,

y ora mis ansias alientan,

y ora abaten mi esperanza.

Me miras tierna, enloquecen;

me precipito a tus plantas

a de mil besos ardientes

y mil lágrimas bañarlas.

Me miras tibia, y perdido

mi labio en desdicha tanta,

para ablandar su aspereza

ni quejas ni ruegos halla.

¡Ay, ojos, donosos ojos,

do la gloria se traslada!,

ojuelos, no me miréis,

que en vos desfallece el alma».

Así un zagal, de amor loco,

a su querida cantaba,

y a sus vivaces ojuelos

luego esta dulce tonada:

Suspended, ojuelos,

tan cruel rigor,

que herir a un rendido

no es ley ni razón.

	No yo el padecer	45
	siento ni el llorar,
	sí sólo el cegar
	por no poder ver
	vuestro hermoso ser,
	gracia y esplendor.	50
	Detened, ojuelos,
	tan cruel rigor,
	que herir a un rendido
	no es ley ni razón.

- XXIII -

«Ten lástima, zagaleja;

lástima ten de mis ansias,

que cada vez que me miras

con tus ojuelos me abrasas.

¿Qué fuego en ellos escondes

que su ardor mismo regala,

o qué violencia, bien mío,

que el corazón me avasallan?

¿De dónde toman su lumbre

y ese resplandor que lanzan,

muy más que el del sol vistoso,

que en amores me embrïaga?

Dinos, dinos qué es aquesto;

mis ciegos ardores calma;

¡ay!, cálmalos, vida mía,

que me matan tus miradas.

Soles, y más son tus ojos;

Amor mora en sus pestañas;

la lumbre que en ellos veo

son los visos de sus alas.

Sus flechas son, zagaleja,

los rayos que me traspasan;

y el blando fuego que arrojan,

las ráfagas de sus llamas.

¡Ay, ojos!, ¡ay, bellos ojos,

do la gloria se traslada!,

ojuelos, no me miréis,

que me abrasáis toda el alma».

Un zagal, de amor perdido,

así a Amarilis cantaba,

y a sus amorosos ojos

luego esta dulce tonada:

Detened, ïjuelos,

tan cruel rigor,

que herir a un rendido

no es ley ni razón.

	No yo el padecer
	siento ni el penar,
	sí sólo el cegar
	por no poder ver	40
	vuestro hermoso ser,
	gracia y esplendor.
	Detened, ojuelos,
	tan cruel rigor,
	que herir a un rendido	45
	no es ley ni razón.

- XXIV -

No culpes, bella aldeana,

mi amor porque tarde llegue

a tus pies, y no en el día

de tus años florecientes.

Culpa, sí, mi adversa estrella,

que me embarazó que viese

los anuncios en el cielo

de tu hermosísimo oriente.

si no, ¿cómo ser podía

que en mí tal olvido hubiese?,

¿ni cómo mi fe dejara

de darte mil parabienes?

Mi obligación es amarte,

mi mayor ventura, verte,

y de mis bienes el colmo

es verte y amarte siempre.

Mira tú, Amarilis bella,

si quien así vive puede

negarse a un tiempo a su gusto

y faltarte a cuanto debe.

¡Oh, quién volviera tus días!

¡Oh, como el, ellos te viese

pagar mil adoraciones

con discreciones corteses!

¡Quién de tus gracias pudiera

colgado estar, y ofrecerte

segunda vez su albedrío

con humildad reverente!

¡Quién de tus ojos gozara

la divina luz, que puede

oscurecer la del sol

cuando asoma por oriente!,

el negro pelo en vistosos

rizos en torno las sienes,

que prolijamente el arte

para más adorno tuerce;

hermosísimo el trenzado

con mil flores, en que tiene

su majestuoso solio

la lisa y serena frente;

en los ojuelos la gloria,

y en los labios mil claveles,

marfil bruñido en el cuello,

rosas en el seno y nieve;

airosamente compuesto

el cuerpo, y en prisión breve

pequeño el pie, y el vestido

tal que el arte al precio excede;

cada ademán una gracia,

cada mirada que enciende

una alma y cada palabra

que un nuevo albedrío prende.

¿No estabas así, señora?

No, Amarilis, me lo niegues,

así tu ventura sea

como tu beldad merece.

El templo eres de las Gracias

y hermosísima estás siempre,

pero en tus días, señora,

mi imaginación se pierde.

Muy más bella te contemplo

que el alba cuando amanece,

y más que el sol y la luna

cuando toda su luz tiene.

¡Oh, si yo te hubiera visto

en ellos no de otra suerte

que la rosa está en el mayo

coronando los vergeles!

¡Oh, si yo te hubiera visto

muy más bella que el alegre

prado tras lluvias tempranas

citando el céfiro le mece!;

aunque no tan bien cual otros,

te echara al rabel de Alexis

esta letra que a tu oído

temo que ya tarde llegue:

	Goza de tus verdes años,
	zagaleja bella,
	y a tus gracias iguales
	tus dichas sean.	80
	Tus días, zagala,
	son los del Amor;
	tu fiesta, la suya;
	tu beldad, su arpón;
	gózalos, y a Dios	85
	plegue que mil veas,
	y igual a tus gracias
	tu ventura sea.
	Cada vez más linda,
	del tiempo el rigor	90
	en mil y mil días
	no agoste tu flor;
	que en todos mi ardor
	servirte desea,
	y igual a tus gracias	95
	tu ventura sea.

- XXV -
[Fragmento]
	¿De qué sirve, pensamiento,
	que buscando te fatigues
	término a los crudos males
	que mi corazón afligen?
	Ya no hay remedio: Los cielos,	5
	con arbitrio irresistible,
	lo ordenaron, y han querido
	que por siempre sea infelice.
	Cesa, y no me lisonjees,
	que cuantos arbitrios finges	10
	son sueños vanos que sólo
	de agravar mis penas sirven.
	Padecer es mi destino,
	padecer, víctima triste
	de un amor sin esperanza [...]	15

- XXVI -
[Fragmento]
	Pues me mandas que te cuente,
	Rosana, los tristes sueños
	en que anoche ha batallado
	mi amoroso devaneo,
	dispón el piadoso oído,	5
	que aunque a mis lástimas hecho [...]

- XXVII -
Alarma española, al Excelentísimo señor Conde del Montijo
	«Al arma, al arma, españoles,
	que nuestro buen rey Fernando,
	víctima de una perfidia,
	en Francia suspira esclavo.
	En su bondad inocente,	5
	como verdad los halagos
	creyó de un aleve amigo,
	y corrió inerme a sus brazos.
	¡Oh, si los ardientes ruegos
	de tantos fieles vasallos	10
	oyera, ni él gemiría,
	ni yo os llamara a vengarlo!
	Pero era joven y bueno,
	y en su corazón honrado
	desechó cual imposibles	15
	sospechas de un doble trato.
	Era rey, nieto de reyes;
	como tal, por sacrosanto
	tuvo el seguro ofrecido
	por otro rey su aliado.	20
	Este seguro, españoles,
	que aun entre el cafre inhumano
	fue firme, inviolable siempre,
	sólo a un buen rey ha faltado.
	El oficioso convite	25
	fue para prenderle un lazo,
	y echole la vil cadena
	con el beso y los abrazos;
	cadena que arrastra el triste
	sólo porque le adoramos,	30
	y de su cuello inocente
	al nuestro está amenazando.
	¿Y en paz sufrirlo podemos?
	¿Y el acero toledano
	no esgrimimos? ¿Nuestros nombres	35
	mancillará oprobio tanto?
	¿Dónde están los nobles hijos
	de Ramiro y de Pelayo?
	Buen Cid, ¿son éstos tus nietos,
	son éstos tus castellanos?	40
	Al arma, al arma, españoles;
	la patria os llama: corramos
	al arma a vengarla fieles,
	o como buenos muramos.
	No a crédulas esperanzas	45
	el pecho abráis; en tardando
	todo es perdido, y los grillos...
	¡Oh baldón! ¡Pude nombrarlos!
	Grillos y duras esposas
	nos aguardan; nuestras manos	50
	las llevarán, y mendigos
	viviremos e infamados.
	Ved, si no, la triste Italia,
	y allá en Roma, al Pastor santo,
	hecho el indigno juguete	55
	del mismo que tanto ha honrado.
	Ved al holandés sufrido,
	la Prusia, el rudo polaco,
	el noble alemán, de sangre
	la Europa entera hecha un lago.	60
	Creyó sus dobles promesas
	ciego el portugués, y a saco
	dadas sus ricas ciudades,
	maldiciendo está su engaño.
	Por la ambición de uno solo	65
	el mundo gime: los campos,
	los talleres, la oficiosa
	industria, todo asolado.
	Seremos lo que son ellos:
	viles, míseros esclavos;	70
	y nuestras hijas y esposas
	servirán a su regalo.
	Nuestros venerables usos,
	nuestras leyes, el sagrado
	culto y fe de nuestros padres	75
	veranse por tierra hollados.
	Estas leyes y este culto,
	de que tanto nos preciamos,
	en que dichosos nacemos,
	que con la leche mamamos,	80
	acabarán como un día,
	allá en los tiempos infaustos
	de Witiza y de Rodrigo,
	míseramente acabaron.
	¿Y lo sufrirán los nietos	85
	de los que, ochocientos años
	combatiendo contra el moro,
	al África al fin lo echaron?,
	¿los que heroica frente hicieron
	al invencible romano,	90
	y con Sagunto y Numancia
	indomables se abrasaron?
	No, tanta mengua no cabe
	en pecho español; volvamos
	la vista a nuestros abuelos	95
	y cuidemos de imitarlos.
	Un ejército no es nada
	contra un pueblo que, ligado
	en nudo fiel, sus hogares
	defiende, a todo arrestado.	100
	Diez millones de españoles
	no son, no queriendo, esclavos;
	sientan los bravos de Jena
	la fuerza de vuestros brazos.
	Sientan que aún arde en los pechos	105
	aquel glorioso entusiasmo
	que un traidor entibiar pudo,
	pero no pudo apagarlo.
	Esas lucientes corazas,
	esos sables, esos cascos	110
	que llevan, ¿son de otro temple
	que fueron los africanos?
	Los vencisteis porque libres
	quisisteis morir; hagamos
	hoy lo mismo, y la victoria	115
	nos ceñirá con sus lauros.
	La patria os llama y el rey;
	corred, corred a librarlo
	de los grillos; arma suenen
	el Ebro, el Betis, el Tajo.	120
	Todo suene al arma, y todos,
	del niño al trémulo anciano,
	soldados, la vida demos
	como buenos por entrambos».
	De Madrid así en la plaza	125
	cantaba un fiel castellano,
	y «Al arma, al arma», decía,
	«por nuestro buen rey Fernando».

- XXVIII -
Alarma segunda, a las tropas españolas
	¿Dónde estáis, valientes hijos
	de la victoria y la patria?
	¿Nuestra religión se entibia?
	¿Vuestro corazón desmaya?
	Generales, que a las lides,	5
	compañeros de sus armas,
	llevándolos, de la gloria
	gozáis ya de sus hazañas
	¿por qué en la mitad del triunfo
	bajáis la tajante espada,	10
	el atambor no retumba,
	y el bronce ardiente desmaya?
	Corre audaz nuestro enemigo,
	libre en su bárbara saña,
	del Ebro las anchas vegas;	15
	sus felices campos tala.
	Nada, ominoso, perdona:
	hiere, oprime, fuerza, mata,
	y a fuego y a sangre lleva
	del palacio a la cabaña.	20
	Ni al trémulo helado anciano
	librarle pueden sus canas,
	ni a la tímida doncella,
	su belleza y sus plegarias.
	De los brazos de la madre	25
	despavorida la arranca
	su brutal furor... ¡Oh cielos!,
	¡salvad su inculpable infamia!
	¡Ay, que feroz la atropella;
	lucha en vano, en vano clama,	30
	y expira en los torpes brazos
	que tan vilmente la ultrajan!
	Cae moribunda la madre
	con la infeliz; y de rabia
	ciego el padre, en la impía turba	35
	su afrenta, matando, lava.
	Pero al fin sucumbe y muere;
	y el bárbaro, en furia insana,
	triunfa impune, y hasta el templo
	corre, y nefario lo allana.	40
	Nuestro Dios ved por el suelo.
	¡Con qué sacrílega audacia
	lo escupe su inmunda boca,
	lo conculca su vil planta!;
	y en su ansia de vino y oro	45
	robando el cáliz del ara,
	lo hace copa de sus brindis,
	y sus torpes triunfos canta.
	Soldados, en estos triunfos
	mirad nuestra eterna mancha,	50
	si dejáis, ¡indigna mengua!,
	que uno solo vuelva a Francia.
	Que sus cánticos aleves
	sean el grito de venganza
	que os haga correr al puesto	55
	do patria y honor os llaman.
	Ínclitos aragoneses,
	¿de qué os sirvió tanta hazaña,
	tanto sudor y fatiga,
	tanta sangre derramada?,	60
	¿de qué los velludos pechos
	oponer a tantas balas,
	ni a vuestras nobles matronas
	valor tanto en tantas gracias,
	si los que de luto y sangre	65
	y lágrimas vuestras casas
	llenaron, por deteneros,
	impunes al fin se escapan?
	¡Gloriosos hijos del Betis,
	no con Bailén sólo acaban	70
	los vándalos que asolaron
	vuestras vegas afamadas;
	aún respiran más bandidos,
	que mientras el Ebro arrasan
	blandiendo su infame acero,	75
	con torva vista os amagan.
	Vosotros, que al claro Turia
	bebéis las plácidas aguas,
	esforzados valencianos,
	corred del viento en las alas;	80
	corred orillas del Ebro
	a repetir las hazañas
	que de Valencia en los muros
	celebrando está la fama.
	Bailén y Valencia sean	85
	do el vil francés os aguarda;
	en la oprimida Rioja,
	allí está el honor de España:
	Allí, laureles o grillos.
	Soldados, al arma, al arma,	90
	y a ceñiros los laureles,
	pues está la suerte echada.
	Si tardáis más, el tirano
	que huella con dura planta
	la desventurada Europa,	95
	del polo a la triste Italia,
	¡ay, qué de estragos y muertes,
	y qué de horrores y llamas
	en su cólera implacable
	para acabarnos prepara!	100
	Sus victorias se eclipsaron
	por vuestra heroica constancia,
	y los de Marengo y Ulma,
	con sus yelmos y corazas,
	huyen y medrosos tiemblan,	105
	y cual tímida manada
	de corderos, se retiran
	al crujir de vuestras armas.
	Él lo ve; y en su hondo pecho,
	que siente toda la infamia	110
	de su negra alevosía,
	se agita a horribles venganzas.
	Como el tigre en el desierto,
	que el hambre y la sed abrasan,
	sobre la incauta corcilla	115
	se arroja y la despedaza,
	vendrá, y traerá sus legiones,
	que oprimen la Escitia helada,
	ofreciendo a su codicia
	por cebo montes de plata.	120
	Vendrá, y lloraréis de nuevo
	las ciudades asoladas,
	talados campos y mieses,
	vuestras madres degolladas,
	manchado con brutal furia	125
	el honor de vuestras casas,
	y entre hierros vuestros hijos
	ir como esclavos a Francia.
	No esperéis, no, que él deponga
	sus odios; las negras almas	130
	no vuelven atrás del crimen,
	y como empiezan acaban.
	Soldados, ved nuestra suerte;
	ya la cadena pesada
	suena en su mano, y con ella	135
	fiero a su carro nos ata.
	Ya llega, y los pueblos arden
	cual si un torrente de lava
	los abismase, y la tierra
	en sangre humea inundada.	140
	¡No, soldados!, ¡no, españoles!,
	¡no, Dios bueno!, tal infamia
	y abominación impía
	sobre nosotros no caiga.
	Corred, hijos de la gloria,	145
	corred, que el clarín os llama
	a salvar nuestros hogares,
	la religión y la patria.
	Vil el perezoso sea,
	vil el que vuelva la espalda;	150
	yo mismo animoso os sigo,
	y opondré el pecho a las balas.
	Partamos, que Dios nos guía,
	pues es tan suya la causa,
	alzando el pendón glorioso	155
	que nuestros padres llevaban,
	allá cuando al moro fiero,
	en el Salado y las Navas,
	la bárbara frente hollaron
	para eterno honor de España.	160